La víspera de Nochebuena vestía York con su mejor abrigo: luces cálidas en cada escaparate, copos de nieve que caían con elegancia, y tiendas repletas de gente buscando el regalo perfecto. Beatrice Moore caminaba por una boutique de lujo en el centro, examinando con mirada crítica una colección de relojes de edición limitada. Su abrigo de cachemira gris claro contrastaba con el rojo profundo de su bufanda, y sus guantes de cuero negro sostenían una lista escrita con precisión quirúrgica.

—¿Busca algo especial para alguien especial? —preguntó el vendedor.

Beatrice no respondió de inmediato. Estaba a punto de señalar un modelo cuando una voz familiar, grave y cálida, interrumpió el momento.

—Beatrice Moore… ¿sigues escribiendo tus listas a mano?

Ella se giró con rapidez, y por un instante, el tiempo pareció detenerse.

—Henri? —dijo, con incredulidad y una sonrisa que no se veía desde hacía años.

Henri Dumas, el hombre que una vez le enseñó a bailar sin música, estaba allí. Más can