Horus deslizó lentamente su mano hasta la empuñadura de la daga que descansaba en su funda, aferrándola como si de esa hoja dependiera su destino. El metal helado contra sus dedos era un recordatorio de lo que era: un guerrero que había sobrevivido a todo, y aun así… seguía sin poder salvar a los suyos. Su respiración estaba contenida, dura, quebrada por dentro. Lambda permanecía agazapada a su lado, la pantera negra tensaba el lomo y los búhos, desde las rocas más altas de la cueva, aguardaban una orden silenciosa. Sabía que, si lograba crear una distracción, quizás tendría una oportunidad de escapar. Pero la palabra “quizás” pesaba como una sentencia.Sus dones eran el hielo y el tiempo, y por naturaleza su cuerpo conservaba siempre un gélido temple. Pero en ese instante sudaba. Las gotas heladas bajaban por su frente y resbalaban por su cuello como si un témpano de hielo se estuviera derritiendo desde dentro. No era miedo; no de la muerte, sino de esa sensación antigua, corrosiva y

Horus detuvo el tiempo justo en el momento en que los labios de Leighis estaban por tocar los suyos. Todo quedó suspendido en una quietud perfecta. Las gotas de lluvia que caían entre ambos flotaron inmóviles, cada una convertida en una esfera cristalina que brillaba con la luz del relámpago detenido en el cielo. El viento dejó de aullar y los árboles dejaron de balancearse; el rugido de los truenos se congeló en un eco inexistente. La respiración de Leighis se congeló a milímetros de su boca.Los ojos plateados de Horus cambiaron, adquiriendo el colorido correspondiente con las manecillas del reloj; tonos dorados, cobrizos y plateados giraron lentamente en su interior como engranajes de un mecanismo celestial. Aquella luz era fría, precisa, casi inhumana. No lo hizo por voluntad; lo había hecho por reflejo, como quien se aparta del fuego antes de quemarse. Ella no estaba afectando sus poderes. Era él quien se estaba protegiendo de su propio corazón.Se quedó unos segundos admirándola

El aire en la recámara era denso, cargado con el ozono de la magia liberada y el calor de dos cuerpos destinados a chocar. El beso que inició Hespéride no fue una súplica, sino una conquista. Sus labios sobre los de Horus eran una reclamación, un sello de posesión tallado por siglos de soledad y una necesidad que finalmente hervía sin control.Horus, por un instante, fue solo hielo y sorpresa. Pero la gelidez en su núcleo se quebró ante el fuego violeta de ella. Sus propias manos, que habían permanecido a los costados, se alzaron para aferrar sus caderas a través de la tela del vestido. La respuesta no fue sumisa; fue un desafío igualado. Un gruñido profundo vibró en su pecho, una resonancia que ella sintió en sus propios huesos. Se devoraban el uno al otro, los dientes chocando en una danza agresiva, las lenguas luchando por dominio en un combate que ambos anhelaban perder.Hespéride rompió el beso, jadeando; sus ojos púrpura eran pozos de tormenta. Sus manos treparon por su torso ar

Horus no apartaba la vista. Sus manos subieron por sus muslos, palmeando la suave piel, sintiendo el temblor de los músculos que trabajaban. Sus ojos plateados capturaban cada microexpresión en su rostro: el entrecejo ligeramente fruncido en concentración, el labio inferior capturado entre sus dientes, el destello de éxtasis que cruzaba sus pupilas amatista con cada movimiento interno.Era una danza de poder y entrega. Ella controlaba el ritmo, la profundidad, el ángulo. Lo estaba explorando, poseyéndolo a su manera, reafirmando su propio dominio sobre el momento.Horus se permitía ser poseído. Sus manos fueron a las caderas de ella para apoyarse y sentirla todavía más. El peso de su esposa, su rostro hermoso y su talento estrujándolo también lo hicieron jadear.La respiración de Hespéride se volvió más audible; un gemido melodioso que se sincronizaba con el crujir del lecho. Sus senos, voluptuosos y sensibles, se balanceaban tentadoramente cerca de su rostro. Él alzó la cabeza y capt

Leighis estaba sola en el palacio. El silencio era casi una presencia viva, un eco que se arrastraba entre los corredores como un fantasma antiguo. Las llamas de las antorchas vacilaban en las paredes de mármol y proyectaban sombras largas, cambiantes, que parecían observarla con ojos de reproche. El aire olía a piedra húmeda, a incienso y a soledad.El emperador Atlas la había reclamado como suya, conquistado el reino de Krónica y matado a la familia real. No había tenido más opción que unirse a él para mantenerse con vida. Era un tirano que de seguro no le habría importado matarla, a pesar de ser su mate. La historia ya no tenía punto de regreso. Había sido tomada e impregnada con la semilla del titán, y sus tres hijos eran el producto de su consumación.¿Qué pasaría si Atlas perdía? Ella ya no sería la emperatriz, sino aquella que ahora era la esposa de Horus. A menos que el tirano muriera y aquella. Entonces, Horus enviudaría al igual que ella. Así no habría más camino que de nuev