El despacho del Pakhan, una caverna de madera oscura, cuero envejecido y el peso del poder, contenía una atmósfera cargada.Ivanka y Gianni ocupaban un amplio sofá de cuero negro, sentados juntos, pero no pegados. Un espacio respetable los separaba, aunque la electricidad del reciente enfrentamiento y la intimidad anterior aún zumbaba en el aire. Frente a ellos, tras el imponente escritorio, Viktor Volkov los observaba.Su mirada azul, gélida y analítica, recorría cada detalle: la postura rígida pero desafiante de Gianni, la elegancia glacial de Ivanka, la forma en que sus manos descansaban cerca, pero sin tocarse... por ahora.El silencio se extendió, denso, roto solo por el tictac de un reloj de péndulo. El Pakhan cruzó los brazos sobre el pecho, un gesto que hacía parecer aún más ancha su silueta. Carraspeó, un sonido seco que hizo que Ivanka levantara ligeramente la vista.— Ustedes... — comenzó, su voz grave resonando en la estancia. Señaló con un movimiento brusco de su mentón p

El eco del último acorde aún resonaba en la vastedad helada de la pista cuando la figura de Ivanka, erguida y respirando con fuerza en el centro del hielo blanco, fue interrumpida por un latigazo de voz.— ¿A dónde crees que vas? — Yuri Smirnov estaba plantado en el borde de la pista, brazos cruzados sobre su delgado pecho, mirada de halcón clavada en ella. Su voz, aguda y cortante, no dejaba espacio para la satisfacción del espectáculo acabado — ¡Vuelve a la pista! ¡Ahora!Ivanka se detuvo, el brillo de la actuación se apagando instantáneamente en sus ojos azules, reemplazado por una fatiga resignada. Se quitó el micrófono inalámbrico con un gesto brusco.— Te falló la respiración en el minuto 2.05 — continuó Yuri, señalando un punto invisible en el aire como si fuera un pecado capital — ¡Fue plana! ¡Sin potencia! ¡Tú giro en reversa después del axel fue un arrastre! ¡Demasiado lento! ¡Quiero ver de nuevo tu salto cuádruple! ¡Y el aterrizaje con pie contrario! ¡Vamos, muévete! ¡No te

La sede de la DIGE olía a desinfectante, tensión y fracaso. Gianni entró con paso firme, ya vestido con un nuevo uniforme táctico negro impecable, su máscara de agente letal perfectamente ajustada. Ignoró las miradas furtivas, los murmullos que surgían a su paso. Se dirigió a su oficina.Cerro la puerta tras de sí, el silencio repentino después del bullicio de los pasillos fue un alivio momentáneo. Se dejó caer en la silla giratoria de cuero gastado, inclinó la cabeza hacia atrás y cerró los ojos. Un suspiro profundo escapó de sus labios.«Ivanka»Su imagen llenó la oscuridad detrás de sus párpados. Su sonrisa cuando patinaba. La concentración feroz en sus ojos azules. La flexibilidad asombrosa que demostraba en el aro, en los saltos, en cada movimiento... Una oleada de calor, puro y visceral, lo recorrió. Su mente, traicionera, comenzó a trazar imágenes: esa flexibilidad aplicada a.… otras actividades. A su cuerpo entrelazado con el suyo, a posiciones que explorarían límites que ni s

El primer retorno a la conciencia fue una agonía. Un martilleo sordo en las sienes, un peso insoportable en los hombros, un frío húmedo que se le clavaba en los huesos.Ivanka abrió los ojos, pero la oscuridad era tan densa que por un instante aterrador creyó haber quedado ciega. Solo el parpadeo intermitente, espasmódico, de una bombilla desnuda colgando de un cable pelado más allá de los barrotes de su celda, proyectaba sombras grotescas y danzantes sobre las paredes de piedra sucia.El movimiento hizo que un dolor agudo, como una garra de hielo, le desgarrara los músculos de los hombros y la espalda alta. Un gemido ronco escapó de sus labios resecos. Intentó mover las manos, buscar apoyo, pero solo encontró la mordida fría y brutal del metal. Grilletes. Sus muñecas estaban aprisionadas en argollas rugosas, unidas por una pesada cadena corta que la suspendía con los brazos extendidos hacia arriba, como una crucifixión moderna y sórdida. Había estado así, inconsciente, sosteniendo to

El motor rugía como una bestia herida. Gianni apretaba el volante con tanta fuerza que el cuero crujía bajo sus nudillos blancos.Las imágenes se sucedían en su mente con la velocidad de una ametralladora: la cabeza de Natasha Grenova, grotescamente preservada en el hielo, en la elegante caja enviada a Corlys. El rostro de Ivanka, sonriendo con una inocencia que ahora le parecía una burla cruel. La fotografía. Y, sobre todo, la pregunta que martillaba su cráneo:«¿Qué mierda está tramando Viktor Volkov?»Enviar la cabeza era una declaración de guerra suicida. O una jugada tan retorcida que solo el Pakhan podía concebirla. Gianni sentía el engranaje moviéndose, encajando piezas que no veía, y él, el arma perfecta, estaba siendo apuntado en una dirección que olía a desastre. Necesitaba respuestas. Ahora.El portón principal de la mansión Volkov apareció en la oscuridad, flanqueado por guardias que parecían estatuas de sombra y acero. Muchos más de los habituales. Y de otra calaña. Giann