El motor del blindado rugía como una bestia herida, sus neumáticos desgarrando el asfalto helado de Moscú. Ivanka apretaba el volante con tanta fuerza que los nudillos parecían querer reventar el cuero. Cada bache, cada curva tomada al límite, hacía crujir la estructura del vehículo. Pero ella no sentía el impacto, no escuchaba el chirrido de los neumáticos. Solo sentía el vacío helado en su pecho y el eco de un recuerdo que ahora era un cuchillo retorciéndose en sus entrañas.La primera vez que sostuvo a Aleksandr. El olor a talco y leche, el calor diminuto contra su pecho, el peso insignificante que contenía un universo de esperanza. Había nacido en plena tormenta, cuando las garras de Sasha amenazaban con romperla. Ella, recién escapada de un episodio particularmente cruel de manipulación materna, había llegado a la clínica con los ojos hinchados, temblando por dentro. Stlevana, agotada pero radiante, le había tendido el fardo envuelto en azul celeste.— Toma a tu sobrino, Ivanka.

El amanecer teñía el cielo de Moscú con franjas pálidas de rosa y ceniza cuando los boyeviki arrastraron a Marcus Hale por segunda vez hacia la sala.Sus botas militares, ahora sin lustre, dejaban surcos en la alfombra persa. Al ver a Ivanka de pie junto al ventanal, recortada contra la luz incipiente, un déjà vu siniestro le heló la sangre. Pero algo era distinto: la mujer que horas antes había temblado de rabia ahora emanaba una frialdad mineral. Brazos cruzados, mirada perdida en el horizonte como si él fuera un mueble más en la habitación.— Felicidades, coronel Hale — dijo ella sin volverse. Su voz era plana, un río helado — Acaba de dar un golpe mortal a la Bratva. Uno que nadie más ha logrado. Jamás.El silencio que siguió fue roto por la risa arrogante de Hale, un sonido ronco que le sacudió el pecho vendado.— ¿Qué puedo decir? No llegué al cargo de coronel en vano.Ivanka giró entonces. La luz del alba acarició su perfil, iluminando ojos azules que no reflejaban nada. Ni odi

«Tu simple presencia no es suficiente contra este dolor»La frase martillaba el cráneo de Gianni con cada zumbido del reactor del jet privado. Un estribillo cruel, cincelado en el hueso por la voz rota de Ivanka. Resonaba más fuerte que el rugido de los motores, más profundo que el vacío que se expandía en su pecho, un hueco oscuro y voraz que parecía anhelar tragárselo entero. Giró el anillo de plata en su dedo índice, el lobo aullando contra la luz tenue de la cabina. El metal frío, familiar, era un punto de anclaje en un mar de confusión que lo ahogaba. Pero ni el símbolo de su poder, ni el control que representaba, podían llenar ese abismo recién abierto.«¿Por qué?»La pregunta, simple y devastadora, se enredaba con el recuerdo de las lágrimas de Ivanka. Espejismos de dolor en sus ojos azules, tan fríos y tan vulnerables. La impotencia que lo había paralizado al ver la bolsita de terciopelo negro, al comprender que se refugiaba en aquel veneno morado para ahogar un océano de pen

La luz del atardecer filtrándose por las gruesas cortinas del Moskva Hotel pintaba franjas doradas y largas sombras sobre la alfombra persa.Ivanka yacía en la cama, envuelta en una bata de seda negra, el cabello húmedo y revuelto tras una ducha que no había lavado nada, solo había desplazado la suciedad de la piel a un pantano interior más profundo. Estaba vacía. Agotada. Las lágrimas se habían secado horas antes, dejando solo una sensación de peso de plomo en los huesos y un dolor sordo, persistente, en el centro del pecho donde antes latía el amor por su sobrino y la certeza de Gianni.El teléfono en la mesilla de noche vibraba y sonaba con insistencia enfermiza, un zumbido de avispa contra el cristal que ignoró. Notificaciones de redes sociales, de sus haters clamando por su retiro, por su humillación pública, por su desaparición definitiva; de sus fans divididos entre la rabia y la súplica; de la prensa acosando, de las autoridades exigiendo declaraciones sobre el cuerpo de Katia

El pasillo del hospital se tragó los pasos de Ivanka, resonando como martillazos en el silencio postraumático. Serguéi caminaba a su lado, su presencia una sombra sólida en medio del caos emocional que emanaba de ella. Al sentir su suspiro profundo, cargado del peso de Stlevana y la promesa hecha, volvió la cabeza.— ¿Estás bien? — preguntó, su voz un bajo ronroneo de preocupación.Ivanka no disminuyó el paso. Su perfil, tallado en mármol pálido bajo las luces fluorescentes, apenas se inmutó.— Agotada. Son demasiadas cosas a la vez — admitió, las palabras saliendo rasgadas — Stlevana quiere divorciarse de Viktor. Y.… prometí llevarla a Kievak. En cuanto salga de aquí.Serguéi la observó. En sus ojos, habituados a la sangre y las traiciones, brilló una compasión inusual, la veía como a una hermana menor arrancada de las pistas de hielo y arrojada a un tablero de guerra. Una niña obligada a empuñar el Haladie demasiado pronto.— El jet estará listo para salir en un par de horas — asegu