El sol agonizante teñía el cielo del aeropuerto privado de tonos violáceos y naranjas ensangrentados, reflejándose en el fuselaje impecable del jet que esperaba con los motores en ralentí. Ivanka, envuelta en su abrigo negro como una sombra contra el crepúsculo, observaba a Stlevana acercarse entre dos boyeviki. El viento helado jugaba con los mechones sueltos de su hermana política, que avanzaba con pasos vacilantes, los ojos hinchados pero secos ahora, una frágil determinación reemplazando el vacío de horas antes.Ivanka cerró la distancia y la envolvió en un abrazo silencioso. No había palabras para el abismo que compartían, solo el contacto físico como un cable a tierra en medio del desastre. Luego, sujetó suavemente el rostro de Stlevana entre sus manos, apartándole el cabello castaño de la frente con una ternura que rara vez mostraba.— Vas a estar bien, nena — murmuró, sus ojos azules buscando los turbios de Stlevana — No será fácil. Pero vas a florecer de nuevo. En Kievak.St

KIEVAK - Fortaleza Voloshyn - Biblioteca. El amanecer en Kievak bañaba la fortaleza Voloshyn con una luz fría, plateada, que no lograba disipar la sensación de peso que colgaba en el aire. En la biblioteca, ahora su despacho de facto, Gianni observaba las noticias en la enorme pantalla de televisión empotrada en la pared de piedra. La taza de café negro, olvidada y ya fría, se aferraba a su mano con una tensión que delataba su estado de ánimo. La imagen mostraba a Anna Petrova, radiante, sonriente, luciendo un vestido de entrenamiento de marca costosa frente a una pista de hielo impecable. El título en la parte inferior de la pantalla rezaba: "Anna Petrova: El Regreso Triunfal de una Reina". Un noticiero matutino ruso, con la presentadora demasiado alegre para la hora, comenzó su transmisión: — ¡Buenos días, Rusia! Hoy tenemos noticias que harán vibrar el mundo del patinaje artístico. Tras su traumático secuestro, ¡Anna Petrova ha regresado! Más radiante y decidida que nunca, lista

Las Vegas era un organismo vivo que respiraba neón, sudor y deseo. En el corazón de "Elysium", el club más exclusivo de la ciudad, Ivanka intentaba ahogar sus demonios en un mar de martinis y cuerpos anónimos.Llevaba treinta días sumergida en este ritual autodestructivo: despertar al mediodía con resaca y vacío, tragar pastillas moradas para matar los temblores, vestirse de armadura negra; hoy un vestido de cuero que se ceñía como una segunda piel, revelador y letal, y perderse en la masa pulsante de la noche hasta que el alcohol o las drogas borraran los bordes afilados de la realidad.Deseando que borrarán a Gianni que debía estar continuando su vida en algún lugar. Lejos de Anna, quien patinaba bajo los focos de un entrenamiento privado, su sonrisa triunfal captada por cámaras. Se Gregory y su triunfo sobre silenció.En ese momento nada de eso importaba. Era parte de otro mundo, de otra Ivanka.Mientras ahora ella bailaba. O eso creía. Sus movimientos eran fluidos, herederos de la

El estruendo del club se amortiguó tras la pesada puerta metálica de emergencia, reemplazado por el eco cavernoso de sus propios pasos precipitados en las escaleras de concreto. El aire olía a humedad, óxido y el sudor frío del miedo. Ivanka corría tras Gabrielle Lombardi, el vestido de cuero negro rasgándose levemente contra el barandal, sus tacones altos un obstáculo maldito en la huida descendente. La adrenalina agriaba su boca, mezclándose con el sabor residual del martini y la pastilla morada que intentaba mantener a raya los temblores. Detrás, los pasos resonaban como martillos sobre el metal de los peldaños: cercanos, implacables. Cuatro pares, pesados, profesionales. Gabrielle la agarró del brazo, tirándola hacia un hueco formado por una gruesa columna de soporte cerca de la base de un tramo. El espacio era estrecho, apenas suficiente para ocultarlos. Se aplastaron contra el frío hormigón, jadeando, los corazones martillando contra las costillas como pájaros enjaulados. Los pa

VILLA LOMBARDI, SICILIA - Amanecer (Hora local: 9:00 AM) El silencio de la villa, normalmente sereno con el primer canto de los pájaros y el rumor del mar, estaba cargado de electricidad estática. Salvatore Lombardi seguía inmóvil en el centro de su estudio de mármol oscuro, el teléfono celular apretado con tanta fuerza en su mano que el metal parecía gemir. Los ojos grises, heredados por su hijo, pero infinitamente más fríos y experimentados, ardían con una mezcla letal: ira volcánica y una preocupación profunda, primitiva, que le serraba las entrañas. La imagen de Gabrielle colgándole, usando la excusa patética de la batería, se repetía en un bucle exasperante. «Siempre igual. Rebelde, imprudente, poniéndose en el ojo del huracán por pura testarudez» — ¿Gabrielle está bien? — la voz de Alessa, suave pero cargada de una ansiedad que no podía ocultar, lo sacó de su turbio remolino de pensamientos. Estaba en la puerta, envuelta en un elegante vestido, su rostro pálido por la falta de