KIEVAK - Fortaleza VoloshynLa noche envolvía la fortaleza conquistada como un manto de terciopelo negro salpicado de estrellas heladas. Stlevana Volkova permanecía inmóvil en el vasto vestíbulo, una figura frágil y perdida bajo la luz tenue de una araña de cristal. Su maleta, pequeña y discreta, descansaba a sus pies como un testigo mudo de su huida.La sirvienta que la había recibido había desaparecido tras una puerta de roble, dejándola sumergida en el silencio opresivo de piedra y poder. Sentía el vacío como un peso físico, el eco del llanto desgarrado en el hospital aún resonando en sus huesos.— ¿Tú quién eres?La voz, cargada de un acento napolitano y una curiosidad despreocupada, la hizo sobresaltar. Giró lentamente. Un joven de pelo oscuro y ojos vivos, vestido con ropa casual, pero de corte impecable, la observaba con las cejas arqueadas, cruzado de brazos. Su mirada recorrió su figura demacrada, el vestido sencillo, los ojos hinchados y la expresión de gato abandonado bajo

La mansión de Gregory Voloshyn, oculta en los bosques bálticos, era un santuario de oscuridad y arrogancia. En su estudio, iluminado solo por el fuego crepitante de la chimenea y una lámpara de escritorio de bronce, Gregory ocupaba un trono de ébano tallado con garras de lobo. Un vaso de whisky de malta de 50 años tintineaba suavemente en su mano mientras sus ojos ávidos devoraban los informes esparcidos sobre el escritorio: fotografías de Ivanka entrando a un hotel de Las Vegas, transcripciones de llamadas interceptadas, análisis de sus movimientos financieros. Un espía de bajo perfil, agazapado en la sombra, esperaba instrucciones.En la pantalla plana empotrada en la pared de roble, el noticiero ruso repetía el segmento de Anna Petrova: "¡La legítima reina del hielo ha regresado! Ivanka Volkova, la niña mimada, queda eclipsada..." Gregory soltó una carcajada larga, resonante, que llenó la estancia. No era alegría genuina, sino el sonido de un depredador saboreando la agonía de su p

El estruendo del club era una burbuja ajena. En su rincón de penumbra y neón parpadeante, Ivanka mantenía el abrazo, sus dedos aún enterrados en el cabello oscuro y desordenado de Gabrielle Lombardi. La música era un latido sordo en sus cuerpos, la multitud un borrón de colores y sombras. Él había dejado de resistirse, hundido en esa calidez inesperada, en el ritmo lento y mecánico de sus caricias. Un susurro escapó de sus labios, apenas audible sobre la percusión que vibraba en el suelo:— Creo que tengo un don para los niños rotos.Gabrielle rió, una vibración leve contra el cuero negro de su vestido, un sonido que era más aire que alegría.— ¿Tú crees? — murmuró, su voz amortiguada por la tela.— Sí — respondió Ivanka, simple, definitiva. Su mente trazó una línea invisible, dolorosa, hacia otro hombre de ojos verdes y cicatrices profundas. Otro niño roto, perdido en la ira y el deber. Gianni. Que solo quería... ser comprendido. La punzada fue aguda, un recordatorio del abismo que h

La Ducati Monster rugía como una fiera liberada, devorando las calles de Las Vegas. Ivanka se aferraba a la cintura de Gabrielle, el viento helado de la noche desierto azotándole el rostro ensangrentado, secando las lágrimas que no recordaba haber derramado. La adrenalina se estaba disipando, dejando a su paso un agotamiento huesudo y el zumbido sordo del dolor en su sien. Sentía la sangre reseca pegando el cuero negro a su piel, una segunda capa de vergüenza y violencia. Detrás de ellos, solo quedaba el eco de las balas y la certeza de que Semyon no se detendría.Gabrielle conducía con una ferocidad controlada, esquivando tráfico, cortando callejones, sus ojos grises escudriñando los espejos retrovisores en busca de perseguidores. Finalmente, viró bruscamente hacia el acceso subterráneo de un hotel que se alzaba como un coloso de cristal y acero: The Apex. La moto bajó por la rampa, el rugido del motor amplificado en la bóveda de concreto del estacionamiento VIP. Frenó junto a un Por

La luz filtrada por las gruesas cortinas del hotel Apex bañaba la suite en una penumbra cálida y ajena. Ivanka Volkova despertó lentamente, sumergida en una niebla de agotamiento que pesaba sobre sus huesos como plomo. Su mente estaba vacía, solo un zumbido sordo y la sensación de un calor sólido contra su costado. Instintivamente, buscando consuelo en el sueño, se acurrucó más contra esa fuente de calor, enterrando la nariz en una superficie firme y cálida que olía a jabón masculino, cuero y algo indescriptiblemente reconfortante. Un brazo pesado descansaba sobre su cintura, anclándola.Luego, como un alud, los recuerdos de la noche anterior irrumpieron en su consciencia: la balacera, las escaleras sangrientas, el Haladie clavado en un ojo, el salto al vacío, la moto rugiendo, las manos de Gabrielle Lombardi sosteniéndola...«Gabrielle»Sus ojos se abrieron de golpe, azules como el hielo, pero nublados por el pánico y la confusión. No estaba en su cama. Ni sola. Estaba abrazada a un