La niebla descendía temprano aquella tarde, envolviendo las callejuelas de Grayhaven como un manto espeso que parecía tragarse las casas de madera y los postes de luz oxidados. Era el mismo fenómeno que, desde hacía décadas, alimentaba las leyendas. Los ancianos del pueblo aseguraban que la niebla no era solo un fenómeno natural, sino la forma que escogía una presencia antigua para moverse entre los vivos. Lo llamaban el asesino de la niebla, un espectro que escogía a sus víctimas al azar, hombres y mujeres que, de pronto, eran hallados muertos en circunstancias que desafiaban toda lógica.Para algunos, eran simples accidentes: un resbalón en las escaleras húmedas, un automóvil que perdía el control en la carretera angosta, un ahogamiento inexplicable en las aguas tranquilas del lago. Sin embargo, lo extraño era que casi siempre ocurrían en noches cubiertas por aquella bruma que volvía imposible ver a dos metros de distancia.Los más jóvenes reían al escucharlo, llamando «cuento de vi

El despacho de Judy Barrymore estaba envuelto en penumbras. La lámpara de escritorio iluminaba los documentos en un resplandor dorado, mientras la niebla de Grayhaven se colaba por la ventana entreabierta como un presagio inevitable. Judy sostenía una copa de vino tinto y observaba la calle con aire de estratega que lo controla todo, incluso la oscuridad. Blake permanecía unos pasos atrás, con el gesto tenso. Sabía que Judy estaba de mal humor y, cuando ella se mostraba así, lo mejor era no hablar demasiado. —Los ataques fueron un error —dijo Judy de pronto, con voz baja pero cortante—. Allyson y Torres siguen vivos. Y lo peor… tenemos rumores de que la policía local empieza a olfatear algo. Blake se defendió con cautela. —Señora, no tuvimos oportunidad. Se cubrieron demasiado rápido. —Cállate, Blake. Ya no me interesan tus excusas. El silencio volvió a llenar el cuarto hasta que la puerta se abrió sin llamar. Ethan entró con paso seguro, traje oscuro impecable y esa sonri

La mansión Barrymore estaba en penumbras, iluminada solo por la luz anaranjada de la chimenea. Judy se paseaba lentamente frente a Ethan, copa de vino en mano, vestida de seda carmesí, con esa mezcla de sofisticación y amenaza que la convertía en una reina oscura de Grayhaven.Ethan la observaba desde el sillón, con el gesto contenido de un hombre acostumbrado a negociar, pero que comprendía que con Judy Barrymore no se negociaba: se obedecía o se pagaba el precio.—Ethan —dijo ella, con voz suave pero firme—, esa agente del FBI, Allyson Drake, está demasiado cerca. Se mete en rincones donde nadie la llamó. Hace preguntas que no debería. Y peor aún, se ha fijado en ti.Él arqueó una ceja. —¿Eso te molesta? ¿No me dijiste que me acercara a ella?Judy sonrió con una mueca venenosa. —Me preocupa. No porque crea que eres débil, sino porque sé lo peligrosa que puede ser una mujer cuando combina sospecha con deseo.Ethan dejó su copa en la mesa de cristal. —No soy un asesino, Judy. No me me

La oficina de Matthews en Quantico parecía más cansada que él mismo. Sobre el escritorio había tres tazas de café frío, informes apilados y un tablero lleno de nombres y fechas conectados con flechas rojas. Matthews estaba encorvado frente a la pantalla, repasando por enésima vez los reportes de Allyson y Torres desde Grayhaven. Sabía que había algo turbio tras la Fundación Halcón Gris, pero aún no lograba que las piezas encajaran.Un golpecito suave en la puerta lo sacó de sus pensamientos.—¿Trabajando horas extras otra vez? —preguntó una voz conocida.Matthews levantó la vista, y allí estaba Marcus Levin, como siempre: impecable, con la corbata perfectamente ajustada, el cabello peinado hacia atrás y una sonrisa tranquila que parecía encajar en cualquier situación. Llevaba en la mano un vaso de café humeante.—Ya deberías saber que las horas extras son parte del trabajo —gruñó Matthews, aceptando el vaso.Levin se acomodó en la silla frente al escritorio, con un aire de colega conf

La nota llegó pegada a la funda de cartón del café. Allyson no la vio de inmediato; estaba más pendiente del espejo de la cafetería, del reflejo de la puerta, de la sombra persistente que la seguía desde hacía días. Cuando al fin sostuvo el vaso con la mano sana, notó el borde levantado del cartón. Tiró de él. Un papel mínimo, doblado en dos, cayó sobre la mesa.No todo en la Fundación es caridad. Si quiere pruebas, vaya al muelle viejo, banco 3. 21:15. Solo.Torres estaba a dos mesas, de espaldas, jugando a leer un periódico local que llevaba las mismas noticias de siempre: pesca, subastas, un artículo trivial sobre el clima y la niebla. Él no necesitaba ver la nota para saber que algo había cambiado en el aire.—¿Qué es? —preguntó sin mirarla.—Una invitación —respondió Allyson, con la voz tan neutra como pudo—. Y un riesgo.A las 21:12, la niebla ya había devorado el muelle. El banco 3 estaba húmedo, astillado por los años y la sal. Allyson se acercó con la chaqueta cerrada hasta e