Na manhã seguinte, Helena chegou ao escritório cedo demais. O andar ainda estava quase silencioso, exceto pelo som distante do elevador trazendo os primeiros funcionários. Ela preferia assim — por um instante, podia fingir que era só trabalho, só números e planilhas, sem nada além disso.Mas nada era só aquilo.Largou a bolsa sobre a mesa, sentindo o peso do envelope que guardara de novo na gaveta. Parecia ironia: ela sempre quis descobrir a verdade, mas agora que ela se apresentava crua, se perguntava se teria coragem de aceitá-la.Arthur não estava lá ainda. O escritório dele mantinha as persianas baixadas, a porta entreaberta. Helena sentiu o estômago contrair só de olhar na direção daquele espaço.Tudo que vinha acontecendo — os olhares, as conversas suspensas, o toque breve da mão dele — tinha começado a atravessar qualquer armadura que ela insistisse em vestir.E agora que havia uma chance real de ele não ser o culpado que ela pintara em cada detalhe, tudo parecia ainda mais per

Na manhã seguinte, Helena acordou antes do despertador. Por alguns minutos, ficou deitada, olhando o teto branco iluminado pela claridade cinzenta da madrugada. O corpo parecia pesado. A mente, exausta.Ela não dormira mais do que duas horas.A carta — aquela maldita carta — não saía da cabeça.As palavras do pai rodavam num ciclo incessante, uma confissão que desmontava tudo que ela acreditara.Quando finalmente se levantou, sentiu o frio do chão nos pés descalços. Caminhou até o banheiro, ligou a água gelada e deixou escorrer sobre o rosto. Não adiantava muito.Por dentro, continuava queimando.Enquanto se vestia, pensou em ligar para a mãe. Em pedir que colocasse o pai na linha.Mas só de imaginar aquela conversa, sentiu o peito se fechar.Ela não estava pronta.Ainda não.Prendeu o cabelo num coque baixo, colocou o tailleur cinza que sempre usava nos dias em que precisava de armadura e pegou a bolsa.O envelope ficaria no flat, bem guardado na gaveta da estante.Arthur não precisa

Arthur estava sentado na poltrona de couro junto à estante, a penumbra da cobertura se misturando ao último azul da noite. O silêncio era tão absoluto que chegava a zumbir nos ouvidos, como um lembrete de que, mesmo com tudo, ele continuava só.Tentara distrair a mente com relatórios. Passara horas conferindo cláusulas contratuais, revisando projeções financeiras, respondendo e-mails que não tinham urgência nenhuma. Mas nada bastava.Porque, no fundo, havia apenas uma imagem fixa na cabeça: Helena, parada diante dele, a voz rouca quando confessara que não sabia como parar aquilo.Arthur fechou os olhos e inclinou a cabeça para trás. A confissão dela não saía da memória. Era como uma faísca que incendiava tudo, mesmo agora, com uma distância maior entre eles.Ele tinha prometido a si mesmo que manteria as coisas profissionais. Sempre. Que não repetiria os erros do passado.Mas aquela mulher tinha se infiltrado em cada fissura que ele julgava ter fechado para sempre.Quando o celular vi

O domingo amanheceu lento, arrastado, nublado — como se o próprio céu de Londres estivesse hesitante.Helena passou boa parte da manhã evitando olhar para o celular. A mensagem de Arthur ainda estava lá, curta e intensa:"Eu sei que devia manter distância. Mas não consigo."A resposta dela, um mísero “Boa noite”, parecia ecoar com vergonha dentro da memória.Ela havia se encolhido. Fingido não entender. Fingido que não sentia.Mas sentia.Sentia mais do que era capaz de administrar.Perto do meio-dia, preparou um café amargo e se forçou a comer alguma coisa. Quando a louça estava lavada, voltou à sala e ficou em pé diante da janela. A cidade seguia seu ritmo normal — ônibus cruzando esquinas, casais passeando, pessoas com sacolas de mercado.E ela ali. Parada.Num impulso que nem tentou entender, vestiu o casaco, pegou a pasta com alguns relatórios e saiu.Disse a si mesma que precisava revisar dados antes da semana começar.Mas sabia que era mentira.Sabia exatamente o que esperava —

Arthur passou o resto da tarde sentado à mesa, os cotovelos apoiados no tampo de madeira, sem conseguir focar nos papéis espalhados.A luz do abajur criava sombras nas bordas do escritório, e o som da chuva contra os vidros parecia mais alto que o habitual.Por horas, não moveu nada além do olhar.Só ficava ali, respirando devagar, tentando conter a pressão que pesava no peito.O gosto do beijo ainda estava na memória.O calor dela no corpo, como uma marca que não desaparecia.E, por mais que tentasse encontrar argumentos, desculpas, algum ponto de apoio racional… não havia nada.Ele queria Helena.De um jeito que não lembrava ter desejado nada — nem sucesso, nem reconhecimento, nem paz.Só ela.Por um instante, pensou em ir atrás.Em bater na porta da sala dela, ignorar tudo que vinha depois, só para confessar o óbvio.Mas não fez isso.Porque ele conhecia aquela hesitação nos olhos dela.O medo de se render.O medo de não conseguir voltar depois.Era o mesmo medo que latejava dentro