El cuerpo recuerda, incluso cuando el alma se empeña en borrar, incluso cuando la mente inventa sombras para cubrir la verdad. Recuerda el frío mordiente de las celdas y el tacto áspero de las manos que nunca pidieron permiso, recuerda el sonido de un gemido que primero suplicaba, luego se quebró en grito, y finalmente se ahogó en un silencio tan hondo que parecía no tener fin. Pero también recuerda lo otro: el temblor reverente de una entrega que no hiere, la vibración limpia de una conexión verdadera, el placer que no castiga, el gozo que se expande sin arrancar pedazos.Es eso lo que quiero despertar hoy, lo que quiero plantar como semilla en un terreno que hasta ahora solo conoció cadenas y grilletes. Por eso camino ahora entre las ruinas de un antiguo templo, encajado en la garganta de la montaña, donde las paredes de piedra se abrazan con las raíces y el musgo, donde el viento canta con una voz hueca que huele a tierra y a humo de antorchas. El cielo se encapota sobre nosotras,

El amanecer llega envuelto en un aliento de hierro y sal, filtrándose entre las grietas de las nubes como una marea lenta que avanza sin preguntar. Las rocas del risco, oscuras y cubiertas de humedad, respiran frío bajo mis pies descalzos, y cada paso es un recordatorio de que no vengo como víctima, sino como testigo de mi propia victoria. Quiero sentir la tierra crujir bajo mi peso, quiero que mis raíces —las que tanto intentaron arrancarme— sepan que sigo aquí, intacta, sin un temblor que pueda confundirse con miedo.El viento me azota con ráfagas que cortan como látigos, pero no me retraigo. Me dejo golpear, como si el propio cielo quisiera probar que todavía puedo resistir sin agachar la cabeza.Averis aparece cuando el sol apenas roza el horizonte, emergiendo del velo de sombras con la capa ondulando a su espalda, no como un estandarte de gloria, sino como una bandera que se aferra a la última corriente antes de caer. Llega solo. No necesita escoltas, o quizá no quiere testigos.

Despierto en un silencio espeso, envuelta por el murmullo del viento que atraviesa el follaje como un suspiro antiguo y por el calor todavía vivo de un cuerpo que no me pertenece, pero que tampoco me ha reclamado como suyo. Su respiración es lenta, profunda, marcada por una calma que no suele acompañar a los lobos solitarios, y su brazo descansa sobre mi cintura con una ligereza que no reconozco en quienes han intentado retenerme antes. No hay cadenas mordiendo mi piel, no hay promesas disfrazadas de órdenes, no hay heridas frescas que ocultar. Solo la memoria cálida de un deseo que, por primera vez en mucho tiempo, no fue castigo ni transacción, sino una entrega mutua sin que ninguno de los dos buscara someter al otro.La noche anterior fue distinta a todas. No ardió como penitencia, no se abrió como cicatriz, no exigió que pagara un precio. Fue humana, sí, pero también fue loba. Fue un momento suspendido fuera de la historia que cargo sobre mi espalda, y por eso mismo, fue libre.Y

El pasillo se extiende ante mí con un olor que me atraviesa como cuchillas: incienso rancio que intenta purificar la maldad, sangre seca que todavía recuerda golpes y heridas, fluidos que no llevan deseo, sino imposición, sumisión, abandono. Gemidos se escapan detrás de algunas puertas, ecos fragmentados de cuerpos que claman sin saber que nadie los escuchará. Pero yo no los busco por sonido, los busco por eco, por resonancia en la piel, por la vibración que se filtra a través de los muros hasta mi vientre. Y la siento.La encuentro en la última celda, húmeda, encogida sobre sí misma como si quisiera desaparecer dentro de su propio cuerpo, como si el mundo entero la hubiera devorado y le hubiese quedado solo un fragmento para sostener. La piel, pálida bajo la tenue luz que se cuela por los barrotes, está marcada por años de violencia: algunas heridas recientes, otras cicatrices que parecen tatuajes impuestos, ríos y costuras de dolor que hablan de noches interminables de explotación y

El camino me arrastra sin pedirme permiso, como si conociera cada músculo de mis piernas, cada curva de mi espalda y cada latido de mi vientre que arde sin cesar, sin apagarse, incluso cuando camino sola entre raíces que antes querían atraparme y ahora se apartan con respeto, como si reconocieran que ya no pertenezco a nadie, ni siquiera a mí misma, porque mi cuerpo ha dejado de ser prisión para convertirse en faro. La luna, derramada y alta sobre los montes, me observa con una atención silenciosa, como si yo también fuera suya, y sin embargo, no lo soy. Ya no.Cuando el sol finalmente se rinde y la sombra se extiende como un manto húmedo, llego al templo. No hay muros, solo columnas de piedra carcomida por el tiempo, cuyas grietas esconden musgo y secretos antiguos, y enredaderas que trepan como dedos húmedos por la piel de los altares, arrancando suspiros de la piedra, humedeciéndola con la memoria de ofrendas olvidadas. El aire aquí no huele a miedo ni a violencia; huele a sudor an