El eco del último acorde aún resonaba en la vastedad helada de la pista cuando la figura de Ivanka, erguida y respirando con fuerza en el centro del hielo blanco, fue interrumpida por un latigazo de voz.

— ¿A dónde crees que vas? — Yuri Smirnov estaba plantado en el borde de la pista, brazos cruzados sobre su delgado pecho, mirada de halcón clavada en ella. Su voz, aguda y cortante, no dejaba espacio para la satisfacción del espectáculo acabado — ¡Vuelve a la pista! ¡Ahora!

Ivanka se detuvo, el brillo de la actuación se apagando instantáneamente en sus ojos azules, reemplazado por una fatiga resignada. Se quitó el micrófono inalámbrico con un gesto brusco.

— Te falló la respiración en el minuto 2.05 — continuó Yuri, señalando un punto invisible en el aire como si fuera un pecado capital — ¡Fue plana! ¡Sin potencia! ¡Tú giro en reversa después del axel fue un arrastre! ¡Demasiado lento! ¡Quiero ver de nuevo tu salto cuádruple! ¡Y el aterrizaje con pie contrario! ¡Vamos, muévete! ¡No te