San Petersburgo - Restaurante "Tsar's Catch" - Baño de LujoEl aire olía a desinfectante caro y a falsa opulencia. Dmitri Orlov, concejal con manos más sucias que una cloaca, se ajustó la corbata de seda frente al espejo de mármol. La cena había sido provechosa. Sobres de efectivo cambiados bajo la mesa por permisos ilegales. Sonrió a su reflejo, la grasa del pato aun brillando en sus labios.No vio la sombra que emergió del último cubículo. Solo sintió el golpe seco en la nuca que lo arrojó de bruces contra el lavabo. Mármol frío contra su mejilla. Antes de gritar, una mano enguantada le cubrió la boca, otra le retorció el brazo tras la espalda con precisión quirúrgica.— Shhh, tovarishch (camarada) — susurró una voz en su oído, un ruso con acento italiano tan frío como la hoja que de repente presionó su yugular —. Silencio. O te abro ahora mismo.Dmitri gimió, los ojos desorbitados buscando ayuda en el espejo. Solo vio a un hombre de pelo oscuro, ojos verdes como esmeraldas venenosa

La crudeza del despertar anterior fue un lujo comparado con lo que siguió. Las manos de los guardias no fueron caricias, sino garras que la arrancaron del colchón mugriento. No hubo palabras, solo órdenes bruscas y tirones de cadenas.La arrastraron de vuelta al baño de mármol negro, ese sarcófago helado. Esta vez, no hubo manos rudas restregando, solo el brutal impacto de un chorro de agua helada lanzado a presión desde una manguera. Ivanka gritó, retorciéndose como un animal herido sobre el suelo resbaladizo, el agua cortando como cuchillas sobre su piel magullada y las heridas aún sensibles de la zurra. La dejaron tiritando, empapada, tendida como un trapo roto, mientras arrojaban un montón de ropa negra a sus pies.Forzó sus miembros entumecidos a moverse. La prenda era de cuero sintético, barato y rígido. Un short tan corto que apenas cubría lo esencial, ajustado y revelador. Un top sin mangas que se sujetaba con una fina tira al cuello, dejando sus hombros y brazos completamente

El rugido constante de los motores del jet era un zumbido de fondo apenas perceptible, ahogado por el silencio tenso que reinaba en la cabina.Gianni Giorgetti miraba por la ventana ovalada, las luces de la costa calabresa dibujando un collar de diamantes en la oscuridad del Mediterráneo. Su perfil era una estatua de mármol oscuro: mandíbula apretada, ojos verdes fijos en un punto lejano que solo él veía: Ivanka.Se había cambiado en el avión, ahora vestía un traje negro de sastrería impecable, camisa blanca sin corbata, el cuello desabrochado revelando la línea fuerte de su clavícula. La elegancia era otra arma, una armadura para la cacería que se avecinaba.César, enfrente, intentaba no parecer abrumado. Observaba cómo las azafatas, mujeres de belleza glacial y eficiencia militar; atendían cada mínimo gesto de Gianni con una devoción que rozaba el temor.Un whisky en las rocas aparecía antes de que Gianni siquiera lo pidiera; un paño humedecido para las manos se ofrecía en silencio.

El aire en la biblioteca de la mansión napolitana de Gianni olía a cuero viejo, polvo de siglos y la furia contenida que emanaba del hombre sentado tras el escritorio de ébano. Una semana. Siete días interminables de rastrear satélites, hackear bases de datos gubernamentales y criminales, presionar contactos desde los bajos fondos de Marsella hasta las oficinas blindadas de Moscú. Siete días de silencio absoluto. Ivanka Volkova se había esfumado como humo.Un hombre corpulento, vestido con un traje que apenas contenía su musculatura y una cicatriz que le cruzaba la frente hasta la oreja, se aclaró la garganta. Era Lucas Santorino, jefe de la red de inteligencia "L'Occhio del Lupo" (El Ojo del Lobo) que Gianni heredó de su padre y mantenía funcionando con dinero y miedo.— Signore Giorgetti — comenzó, su voz un rumor profundo —. Hemos usado todo. Biométrica avanzada, reconocimiento facial en cámaras de todo el mundo, satélites de vigilancia militar prestados... incluso los algoritmos p

La habitación privada era un capullo de terciopelo negro y luces moradas que latían al ritmo de un bajo distante. Gianni ocupaba el centro del sofá de cuero, un rey en su trono de sombras, los brazos extendidos sobre el respaldo.César, pegado a la pared junto a un guardaespaldas de rostro impasible, tragaba saliva. Noventa millones pesaban en el aire como un jadeo colectivo. Afuera, el Vermelion hervía. La encargada, su vestido rojo como una herida abierta, abrió paso entre la masa sudorosa de cuerpos. Encontró a Ivanka en una tarima secundaria, enroscada alrededor de un tubo de acero pulido como una serpiente. El vestido de malla negra apenas contenía el movimiento hipnótico de sus caderas. Una botella de vodka semivacía colgaba de sus dedos. Billetes llovían a sus pies, arrojados por manos ávidas que anhelaban rozar su aura de destrucción controlada. Su cabello rubio, húmedo de sudor, se le pegaba a las sienes. Detrás del antifaz de plumas rojas, sus ojos eran pozos de hielo agri