Os dias se arrastavam com a crueldade de uma tortura invisível.

Cada segundo era uma gota densa pingando no relógio da sua mente — lenta, pesada, insuportável. A mansão, com todo o seu luxo sufocante, havia se tornado uma prisão dourada, sem janelas abertas, sem horizontes.

Isabela mal reconhecia a própria respiração. O silêncio era tão absoluto que parecia gritar. Ela vivia em cativeiro, e o mais perturbador era que ninguém a chamava de prisioneira. Aos olhos do mundo — ou pelo menos da alta sociedade — ela era agora a "senhora Villar", esposa de um herdeiro bilionário, protegida por paredes revestidas de mármore, cercada de empregados, médicos particulares e mordomos que sempre sorriam, mas nunca respondiam.

Cinco dias.

Cinco dias sem notícias da mãe. Sem permissão para sair do quarto. Sem contato com ninguém. Cinco dias desde que ousara dormir na cama de dossel adornada com seda francesa. Agora, repousava no chão — por escolha própria. Ou talvez por necessidade.

Naquela manhã, o fr