La mesa estaba servida con carnes, pastas y vinos. El ambiente era ligero, lleno de bromas y risas. Fue entonces cuando Sergei, que se mantenía en silencio, se levantó con solemnidad.—Permítanme preparar algo especial para ustedes —dijo en un español cargado de acento—. Un postre muy famoso en Rusia.Todos lo miraron con curiosidad mientras desaparecía hacia la cocina improvisada del salón. El golpeteo de utensilios y el aroma dulce comenzaron a invadir el aire. Minutos después, Sergei regresó con varias bandejas humeantes.—Syrniki —anunció con orgullo—. Son tortitas de requesón, típicas de mi tierra.Los hombres las probaron uno tras otro. El silencio fue inmediato, roto solo por exclamaciones de sorpresa. —¡Madonna, esto está delicioso! —gritó uno de los italianos. —¡Increíble, Sergei! —añadió Mikko, con la boca llena. Dante tomó un bocado y sonrió, aprobando con un gesto de la mano. —Si cocinas así, hermano, me temo que te voy a robar para mi cocina personal.Las risas llenar

La mañana amaneció con un aire de hierro. El rugido de los motores retumbaba en el patio de la fortaleza mientras Serguei reunía a sus primos. Todos vestidos de negro, con chalecos discretos, cargaban cajas de equipo como si fueran soldados en misión.—Andiamo —dijo Serguei en italiano, con esa voz que imponía respeto—. Hoy aseguramos la iglesia y el salón.La Iglesia de San PedroEl grupo llegó primero a la Basílica de San Pedro, el templo más majestuoso de Roma. El eco de sus pasos resonaba bajo las cúpulas mientras instalaban discretas cámaras de reconocimiento facial en columnas y altares secundarios.Uno de los primos desplegó un monitor portátil y lo conectó a las microcámaras. Los rostros eran capturados y comparados en tiempo real con una base de datos enviada desde Rusia.—Проверь этот угол. Слепая зона. (Revisa esa esquina. Punto ciego). —Согласен. Ставим ещё одну камеру. (De acuerdo. Ponemos otra cámara).Serguei tradujo al italiano para Dante, que los acompañaba. —Dicen

La tarde se teñía de un naranja intenso cuando un rugido metálico sacudió la pista privada al norte de Venecia. Un avión descendía con una majestuosidad calculada, imponiendo respeto antes incluso de tocar tierra.No era un avión común: su fuselaje estaba pintado de un rojo profundo, brillante como sangre recién derramada. En el costado izquierdo destacaba el emblema de la organización: una rosa blanca atravesada por un escudo de hierro. Era un símbolo que pocas veces se dejaba ver, reservado solo para momentos históricos.Los motores se apagaron y la escalerilla se desplegó. La primera en aparecer fue una mujer elegante, de cabello rojo oscuro recogido en un moño: Ekaterina Morozova, la hermana de Mikhail. Bajó tomada de la mano de su esposo, Dimitri Morozov, un hombre de porte sobrio, que parecía evaluar cada detalle con la mirada. Tras ellos, corriendo y riendo como si la solemnidad no existiera, bajaron dos niños de cabello rojizo brillante: los mellizos Nikolai e Irina, que con s

El eco de los aplausos aún resonaba en el salón cuando Serena dio un paso al frente. Su mirada se cruzó con la de Ekaterina Morozova, la hermana de Mikhail. Por un instante ambas se observaron en silencio, y luego Ekaterina abrió los brazos con una sonrisa amplia y luminosa.—¡Serena! —exclamó con entusiasmo, olvidando toda formalidad.Serena corrió hacia ella, y el abrazo que compartieron fue tan fuerte que parecía capaz de borrar los años y la distancia.—Estoy tan emocionada de volver a verte —dijo Ekaterina con voz cálida, casi maternal—. ¡Ven! Tengo que presentarte a tus sobrinos políticos.Serena rió con suavidad mientras Ekaterina señalaba a Nikolai e Irina, que jugaban a esconderse detrás de las piernas de Dimitri, su padre.—Mira esos traviesos… —rió Serena, inclinándose para saludar a los mellizos—. Tienen tu cabello.—Y mi carácter —añadió Ekaterina, provocando risas de todos a su alrededor—. Pero antes… saluda a mi hermano. Está que se muere de los nervios.Serena giró y v

La noche era inquieta en Sicilia. Salvatore se encontraba en su despacho, rodeado de pantallas y papeles, mientras sus hombres le entregaban informes uno tras otro. Había aprendido a no subestimar las señales, y lo que estaba leyendo lo mantenía con el ceño fruncido.—Capo… —dijo uno de sus subordinados, nervioso—, la seguridad en el norte de Italia se ha multiplicado. Movimientos de hombres armados, autos blindados, alquiler de propiedades privadas… algo grande está pasando.Salvatore encendió un cigarro y lo sostuvo entre sus dedos, sin despegar la vista de los documentos.—Eso no es suficiente. Quiero saber quién está detrás.Fue entonces cuando otro de sus hombres entró apresuradamente con un sobre sellado.—Lo interceptamos hace dos horas en el aeropuerto privado de Venecia.Salvatore abrió el sobre con rapidez. Dentro había fotografías en alta resolución. Al desplegarlas, su mano se quedó inmóvil.Allí estaba: un avión pintado de rojo intenso, con una rosa blanca atravesada por