Afuera de Casa Lucio, domingo, dos de la madrugada.

Mi cabeza se siente como si estuviera llena de algodón cuando abro los ojos. Estoy recostada en una superficie fría y áspera que reconozco como la acera de la calle. El olor a asfalto húmedo y escape de coches me invade. Max está arrodillado a mi lado, su rostro pálido de preocupación, sosteniendo mi cabeza con cuidado.

—Lorena, ¿me escuchas? —dice, su voz cargada de pánico apenas contenido.

—Sí —susurro, tratando de incorporarme—. ¿Qué pasó?

—Te desmayaste —responde, ayudándome a sentarme lentamente—. Solo fueron unos minutos, pero me asustaste muchísimo.

Miro alrededor y veo que se ha formado un pequeño grupo de curiosos. Dos guardias de seguridad del restaurante están parados cerca, manteniendo a raya a los transeúntes que se han detenido a mirar. Uno de ellos habla por un radio, probablemente coordinando con servicios de emergencia.

—¿Está bien la señora? —pregunta uno de los guardias, acercándose con expresión profesionalmente p