La noche cayó en la Mansión Moore como una cortina de terciopelo. El silencio se instaló entre los muros y las habitaciones, y el frío del invierno se coló por las ventanas, haciendo que el calor fuera más emocional que físico. Isabelle se levantó con lentitud desde el costado de la cama que compartía con Noah. Él dormía profundamente, el ritmo de su respiración marcando un compás ajeno al que golpeaba dentro del pecho de ella. Descalza y con una bata ligera sobre el camisón, caminó por los pasillos oscuros como quien sigue una línea invisible marcada por la memoria. Cada paso la acercaba a la puerta que ya conocía bien. No dudó al abrirla. La habitación de James la recibió con esa atmósfera entre abandono y vigilia. Como si esperara que alguien regresara a terminar una historia que quedó a medio escribir. Isabelle se acercó al escritorio. La nota aún estaba allí, extendida sobre la madera con la tinta sepia temblando como una voz antigua. Sin levantarla, leyó: **"Tenías t

El jardín tenía esa atmósfera que parece saber guardar secretos. Olivos antiguos, faroles de hierro, una fuente baja que murmuraba algo sin cesar. Isabelle caminó entre los senderos, el cabello recogido en una trenza suelta, el abrigo cruzado justo sobre el corazón. Fue entonces que Beatrice apareció. Sola, sin bastón, sin compañía. —Gregory fue concebido aquí, en esta mansión—dijo, sin necesidad de saludo— La noche era más fría que esta, pero menos complicada. Isabelle la miró sin moverse. —¿Usted lo amaba? Al hombre con el que estuvo, digo. Beatrice dejó caer una sonrisa que no llegaba a los ojos. —No tenemos que amarlos para cumplir con lo que la familia necesita, querida. Isabelle se quedó inmóvil. El aire tenía un filo distinto. —No le prometo que entre Noah y yo suceda algo. —Si no lo haces, James pagará las consecuencias. —No sería capaz de hacerle daño a su nieto —dijo Isabelle, sin levantar la voz. Beatrice se acercó, hasta quedar frente a ella, con la l

La noche avanzaba con lentitud. En la mansión Moore, el silencio no era descanso, era expectativa. Las luces del pasillo principal estaban atenuadas, y cada sombra parecía guardar una intención. Isabelle caminaba despacio, con una bata ligera sobre el camisón. No llevaba rumbo claro, pero sus pasos la guiaron hasta la suite de James y Celeste. Se detuvo frente a la puerta. Dudó. El corazón le latía con fuerza, como si supiera que no debía estar ahí. Levantó la mano. La bajó. La volvió a levantar. Tocó. La puerta se abrió segundos después. James apareció, con el torso desnudo, el cabello ligeramente desordenado y un pantalón de pijama gris que caía justo sobre sus caderas. La luz cálida del interior lo envolvía como si el momento estuviera diseñado para tentarla. —¿Ocurre algo? —preguntó él, sin dureza, pero con sorpresa. Isabelle tragó saliva. —Quería saber si... si la calefacción funciona bien en esta ala. Mi habitación está... está más fría de lo normal. James la miró

El mármol blanco reflejaba la luz dorada del atardecer, y el sonido lejano del mar apenas se colaba por los ventanales abiertos. La mayoría seguía en la playa, envueltos en risas y copas. Isabelle había regresado antes, con una excusa que nadie cuestionó. Subió las escaleras con pasos suaves, deteniéndose frente a una de las habitaciones del ala este. Tocó. La puerta se abrió. Celeste la miró sin sorpresa. —¿Vienes a verlo? Isabelle asintió, sin saber qué esperar. Celeste la observó un segundo más, luego se hizo a un lado. —Pasa. Solo porque aprecio a James. Y sé que tú le haces bien. Isabelle entró. Celeste volvió a cerrar la puerta y se sentó en el sofá, cruzando las piernas con elegancia. James estaba recostado en la cama, con una camiseta gris y una venda en el brazo. Tenía el rostro pálido, pero los ojos atentos. Isabelle se acercó despacio, sentándose en el borde de la cama. —Lo siento —dijo en voz baja. James se incorporó un poco, apoyándose en los cojines

La noche había caído sobre Chianti con una elegancia silenciosa. El jardín del hotel, iluminado por faroles de hierro forjado y velas suspendidas en esferas de cristal, parecía sacado de un sueño cuidadosamente diseñado. El aire era fresco, pero no hostil; el tipo de frío que exige abrigo sin apagar el deseo. Noah ya estaba allí, sentado junto a Celeste en uno de los sillones de terciopelo gris. Ambos aprovechaban la ausencia de Beatrice, como si el mundo les perteneciera por unas horas. Camille y Lucie charlaban animadamente con James cerca de una fuente de mármol, donde el sonido del agua acompañaba las risas. Entonces, Isabelle apareció. Su vestido era de terciopelo azul profundo, con mangas largas y hombros descubiertos, abrazando su figura con elegancia. El escote era sutil, pero suficiente para que el frío no fuera lo único que se sintiera. El dobladillo rozaba sus tobillos, y unos tacones negros completaban el conjunto. Su cabello recogido en un moño bajo dejaba ver unos