El silencio de mi apartamento no es paz. Es un depredador.Abro la puerta y el aire frío del espacio vacío me golpea la cara. No huele a hogar. Huele a soledad costosa. Huele a la decisión estúpida que tomé de alejarme del único hombre que he amado.Dejo las llaves sobre la mesa de la entrada. El sonido del metal contra la madera es un disparo seco en la oscuridad. Mis manos todavía tiemblan. No es solo frío. Es la adrenalina tóxica de la humillación.Camino hacia la sala sin encender las luces. La escena en el despacho de Max se repite en mi cabeza. Es un archivo corrupto que mi cerebro insiste en reproducir en bucle, una y otra vez, torturándome con detalles de alta definición.Veo su cara de sorpresa al verme entrar, la rigidez en sus hombros cuando le pedí cenar, el silencio.Ese maldito silencio cuando le pregunté si estaba enamorado de Victoria.Quince segundos. En quince segundos se cae un imperio. En quince segundos se rompe un corazón. En quince segundos te das cuenta de que

Sus manos están en mi rostro, enmarcándolo con una ternura que hace que todo lo demás desaparezca. La frase cuelga en el aire entre nosotros: Dime qué quiere tu corazón.La verdad se alza en mi garganta como una marea inevitable, pero las palabras se sienten inadecuadas para la magnitud de lo que estoy sintiendo.Sin pensarlo conscientemente, elimino los últimos centímetros de distancia entre nosotros. Mis manos se posan en su pecho, sintiendo el latido acelerado de su corazón bajo mis palmas, y antes de que mi mente racional pueda detenerme, me pongo de puntillas y presiono mis labios contra los suyos.El beso es suave al principio, tentativo, como si ambos estuviéramos probando si esto es real o si es solo otro sueño cruel. Puedo sentir la sorpresa en él, la forma en que se congela por una fracción de segundo antes de responder. Pero cuando lo hace, cuando sus brazos se cierran alrededor de mí y me atrae más cerca, toda mi resistencia cuidadosamente construida se desmorona como un ca

—¿Pueden contarme sobre un conflicto reciente? —pregunta la Dra. Echeverría.Sus ojos, agudos detrás de las gafas de montura fina, oscilan entre Max y yo. No es una pregunta casual; es un examen. Después de seis semanas de terapia intensiva, ella busca grietas en los cimientos que estamos construyendo.Max me mira. Hay una chispa de humor en su expresión, como si estuviera escaneando mentalmente su semana en busca de algún drama reportable. —El martes —dice él finalmente—. Tuve que cancelar nuestra cena. Un desastre logístico.Josefa asiente y gira su silla hacia mí. —¿Y cómo te sentiste con eso, Lorena? Quiero la verdad.—Decepcionada —admito—. Había cocinado su plato favorito. Tenía un vino especial. Llevaba todo el día pensando en esa noche. Cuando vi su mensaje, sentí frustración y rabia.—¿Y qué hiciste con esa rabia?—Se la comuniqué —respondo. Miro a Max y le aprieto la mano—. Le dije: "Entiendo que es trabajo, pero me duele porque esto era importante para mí".—¿Y tú, Max? —Jos

MAXEl mundo se congela. Es como si alguien hubiera apagado el sonido de Madrid. Veo a Lorena balancearse. Veo cómo sus ojos, esos ojos inteligentes y feroces que tanto amo, se ponen en blanco. El pánico me atraviesa el pecho como una bala. No es metafórico. Es físico. Me olvido de Victoria. Me olvido de mi decepción, de su crueldad, de su presencia tóxica. Me olvido de todo.—¡Lorena!Mi cuerpo reacciona antes que mi cerebro. Me lanzo hacia adelante. Mis brazos la atrapan justo antes de que su cabeza golpee. Su peso muerto contra mi pecho es lo más aterrador que he sentido en años. Más aterrador que el cuchillo de Isabela. Más aterrador que la posibilidad de perder la empresa. Esto es real. Esto es ella.Caigo de rodillas con ella en mis brazos. Le acaricio la mejilla. Está helada. Pálida como la cera. —¡Lorena! !Miro alrededor buscando ayuda, buscando algo. Victoria sigue ahí, paralizada, con una mano tapándose la boca. Veo el shock en sus ojos. Probablemente nunca imaginó que sus p

La sala de ultrasonido está en penumbra, iluminada únicamente por el resplandor azulado del monitor. Max sostiene mi mano con tanta fuerza que casi me corta la circulación, pero no me quejo. Necesito su ancla tanto como él necesita la mía.—Ahí está —dice la Dra. Méndez, señalando un punto en la pantalla—. Ocho semanas exactas. Miren ese parpadeo. Es el corazón.Observo la pequeña forma en la pantalla —apenas más grande que un grano de café— y siento cómo las lágrimas calientes ruedan por mis mejillas sin control. De repente, el sonido llena la habitación. Un galope rápido, rítmico, milagroso. Tun-tun, tun-tun, tun-tun. 156 latidos por minuto. Mi bebé. Nuestra bebé, si la intuición de Max no falla.—Todo se ve perfecto —continúa la doctora, deslizando el transductor sobre mi vientre plano—. El saco gestacional está bien implantado, el embrión tiene el tamaño correcto y el latido es fuerte.Max exhala un suspiro tan profundo que sus hombros se desploman. —¿Entonces no hay complicaciones