El invierno había vestido York con su mejor gala: calles cubiertas de escarcha, luces navideñas titilando en cada esquina, y un aire festivo que parecía envolver incluso los edificios más sobrios. La Navidad estaba a solo unos días, y como cada año, Janix M Group preparaba su tradicional celebración de fin de año. Pero esta vez, sería diferente. James había reservado el salón *Rosewood Hall*, un espacio exclusivo con ventanales que daban a un jardín iluminado por miles de luces blancas, donde el cristal, el mármol y el silencio elegante hacían que todo pareciera sacado de una postal. La invitación, diseñada con papel italiano y detalles en oro, había sido enviada no solo a sus empleados, sino también —por primera vez— a la familia Moore. Su abuela, Evelyn y Gregory, Noah… todos sabían ya que James era el CEO de Janix M Group. Incluso se había tomado el tiempo de enviar dos invitaciones especiales hasta Francia: una para Camille, y otra para Lucie, con una nota escrita a mano que d

—¿Qué pasó? —preguntó Isabelle, con la voz apenas audible. Marina levantó la mirada, los ojos rojos, la expresión rota. —Tu papá… Edward iba camino a casa. El auto… hubo un accidente. Lo trajeron aquí, pero… no lo logró, Isa. No lo logró. Isabelle se quedó quieta. Luego se soltó. El llanto la venció sin resistencia, y se hundió en los brazos de Marina, que la sostuvo como solo una madre puede hacerlo. James se acercó con respeto, sin invadir. —Lo siento mucho —dijo, con voz baja, sincera. Marina se separó un poco de Isabelle, secándose las lágrimas. —Gracias, James. De verdad. Él la abrazó con cuidado, como si el gesto pudiera aliviar algo. Luego se giró hacia Isabelle. Ella lo miró, y sin pensarlo, se lanzó a sus brazos. James la sostuvo con firmeza, sin decir nada. Solo la dejó llorar. Un médico se acercó a Marina con una carpeta en la mano. —Señora, necesitamos que firme los documentos para la entrega del cuerpo. Marina asintió, acarició el brazo de Isabelle y se

James salió del baño pasándose la toalla por el cabello, el pecho aún húmedo. Llevaba puesto el pantalón de Edward, ligeramente ajustado en la cintura y los muslos, como si el pasado se hubiera moldeado apenas para él, pero no del todo. Isabelle, aún sentada en la cama, lo miró y arqueó una ceja, en un intento de alivianar la pesadez de la noche. —Vas a reventarlo si respiras hondo —dijo, sin filtro, con una pequeña sonrisa. James bajó la vista hacia el pantalón y luego la miró con fingida seriedad. —Entonces no respiro. O me convierto en estatua. —Una estatua algo indecente —murmuró ella, riendo. Él también soltó una risa baja, sacudiendo la cabeza, y tomó el suéter que Isabelle había dejado doblado a un lado. Se lo puso y caminó hacia el sofá. —Buenas noches, Belly. —Buenas noches, James. La habitación cayó en silencio, pero no en descanso. Isabelle se movía con inquietud bajo las sábanas. La almohada no ayudaba, el aire parecía denso, los pensamientos iban y ven

La cena de Nochebuena en la mansión Moore era un espectáculo de elegancia contenida. El comedor, con su mesa larga vestida en lino marfil y candelabros de cristal, estaba lleno de murmullos, copas tintineando y miradas que decían más que las palabras. La tormenta invernal había retrasado a algunos invitados, pero la mayoría ya estaba presente: Noah e Isabelle, Camille y Lucie, Celeste… y Henri, sentado junto a Beatrice, aún sin haber sido presentado. Isabelle, desde su lugar, miraba hacia la puerta cada tanto. Y entonces, él llegó. James apareció con el viento aún enredado en su abrigo negro. Llevaba una camisa blanca abierta en el cuello, sin corbata, y un pantalón oscuro perfectamente entallado. Su cabello estaba ligeramente húmedo por la nieve, despeinado con intención. Rebeldía, poder y elegancia caminando en una sola figura. Isabelle no pudo evitar suspirar. No por el frío. Sino por lo que no podía decir en voz alta. James se acercó a la mesa, quitándose el abrigo c

La mañana era fría, pero el jardín parecía ajeno al invierno. Isabelle caminaba entre los rosales, envuelta en un abrigo que no lograba calentarle el pecho. Se detuvo junto al banco de piedra donde Edward solía sentarse cuando la visitaba. —Feliz Navidad, papá… —susurró, con la voz quebrada—. Esta vez no llamaste. El silencio fue su única respuesta. Y por primera vez, Isabelle sintió que la Navidad no tenía sentido. Dentro de la casa, la cocina estaba cálida, llena del aroma a café y pan recién horneado. Celeste reía suavemente mientras Noah le contaba algo en voz baja. Sus gestos eran naturales, íntimos. Como si no hubiera nadie más en el mundo. James entró sin hacer ruido. Los vio. Y algo se tensó en su pecho. No era por Celeste. Era por lo que él no podía tener. Por lo que había perdido antes de siquiera intentarlo. —¿Interrumpo algo? —dijo, con tono neutro. Noah levantó la vista. Leyó la expresión de su hermano como si fuera un libro abierto. —No —respo