El sonido de los barrotes cerrándose a sus espaldas fue más aterrador que cualquier grito. Era un sonido seco, metálico, definitivo. Como si el mundo acabara en ese punto exacto. Isadora respiró hondo mientras las luces parpadeantes del pasillo dejaban ver los rostros indiferentes de los custodios. Nadie la miraba con compasión. Nadie la acompañó. La lanzaron a su nueva celda como a una cosa, un número más en los registros. —43-B. Bienvenida a tu verdadero hogar —gruñó una de las guardias antes de marcharse. Isadora se sentó en el catre oxidado. La celda no era más grande que un vestidor. Las paredes tenían moho, el colchón estaba desgarrado y en una esquina había un pequeño lavabo cubierto de sarro. El olor a encierro y humedad la envolvió de inmediato. Pero esta vez… no se inmutó. Ya no lloraba. Ya no suplicaba. El frío de la celda no venía solo del clima. Venía del alma. Y ella ya lo conocía bien. --- La primera noche fue una lección en silencio. Isadora no durmió

El frío se había adherido a su piel como una segunda capa. Ya no lo sentía con la misma violencia que al principio, pero estaba ahí. Como un susurro constante que le recordaba dónde estaba… y por qué. Isadora llevaba tres días de regreso en su celda del pabellón B. Había salido del aislamiento más flaca, con las ojeras hundidas y la mirada afilada. Las otras reclusas notaron el cambio, pero ninguna se atrevió a preguntarle qué había pasado. Ni siquiera Nala. Porque la respuesta no estaba en las palabras. Estaba en sus ojos. Isadora había sobrevivido al infierno de Silvana. Y había regresado más peligrosa que nunca. --- Desde su litera, podía escuchar las conversaciones que se filtraban a través de las paredes del módulo. Las celdas parecían respirar por los resquicios del concreto. A través de los tubos, los ductos oxidados, los retretes, las rejillas del techo… viajaban las voces de otras mujeres, las otras condenadas que, como ella, vivían en las grietas del sistema.

La nueva celda era más pequeña que la anterior. Más fría. Más sucia. Más lejos de todo lo que representaba familiaridad dentro de Santa Lucía. La cama tenía los muelles expuestos, el lavamanos goteaba sin cesar, y la ventana era solo una rendija alta cubierta con una reja oxidada. Pero Isadora no se quejó. Sabía que ese traslado no era un castigo, sino un intento de aislamiento. Silvana estaba jugando su siguiente carta. Alejarla. Romper su red. Romper su espíritu. Pero Isadora ya no era la misma mujer que entró por esas rejas meses atrás. Ahora, cada paso que sus enemigos daban en su contra, lo registraba mentalmente. Como un contador de daño que no restaba… sino que sumaba combustible a un fuego interior que ya no podía apagarse. Y esa noche, comenzó su bitácora de guerra. --- La luz del pasillo se filtraba apenas por una ranura de la puerta. Isadora aprovechó ese tenue reflejo para moverse con lentitud. Debajo del catre encontró una caja oxidada con lo que p

Las palabras pueden ser cadenas…O pueden ser fuego.Y las de Isadora, esa noche, ardían como antorchas.---El sobre llegó a su destino gracias a un guardia de mantenimiento que ya no creía en el sistema. Harto de ver cómo internas eran “suicidadas”, cómo informes eran falsificados y cómo las sonrisas en la prensa escondían cadáveres emocionales, había aceptado entregar el mensaje a una casilla de metro en la ciudad.Desde allí, el contenido fue recogido por un contacto de Elías. Un periodista independiente, desacreditado por medios oficiales, pero temido por la clase alta por una sola razón: nunca había publicado una mentira.Su nombre era Rafael De La Vega, y su cuenta en redes sociales tenía más impacto que muchos periódicos nacionales. Sus seguidores lo consideraban un cazador de poderosos, un exiliado voluntario del círculo de los sobornados.Y cuando leyó la carta de Isadora Morel, lo supo:Tenía oro entre las manos.---—¿La Morel? ¿La de la Fundación Morel-Echeverri? —pregunt

Los rumores del pabellón S corrían como viento infectado entre los muros de Santa Lucía. Era conocido como “El Subsuelo”. Un bloque aislado bajo tierra, sin ventanas, sin acceso al patio, sin derecho a visitas, ni horario de recreación. Las internas que eran enviadas allí no tenían nombre, solo número. El silencio era la única orden, y los castigos, tan brutales como invisibles. Allí, las reglas se borraban. El Estado se olvidaba. Y el dolor… era moneda de cambio. --- —Estás segura que va a hacerlo —preguntó Greta en voz baja, mientras ambas esperaban en la fila de inspección—. ¿Silvana te enviará allá? Isadora asintió con calma. —Ella necesita desaparecerme sin dejar marca. Sin cadáver. Sin escándalo. En el Subsuelo, no necesita explicaciones. —¿Y cómo vas a sobrevivir? Isadora deslizó una hoja de papel doblada bajo su camiseta. —Con esto. —¿Qué es? —Una lista de nombres. Guardias. Internas. Cuentas. Códigos. Fechas. Todo lo que Greta y yo descubrimos en las ú