Atlas esperó. La pradera, antes bañada por el sol, se había transformado en un océano de sombras. La humedad del norte ascendía desde el suelo, cubriendo con un velo pálido las tiendas imperiales. En lo alto, la luna se ocultaba tras un manto de nubes espesas, como si el cielo rehusara presenciar lo que estaba por venir.

El titán sabía lo que hacía. Su mente ardía con el fuego de la guerra y del rencor. Ordenó que las catapultas fueran alineadas, que las runas de poder fueran grabadas en las piedras y que el silencio del campamento se quebrara con el rugido de las máquinas de asedio. La primera roca se alzó con un trueno, ardiendo en su interior con fragmentos de magma. El cielo se iluminó, y el estruendo resonó como si los mismos espíritus del mundo se hubieran despertado.

—Que no tengan paz ni en sus sueños —dijo Atlas, su voz profunda y grave, extendiendo una mano hacia el horizonte oscuro.

Una tras otra, las piedras cruzaron el aire. Su trayecto parecía eterno, dibujando arcos inc