El aire en la sala de pantallas de la DIGE era denso, electrizado, cargado del silencio expectante que precede a la tormenta. Pantallas táctiles gigantes mostraban imágenes satelitales, planos arquitectónicos y fotografías de alta resolución. En el centro, Susana Corlys, con su uniforme impecable y mirada de halcón, irradiaba una energía letal.— Semyon Volkov — anunció, su voz cortante proyectándose en el silencio. Una imagen del mafioso ruso, de rostro duro y ojos fríos, apareció ampliada. — tendrá una reunión esta noche, en pocas horas — enfatizó la palabra, cargándola de urgencia — con los representantes de la Triada Italiana. — Dos nuevas fotografías aparecieron junto a la de Semyon.La primera mostraba a un hombre en sus cuarenta, vestido con traje de lana oscura que no lograba ocultar su complexión poderosa. Ojos grises como el acero nublado. Cabello negro peinado con precisión militar. — Salvatore Lombardi. Representante de la Cosa Nostra — Susana señaló la imagen con un punt

El trayecto hasta la base operativa de la DIGE fue un silencio cargado de electricidad estática.Dentro del vehículo blindado, Semyon Volkov jadeaba entre los agentes, el olor a miedo, sudor y sangre seca impregnando el espacio reducido. Gianni, sentado frente a él, miraba por la ventana tintada. San Petersburgo nocturna desfilaba como un paisaje onírico y hostil, sus luces reflejándose en sus ojos verdes, convertidos en pozos de hielo agrietado. El brazo herido palpitaba con cada bache, un recordatorio punzante del principito calabrés y su sonrisa desafiante desapareciendo en el cielo. La rabia era un ácido corroyéndole por dentro, pero la superficie permanecía glacial, impasible. Solo el leve tic en su mandíbula delataba la tormenta.La llegada a la base fue un ritual de sombras. Miradas furtivas, murmullos ahogados, el peso de la autoridad de la DIGE envolviéndolo como una segunda piel. Sin perder tiempo, Gianni encabezó el convoy que arrastraba a un Semyon semi-inconsciente hacia

La pared del pasillo subterráneo de la DIGE era fría como una lápida contra la frente sudorosa de Gianni. Respiró hondo, pero el aire viciado, cargado del olor a desinfectante, sudor y pólvora, no calmó el fuego que le ardía en las venas.El fracaso tenía un sabor amargo y familiar, pero esta vez venía sazonado con una humillación personal. Semyon Volkov, yacía en una celda de máxima seguridad... y había resultado ser un pozo seco. No había soltado una palabra útil.Pero peor que el silencio de Semyon era el fantasma que bailaba en su mente: Marco Antonio Rossi.Esos ojos azules desafiantes, esa sonrisa arrogante mientras ascendía al helicóptero, libérrimo. Y el balazo en el brazo...Gianni miró el vendaje apresurado bajo la manga del uniforme, donde el roce de bala del "principito" calabrés seguía latiendo con un dolor punzante. Un recordatorio físico de que lo había herido. Que se le había escapado.— Maldita sea — masculló contra la pared fría, el eco de su voz rebotando en el pasi

Mientras la niebla matinal comenzaba a disiparse sobre San Petersburgo, envolviendo la ciudad en una luz grisácea y fría, en las afueras, en un claro boscoso apenas iluminado por los faros apagados de dos todoterrenos negros, se desarrollaba una escena de traición helada. La nieve crujía bajo las botas pesadas. Semyon Volkov fue arrojado sin ceremonia desde la parte trasera de un vehículo. Cayó de bruces sobre el manto blanco, la nieve fría quemándole la piel ya magullada de su rostro. Las manos seguían atadas a la espalda con bridas de plástico que cortaban la circulación. Jadeó, intentando incorporarse, escupiendo nieve mezclada con sangre seca. Cuando alzó la vista, lo primero que vio fueron unas botas militares inmaculadas, y luego, las piernas largas y la imponente figura de Iván Chernov, recortada contra el cielo plomizo. El Sovershenno Prava lo miraba con una expresión de fastidio absoluto, como si hubiera tenido que recoger basura desagradable. Sus ojos azules, fríos como el

La habitación de Ivanka era una burbuja de penumbra acogedora, alejada del frío petersburgués y las tramas de sangre que se tejían en la oscuridad.Gianni yacía recostado contra ella, su cabeza pesada sobre su regazo, sus músculos, por una vez, no estaban tensos, sino relajados bajo el suave trazo de sus dedos en su cabello oscuro.Hablaban de cosas sin peso: la absurda escultura de hielo en el jardín, la forma caprichosa de una nube que Ivanka juró haber visto desde la ventana al atardecer. Era un susurro cómplice, un respiro robado al abismo.Entonces, Ivanka detuvo el movimiento de sus dedos. Con una suavidad que hizo que Gianni abriera ligeramente los ojos, le acarició la mejilla, la línea de la mandíbula, con la yema de sus dedos, con una reverencia que no era posesiva, sino exploratoria. Gianni frunció el ceño, una confusión nublando por un instante su mirada verde.Ella sonrió, un destello de luz en la penumbra, y se inclinó hacia él. Sus rostros estaban a un suspiro de distanc