El ascenso desde el sótano fue una procesión de poder recién forjado. Ivanka subió las escaleras con paso firme, la espalda recta como el filo de su Haladie. No miraba atrás. No necesitaba hacerlo. Sentía la presencia de Gianni a su espalda, un muro de acero y lealtad; seguido por la sombra imponente de Serguéi y la vigilancia tensa de César. El peso de la pistola en su mano era un recordatorio frío, un contrapunto a la quemadura de la furia que aún latía en sus venas.El recibidor seguía sumido en una tensión de gatillo. Viktor Volkov, el Zarevich, permanecía de pie en el mismo lugar, rodeado por un semicírculo de armas que no se habían bajado. Sus boyeviki restantes, ahora reducidos a tres, estaban pálidos, sudorosos, las manos visiblemente temblorosas cerca de sus propias armas, pero sin osar tocarlas bajo la mirada gélida de los lobos napolitanos y los rusos de Serguéi.Ivanka no se detuvo. Su mirada azul, dura como el hielo siberiano, se cruzó con la de su hermano. No hubo saludo

La luz azulada de la pantalla del portátil de Aston cortaba la penumbra del despacho, proyectando sombras danzantes sobre el rostro de Ivanka.Estaba acurrucada en el trono de ébano, abrazándose las piernas contra el pecho, la camisa negra de Gianni envolviéndola como una segunda piel demasiado grande. Las noticias se sucedían en una letanía macabra, cada titular un martillazo en su ya resquebrajado espíritu:— EL MUNDO DEL PATINAJE EN ZOZOBRA: Tras el cruel asesinato del entrenador Yuri Smirnov, 3 de sus patinadoras desaparecidas. Entre ellas, la estrella Ivanka Volkova.«Yuri»La imagen del entrenador, su exigencia, sus enseñanzas, se súper pusieron al titular. Un dolor agudo, visceral, le atravesó el pecho. Otro eslabón roto.— LA UNIÓN INTERNACIONAL DE PATINAJE CONDENA LAS DESAPARICIONES: 'Exigimos respuestas inmediatas a las autoridades rusas. El deporte está de luto.'Un esbozo amargo de sonrisa se dibujó en sus labios. Hipocresía envuelta en declaraciones pomposas. ¿Cuándo se h

Mientras la penumbra acogedora de la habitación principal de la mansión Voloshyn envolvía a Gianni e Ivanka en un precario edredón de paz y agotamiento, en las entrañas mismas de Rusia, en una guarida subterránea que combinaba el lujo obsceno de un palacio con la paranoia blindada de un búnker, rugía la tormenta.llViktor Volkov, el Pakhan, el "Zar", estaba sentado al borde de una cama imperial de roble oscuro. La luz tenue de una pantalla curva gigantesca iluminaba su torso desnudo, revelando vendajes inmaculados pero abultados que ceñían su poderoso abdomen y parte del pecho.Las heridas eran graves, frescas aún, un recordatorio sangriento del atentado que lo había arrastrado a las sombras. Su rostro, tallado en granito siberiano pero pálido por el dolor y la pérdida de sangre, estaba contraído en una mueca de furia impotente mientras devoraba las noticias que destrozaban su imperio en tiempo real.Imágenes caóticas de Moscú inundaban la pantalla: calles humeantes, saqueos descontr

Se dirigió a la estancia de recepción, una sala amplia con muebles de cuero oscuro y ventanales que daban a los jardines devastados. Allí los esperaba un hombre: italiano, de unos cuarenta años, vestido con un traje caro pero discreto, de corte impecable. Tenía el porte de alguien acostumbrado al poder y a la violencia contenida. Sus ojos, astutos, evaluaron a Gianni al instante.Gianni avanzó con confianza, estrechando la mano del recién llegado con un apretón firme. El italiano se presentó.— Thiago Rizzo. Mano derecha de Salvatore Lombardi.— Gianni Giorgetti — respondió Gianni, soltando su mano. Su mirada, aguda, escrutó a Thiago — pensé que Lombardi vendría personalmente. A ver en qué está invirtiendo realmente su dinero y sus hombres. A inspeccionar las ruinas que financió.Thiago sonrió, un gesto cortés pero que no llegaba a sus ojos.— El señor Lombardi está... ocupado. Lidiando con una leona furiosa en casa. Asuntos familiares delicados — la explicación era vaga, pero Gianni

Los rumores viajaban más rápido que las balas en una Rusia al borde del colapso. Susurros transformados en gritos en los mercados negros, en las tabernas clandestinas, en los canales encriptados de los krysha.— La Koroleva ha regresado.— Volkova está en las calles.— No es la princesa del hielo, es una furia con cuchillo.Las historias crecían con cada calle reconquistada, cada pandillero doblegado o reclutado bajo el grito de: ¡Por la sangre del Pakhan!Se hablaba de la plaza donde había caído el "Tsar de los Barrios" y su leona, de cómo la hija de Viktor Volkov había cortado gargantas y reclamado lealtades con la misma ferocidad con la que una vez había ejecutado un triple axel.Estos ecos, distorsionados pero potentes, llegaron hasta los oídos de los Vory v Zakone, los "hombres de honor" antiguos y temidos que mantenían el código de la Bratva desde las sombras. Llegaron a los krysha, los "techos" corruptos pero esenciales que habían estado a punto de colapsar bajo la presión de l