El reloj de pared marcaba las 12:47 a. m. en Quantico. Matthews estaba solo en su despacho, rodeado de expedientes apilados como muros silenciosos. Afuera, los pasillos del edificio estaban desiertos; la única compañía era el zumbido monótono del aire acondicionado. Cerró las persianas antes de encender la línea directa. Nadie podía verlo, nadie podía escucharlo.El rostro del Director Richard H. Callahan apareció en la pantalla con gesto cansado, pero alerta. Era un hombre de voz grave, conocido por no perder tiempo en cortesías.—Matthews —dijo sin rodeos, inclinándose hacia la cámara—. Es una línea segura. Habla.Matthews entrelazó los dedos sobre el escritorio, tomándose un segundo para ordenar sus ideas.—Señor, tengo que informarle algo crítico sobre la operación Halcón Gris.Los ojos de Callahan se agudizaron.—Adelante.—Hace unas horas, la agente Allyson Drake descubrió indicios claros de que alguien entró en su habitación de hotel en Grayhaven. No forzaron cerraduras, no dej

El murmullo constante del televisor del pequeño cuarto de hotel apenas podía disimular el silencio incómodo entre Allyson y Mike. La adrenalina del tiroteo seguía corriendo por sus venas, pero ahora todo parecía en cámara lenta. El vendaje improvisado en el hombro de Allyson era un recordatorio vivo de lo cerca que habían estado del desastre. Allyson marcó la línea segura con manos temblorosas, mientras Mike la observaba en silencio.—Aquí Matthews —respondió la voz firme del supervisor al otro lado de la línea, sin necesidad de presentación—. Reporten.Allyson tragó saliva. —Fuimos emboscados en las afueras del pueblo. Una van nos cerró el paso. Dispararon directamente contra nosotros. Estoy herida en el hombro, pero la bala no entró… solo un rasguño.—Estamos casi bien —murmuró Mike, como si Matthews pudiera verlo.La voz del supervisor sonó grave, con una calma que ocultaba la tensión subterránea. —Primero, revisen esa herida. No quiero que se complique una infección por algo tan

La estación de policía de Grayhaven olía a café rancio y papeles húmedos. El reloj de pared marcaba las once de la noche cuando el sheriff Thomas Keating entró en la sala de guardia con el ceño fruncido. Tenía el sombrero en la mano, los cabellos grises despeinados y la expresión cansada de alguien que llevaba demasiados años enfrentándose a misterios que no lograba resolver.Sobre la mesa estaban los reportes de la noche anterior: llamadas anónimas, varias, que hablaban de un tiroteo en las afueras del pueblo, cerca del camino que llevaba al hotel Silver Pines. Los denunciantes juraban haber escuchado disparos, incluso un vehículo acelerando a toda prisa. Sin embargo, cuando la patrulla llegó al lugar, no había un solo casquillo, ni un vidrio roto, ni manchas de sangre. Nada.—Esto es un maldito circo —gruñó Thomas, rascándose la cabeza mientras caminaba de un lado a otro—. La gente no escucha diez disparos de la nada. Algo pasó allí, y nosotros llegamos demasiado tarde.La joven ofi

Los peones que regresanLa noche cubría Grayhaven como un manto pesado. El sheriff Thomas seguía repasando mentalmente los reportes inconclusos cuando, en otro rincón del pueblo, una camioneta negra se detenía en las afueras de un motel de carretera.De la puerta trasera descendió Ethan, el rostro medio oculto por una capucha, y enseguida lo siguió Lizzie, más nerviosa que nunca. Llevaban varios días en silencio, a la espera de órdenes. Ahora Judy los había reclamado de vuelta.—No me gusta esto —murmuró Lizzie, observando los neones parpadeantes del lugar—. Creí que ya estábamos fuera.Ethan apretó la mandíbula, tomando su mano con fuerza. —Nunca se está fuera cuando entras en un juego como este. Judy dijo que nos necesitaba, y eso significa que no tenemos elección. Nos tiene en sus manos.Dentro de una habitación mal iluminada los esperaba Blake. Cerró la puerta tras ellos y les lanzó una mirada dura. —Bienvenidos de nuevo al tablero. La jefa quiere que se mezclen entre la gente,

La madrugada había caído sobre Grayhaven como un manto pesado y húmedo. Era la hora en que el pueblo dormía, cuando ni siquiera los perros se atrevían a ladrar. La niebla avanzaba desde el mar y se deslizaba por las calles como un animal hambriento, cubriendo faroles, aceras y portales con su velo blanco. Para los habitantes, era una rutina: cada invierno la bruma lo invadía todo. Pero esa noche tenía algo distinto, algo sofocante, casi maligno.El sheriff Thomas conducía solo. El ronroneo del motor de la patrulla era lo único que se oía en kilómetros a la redonda. La radio policial permanecía muda, apenas un siseo intermitente. La luz amarillenta de los faroles apenas lograba abrirse paso en la neblina, y él avanzaba con las luces bajas, que no hacían más que remarcar la densidad del aire. Sentía que manejaba dentro de una nube cerrada, sin arriba ni abajo, sin horizonte ni fin.En el asiento del pasajero reposaba una carpeta gruesa. Era una recopilación de reportes: disparos no conf