Desperté en la clínica con la sensación de no haber dormido en absoluto. Mi cuello estaba rígido, la espalda tensa, y la cabeza me palpitaba. El olor a desinfectante impregnaba cada rincón, mezclado con el zumbido constante de las máquinas.Parpadeé varias veces, intentando ordenar mis pensamientos, pero lo primero que me vino a la mente no fue mi padre, sino el divorcio suspendido. Esa firma que no se estampó en el papel por la llamada que nos había traído hasta aquí.Era extraño: el universo parecía decidido a poner mi vida en pausa justo en el borde de cada decisión importante. Por un instante me pregunté si el destino estaba jugando conmigo o si simplemente era yo… cobarde, aferrada a excusas, buscando cualquier pretexto para no soltar del todo a Max.Me enderecé en la silla y noté la manta que alguien había dejado sobre mis hombros. Reconocí a Diego dormido en la butaca contigua, con la cabeza ladeada y el ceño fruncido incluso en sueños. Siempre había sido así: protector hasta la

El beso terminó de golpe, como si el aire mismo se hubiera quebrado entre nosotros. Me aparté con la respiración entrecortada, llevando la mano a mis labios, como si ese gesto pudiera borrar el incendio que Max había dejado ahí. Sentía las mejillas arder, el corazón desbocado y una vergüenza que se trepaba por mi garganta.No podía creer lo que acababa de permitir.—No… —murmuré apenas, como si esa palabra débil pudiera deshacer lo que había sucedido.Max no dijo nada. Solo me miraba, apoyado en el borde de su escritorio, con esa calma engañosa que escondía la misma tormenta que hervía en mi interior. Su camisa estaba arrugada donde mis manos lo habían empujado, y su respiración también era más áspera de lo normal. El silencio entre nosotros pesaba como una cadena alrededor de mi cuello.Retrocedí un paso, como si la distancia física pudiera salvarme de lo que ya había ocurrido. Pero la verdad era cruel: la culpa se había clavado en mi piel como un veneno imposible de escupir.Isabela

El sonido del teléfono repicando en recepción me atravesaba los nervios. Cada timbre era un recordatorio cruel de que la realidad no pensaba darme tregua. Yo lo sabía. Isabela también. Por eso, detrás de esa mueca de dolor fingido que había aprendido a ensayar con precisión, escondía la sonrisa invisible de quien cree tener la victoria asegurada.El pasillo entero parecía inclinarse hacia ella. Los pacientes en espera, que hasta hace un momento bostezaban aburridos o hojeaban revistas, la observaban con compasión. La enfermera la sostenía con un cuidado exagerado, y la recepcionista la miraba con ojos húmedos. Y yo… yo era el monstruo señalado, la villana sin derecho a réplica.Me ardían las manos por la injusticia, pero entonces lo escuché.Los pasos. Firmes. Medidos. Reconocibles entre mil.Max.El corazón me golpeó con fuerza en el pecho, pero no de miedo. Era rabia. Rabia por tener que enfrentar otra vez su mirada en medio de este grotesco escenario que Isabela había montado, rabia

Mis pasos resonaban contra el piso de la clínica mientras me dirigía a la habitación de mi padre, dejando atrás el pasillo donde Max había quedado plantado con mi ultimátum aún vibrando en el aire. Cada paso era una liberación, cada metro que me alejaba de él una bocanada de oxígeno que no sabía que necesitaba.Mañana firmaría el divorcio. Mañana comenzaría mi vida real.La idea no me aterrorizaba como había esperado. Al contrario, había algo extrañamente tranquilizador en la certeza de mi decisión. Por primera vez en años, no estaba reaccionando a Max o a sus manipulaciones. No estaba siendo empujada hacia una esquina donde no tenía más opción que defenderme. Había tomado la decisión yo sola, con la cabeza fría y el corazón blindado.Durante los últimos años de mi matrimonio, había vivido en un estado constante de reacción. Cada decisión que tomaba estaba influenciada por lo que Max pensaría, por cómo él reaccionaría, por lo que sería más conveniente para mantener la paz en casa. Habí

Las oficinas del señor Mendoza ocupaban dos pisos de un edificio señorial en el Eixample, con esa arquitectura modernista catalana que siempre me había parecido un puente entre el pasado y el futuro. Subí en el ascensor sintiendo el peso de la carpeta que llevaba en mi bolso: las pruebas sobre el Dr. Valenzuela que Camila había recopilado durante la noche. Cada documento era una bala que podría atravesar las mentiras de Isabela.La recepcionista me saludó con esa sonrisa profesional que caracteriza a quienes trabajan en los márgenes de las tragedias ajenas.—Buenos días, señora Undurraga. El señor Mendoza la está esperando en la sala de conferencias. Su esposo llegó hace unos minutos.Pronto ex-esposo, pensé, pero solo asentí con cortesía. La luz matutina se filtraba creando un ambiente ceremonial. Max estaba sentado al extremo opuesto de la mesa, con el señor Mendoza entre nosotros como un árbitro neutral.Cuando entré, Max levantó la vista, y lo que vi en sus ojos me sorprendió: no