A caneta de prata deslizou com lentidão solene sobre o papel branco, deixando traços firmes e decisivos. O som seco da ponta roçando o papel parecia ecoar pelas paredes cobertas de estantes de madeira escura, abarrotadas de livros antigos e empoeirados. Naquela sala silenciosa, onde o ar parecia pesar com a gravidade das escolhas feitas, Artur Villar, o patriarca de uma das famílias mais ricas do país, selava o destino de uma fortuna incalculável.Mesmo com a pele marcada pelo tempo, a respiração ofegante e os dedos levemente trêmulos, Artur ainda impunha respeito. Seu olhar penetrante, endurecido pelos anos de conquistas, sacrifícios e traições, mantinha a mesma firmeza de outrora. A postura, mesmo sentado, era ereta, quase militar.Diante dele, o advogado da família, Dr. Álvaro Menezes, observava cada gesto com cautela. A tensão no ambiente era quase palpável.— Tem certeza disso, senhor Villar? — perguntou Álvaro, com a voz baixa, como se temesse perturbar algum espírito antigo. —

A tarde caía devagar sobre a mansão Villar, tingindo as paredes de tons dourados e tristes. Helena estava sentada no divã de veludo azul-marinho, na sala íntima que outrora usava para receber amigas da alta sociedade. Agora, ela usava aquele espaço apenas para pensar. Pensar… e arquitetar.As pernas cruzadas elegantes, as mãos trêmulas envoltas em luvas finas, e os olhos fixos em nada. Havia uma taça de vinho intocada sobre a mesa de canto. O som do relógio de parede preenchia o cômodo com uma batida pontual, irritante. Tic. Tac. Tic. Tac.— Ele morreu me odiando… — murmurou para si, referindo-se ao falecido marido, Artur Villar.Reviu mentalmente a cena no escritório. A assinatura firme, o olhar de desprezo, e aquele testamento miserável que a deixava… com nada. Absolutamente nada. Tudo para Leonardo, o filho que agora estava preso a uma cama, como um boneco de porcelana quebrado.Ela franziu os lábios.— E se ele morrer... tudo vai para o Estado — repetiu, quase num sussurro de vene

A mansão Villar nunca estivera tão viva… e, paradoxalmente, tão morta por dentro.Desde o amanhecer, uma orquestra silenciosa de prestadores de serviço tomava conta dos corredores. Floristas entravam e saíam como abelhas-operárias. Decoradores escalavam escadas e penduravam véus brancos como névoa nos cantos dos salões. Garçons impecavelmente vestidos recebiam instruções com sussurros, enquanto músicos ensaiavam suaves acordes de cordas no jardim.Tudo era beleza. Tudo era luxo. Tudo era uma mentira.Cortinas brancas esvoaçavam nas janelas altas, movidas por uma brisa leve e morna de fim de tarde. E no ar, entre lírios e rosas-brancas em arranjos suntuosos, um perfume quase sagrado escondia o odor insuspeito da enganação.No centro de toda essa farsa encantada, estava ela.Isabela Andrade.Caminhava devagar, os olhos faiscando um brilho ingênuo, como uma menina que acabara de entrar no mundo dos sonhos. Passava os dedos pelos detalhes dourados das cadeiras alinhadas sob o arco floral

O silêncio da mansão Villar parecia pulsar naquela hora da noite, como se o próprio tempo tivesse decidido parar diante dos segredos que dormiam entre aquelas paredes douradas. Cada centímetro do corredor era um aviso, e Isabela sentia isso no corpo — na pele eriçada, nas mãos frias, nos pés descalços que tocavam o chão de mármore gelado como se pisassem em gelo.A luz do abajur dentro do quarto era fraca, dourada, mas traçava sombras que dançavam nas paredes como vultos antigos. Ela hesitou na soleira antes de entrar. O robe branco que usava, presente delicadamente imposto por Helena, moldava seu corpo com desconforto. Cada costura parecia apertar sua liberdade, como se ela tivesse sido embalada e entregue, um presente sem vontade própria.Ao fechar a porta atrás de si, o clique seco da maçaneta soou como o trancar de uma cela. O coração de Isabela disparou.Leonardo estava ali.Imóvel.Deitado ao centro de uma cama ampla, coberta por lençóis que mais pareciam ter sido esticados por

Os dias se arrastavam com a crueldade de uma tortura invisível.Cada segundo era uma gota densa pingando no relógio da sua mente — lenta, pesada, insuportável. A mansão, com todo o seu luxo sufocante, havia se tornado uma prisão dourada, sem janelas abertas, sem horizontes.Isabela mal reconhecia a própria respiração. O silêncio era tão absoluto que parecia gritar. Ela vivia em cativeiro, e o mais perturbador era que ninguém a chamava de prisioneira. Aos olhos do mundo — ou pelo menos da alta sociedade — ela era agora a "senhora Villar", esposa de um herdeiro bilionário, protegida por paredes revestidas de mármore, cercada de empregados, médicos particulares e mordomos que sempre sorriam, mas nunca respondiam.Cinco dias.Cinco dias sem notícias da mãe. Sem permissão para sair do quarto. Sem contato com ninguém. Cinco dias desde que ousara dormir na cama de dossel adornada com seda francesa. Agora, repousava no chão — por escolha própria. Ou talvez por necessidade.Naquela manhã, o fr