El aire del santuario es denso, cargado de una mezcla intoxicante de deseo, poder y secretos a punto de estallar; nunca antes siento que el erotismo pueda ser tan visceralmente entrelazado con la urgencia de un destino que pesa sobre mis hombros como una corona hecha de brasas. Estamos allí, Meira, el Forastero y yo, no como amantes en un simple triángulo de afectos, sino como piezas de un ajedrez en el que cada movimiento es un acto de conquista y defensa, una danza de poder en la que el cuerpo es la batalla y la tregua al mismo tiempo. No hay ternura ni promesas, solo la tensión constante de lo prohibido y lo inevitable, y esa mezcla febril me envuelve con un ímpetu que casi puedo tocar con las manos.Los cuerpos se buscan como si fueran reflejos rotos, fragmentos de un mismo espejo fracturado por el tiempo y las heridas no cerradas. Meira, con su fuego contenido y sus ojos que guardan un abismo, toca mi piel con una mezcla de anhelo y temor, como si cada caricia fuera un gesto de d

El aire es denso, espeso como una cortina de humo que no se disipa, cargado con una mezcla insoportable de deseos contenidos y decisiones que se clavan en mi carne y en mi alma como cuchillos ardientes. El santuario, que hasta hace poco parecía un refugio donde las voces de las antiguas y las promesas del futuro podían convivir, se convierte ahora en un escenario de batalla final: salvar a Meira o entregarme al hijo, contener esa fuerza inasible que se escapa de toda lógica y de todo control. Mi cuerpo responde antes que mi mente, habla en un idioma ancestral que no necesita palabras, solo piel, sangre y fuego como testigos de nuestra unión y de nuestra lucha.La penumbra de la cámara interior me envuelve, el resplandor de las velas danza como si imitara un ritual olvidado, y cada sombra parece tener ojos. Frente a mí yace Meira, su respiración temblorosa, sus pupilas ancladas a las mías como si en ellas pudiera encontrar una respuesta que yo misma no sé si poseo. El miedo no tiene es

Mientras el santuario se hunde en ese silencio espeso, su presencia se expande como un campo invisible que lo llena todo, impregnando el aire de una energía que anuncia que lo próximo será más oscuro, más ardiente, más impredecible que nada de lo vivido.Y en ese instante lo comprendo: la forma que toma el amor no siempre es la que esperamos, ni siquiera la que deseamos. A veces se manifiesta como un espejo que nos devuelve lo que somos, desnudo y cruel, pero también inevitable.Estoy lista, aunque el fuego ya no queme en la superficie, aunque mi pecho esté cubierto de cenizas y cicatrices. Estoy lista porque en lo más profundo de esas cenizas arde una llama que no se extingue y que, de una manera u otra, me llevará hacia adelante.El amor se transforma, pienso, y en esa transformación me transformo yo también.Despierto esa mañana con el peso de mil incendios apagados resonando aún en mi piel, aunque el fuego visible ya no danza a mi alrededor. El santuario, o lo que queda de él, es

Al principio no entendí que aquello era “él”, el hijo que no había pedido, el eco que había sembrado dentro de mí la noche en que las voces callaron, porque no tenía forma fija y no se movía como una criatura que respira, sino como un fragmento de humo que a veces adoptaba siluetas casi humanas y otras se desplegaba en espirales que recordaban a un ala rota o a un brazo extendido buscando algo que no sabía cómo alcanzar.—¿Névara… eso es lo que creés que es? —me preguntó Renhal, uno de los guardianes más viejos, con el ceño tan fruncido que parecía querer atrapar la sombra con su mirada y aplastarla.—No creo —le respondí, y sentí que mi voz temblaba no de miedo sino de la certeza de que cualquier respuesta sería incompleta—. Sé lo que es.Pero ni siquiera yo, que lo sentía respirar desde dentro de mí, podía definirlo con exactitud; había momentos en que su presencia me llenaba de una calma densa, como si recordara el latido de un corazón diminuto dentro de mi pecho, y otros en que se

Nunca supe cuántos juramentos podían romperse en una sola noche hasta que vi la forma en que los ojos de los míos evitaban los míos, desviándose como si mi mirada fuera un hierro al rojo que no podían sostener, y sin embargo, detrás de cada pestañeo había un destello breve de cálculo, un latido de algo que no era solo miedo, sino esa mezcla indecente de ambición y culpa que reconoce el filo de la oportunidad cuando lo huele en el aire. El eco, mi eco —o lo que algunos aún se atrevían a llamar “el niño”— había hecho más que dividirnos: había abierto una grieta invisible que corría por las paredes, los pasillos y hasta las camas de nuestro santuario, y en esa grieta se metían las voces falsas, los dedos sucios y las promesas que nunca se cumplen sin cobrar antes su precio.—No todos están contigo, Névara —me dijo Meira esa mañana, sin mirarme, mientras se trenzaba el cabello con esa paciencia cruel de quien sabe que el gesto distraído es un arma.—Nunca lo han estado —respondí, pero el