El silencio en la sala de espera se volvió denso después de que Max desapareciera por el pasillo siguiendo al Dr. Morales. Carmen revisaba una vez más sus documentos, Camila tecleaba furiosamente en su portátil preparando el informe financiero, y yo me debatía entre la ansiedad de no saber qué estaba pasando y la satisfacción de saber que finalmente la verdad estaba saliendo a la luz.—¿Cuánto tiempo crees que necesitará? —preguntó Camila sin levantar la vista de la pantalla.—Depende de qué tan bien actúe Isabela —respondí—. Ella es experta en manipulación, pero Max ahora tiene información que ella no sabe que él posee.Carmen cerró su maletín y se recostó en la silla.—En mi experiencia, cuando los pacientes como Isabela se sienten acorralados, pueden volverse impredecibles. O se derrumban completamente o duplican sus mentiras.Pasaron veinte minutos antes de escuchar pasos rápidos en el pasillo. Max apareció con el rostro descompuesto, como si hubiera visto un fantasma.—¿Qué pasó?

El amanecer llegó sin que hubiera logrado dormir más de dos horas seguidas. Cada vez que cerraba los ojos, escuchaba la voz desesperada de Alejandro confesando su amor, o veía la sonrisa calculadora de Isabela mientras planeaba mi destrucción. Mi teléfono había sonado toda la noche: periodistas, conocidos, incluso números internacionales queriendo conocer más detalles de la historia.La habitación del hotel se sentía más pequeña que nunca. A pesar de estar en uno de los mejores hoteles de Madrid, no lograba sentirme segura. Cada ruido en el pasillo me sobresaltaba, cada llamada al teléfono me ponía en alerta máxima. Era extraño cómo el lujo del lugar contrastaba con la sensación de vulnerabilidad que había crecido en mi pecho desde la conferencia de prensa.Camila llegó al hotel a las siete de la mañana con café y una pila de periódicos bajo el brazo.—No vas a creer esto —dijo, extendiendo La Vanguardia sobre la mesa—. Estás en primera plana.El titular era imposible de ignorar: "LA

El sonido de cristales rompiéndose venía de la cocina. Max me tomó del brazo inmediatamente, guiándome hacia el pasillo que conducía a su estudio, donde sabía que había un sistema de comunicación directo con seguridad.—Quédate detrás de mí —susurró, sacando su teléfono para usar la linterna.La mansión en completa oscuridad era un laberinto de sombras. Conocía cada rincón de esta casa, pero ahora todo se sentía extraño, amenazante. Cada crujido de la madera, cada movimiento del viento contra las ventanas podría ser Isabela acercándose.Llegamos al estudio de Max. Él se dirigió inmediatamente al panel de seguridad oculto detrás de un cuadro.—¿Por qué no están funcionando las cámaras de seguridad? —pregunté en voz baja.—Porque ella cortó la electricidad principal. Pero tenemos un generador de emergencia que debería activarse en cualquier momento.Como si hubiera escuchado sus palabras, las luces se encendieron parcialmente. No era la iluminación completa, pero suficiente para moverno

La luz gris del amanecer se filtra entre las cortinas de seda de la mansión, creando patrones fantasmales sobre el rostro dormido de Max. Su respiración es profunda y pausada, interrumpida ocasionalmente por pequeños murmullos que me rompen el corazón. Incluso en sueños, parece llevar el peso del mundo sobre sus hombros.Su brazo vendado descansa sobre la almohada, y por un momento, la imagen me transporta a esa noche terrible cuando Isabela alzó el cuchillo. Cierro los ojos, intentando borrar la memoria, pero algunas cicatrices son demasiado profundas para desaparecer.Seguimos divorciados.La frase golpea mi mente como un martillo implacable. Una semana entera he vivido en esta burbuja de falsa domesticidad, cuidando de él como si fuéramos los mismos de antes, como si nuestros papeles firmados no existieran, como si el dolor que nos causamos mutuamente pudiera borrarse con vendajes y sopa casera.Pero no somos los mismos. Y por más que mi corazón se resista a aceptarlo, ya no somos

Día tres después de la junta directiva.El silencio en la mansión Undurraga es diferente ahora. No es el silencio elegante de una casa bien administrada, sino algo más denso, más opresivo. Es el silencio de una tumba.Desde mi suite en el hotel Barceló, puedo sentir cómo Max se desintegra a pesar de la distancia. María me llama cada día con actualizaciones que me rompen el corazón pieza por pieza.—Señora Lorena, él no sale de su despacho. No come. Solo se queda ahí, mirando por la ventana —su voz tiembla con esa preocupación maternal que siempre me conmueve—. Y en las noches...Las noches son lo peor.Empieza siempre igual: Max sale de la mansión después de las diez, cuando Madrid se transforma en algo diferente, algo más permisivo con los demonios personales. Lo he seguido algunas veces, manteniendo distancia prudente, observando como un fantasma la autodestrucción del hombre que una vez fue mi mundo entero.El primer bar es siempre diferente. Max es meticuloso incluso en su autocas