Los cristales del gran salón centelleaban bajo la luz de las arañas colgantes, y el perfume de las flores recién cortadas se mezclaba con el olor metálico del oro y el poder. La residencia Morel era, al menos por fuera, el escenario perfecto para una celebración aristocrática. Pero entre los rostros pintados, las sonrisas falsas y las copas de champán francés, había una joven de vestido azul pálido que se deshacía lentamente por dentro. Isadora estaba de pie junto al piano de cola, con las manos entrelazadas frente a ella y la espalda erguida como le había enseñado su madre. No podía apartar la vista de Damián Echeverri, el hombre al que le habían prometido, el heredero del imperio Echeverri, que en ese momento reía con la ex prometida que juraba no volver a ver. Amara Leclerc. El corazón de Isadora latía en un ritmo lento pero doloroso. No era por celos, sino por la humillación. Nadie en aquella sala parecía ver lo que ella veía. O, peor aún, nadie quería verlo. —Sonríe, Isad

El vestido azul empolvado caía como una cascada sobre su cuerpo delgado. El corsé apretaba con crueldad sus costillas, pero lo soportaba. Su madre le había dicho que esa noche sería clave para reforzar su imagen como “la futura señora Echeverri”. Una cena con políticos, empresarios y celebridades. Isadora debía brillar. Aunque no tuviera luz. El chófer la dejó frente al hotel cinco estrellas donde se celebraría el evento. Damián ya estaba adentro. Como siempre, no la esperó. Ni un mensaje, ni una llamada. Solo órdenes a través de su madre y de Mireya. Las puertas se abrieron y una explosión de flashes la cegó por un instante. Sabía por qué. Habían filtrado a propósito que asistiría como prometida oficial. Otra jugada de imagen. Una pantalla que cubría el infierno real. Caminó por la alfombra roja con la cabeza alta. Recordó las palabras de su padre antes de salir: —No hables mucho. Solo sonríe. Si Damián quiere que lo acompañes, hazlo. Si no, apártate. Y eso hizo. Al entra

El vestido de novia colgaba frente a ella como un insulto. Era blanco, largo, con encaje bordado a mano, una pieza que cualquier otra mujer encontraría mágica. Para Isadora, era una mortaja. Estaba en la casa de modas Leclerc, propiedad de la tía de Amara. Allí se realizaría la primera prueba oficial del vestido. Eugenia había insistido en que no podía faltar. Que era su obligación mostrar una imagen impecable, aunque por dentro estuviera desmoronándose. Mientras la diseñadora tomaba medidas y hablaba sobre ajustes, Isadora apenas podía concentrarse. Cada palabra de aquella mujer le sonaba lejana, hueca, como si la habitación entera estuviera sumida en un velo de sordera. —Debes comer un poco más —dijo la mujer, con tono entre crítico y maternal—. Si sigues así, la tela colgará sobre ti como una sábana en el viento. Isadora asintió sin decir nada. La última comida decente que había ingerido fue dos días atrás. —Amara llegará pronto —dijo Eugenia, desde el sofá. Leía una revi

Los días siguientes a la gala fueron un remolino silencioso de tensión. Nadie hablaba del beso. Nadie mencionaba la humillación. Era como si no hubiera pasado. Como si Isadora se lo hubiera imaginado. Así funcionaban los Echeverri: lo que no se podía controlar, se debía silenciar. Pero Isadora no había olvidado. No había dormido bien desde aquella noche. La tarjeta de Elías Ferrer seguía bajo su almohada, intacta, pero con el borde ya doblado de tanto manosearla. Aún no lo había llamado. No sabía quién era ni qué quería. Pero sus palabras le daban vueltas en la cabeza. “Las mujeres que aguantan este tipo de dolor… suelen transformarse en algo mucho más peligroso de lo que nadie imagina.” Esa frase era una herida abierta… y una promesa. --- Una tarde, mientras leía en el jardín trasero, Damián apareció sin anunciarse. Vestía de traje claro, sin corbata, con las mangas remangadas. Se sentó frente a ella como si nada hubiera pasado. —Te ves… menos pálida. —Tú te ves más h

La ciudad dormía en paz mientras, en lo más profundo de la prisión Santa Lucía, Isadora Morel se aferraba a su propio silencio como si fuera un escudo. El vendaje en su abdomen estaba sucio. Su mejilla aún inflamada. No habían pasado ni veinticuatro horas desde la brutal golpiza. Y sin embargo, sus ojos ya no mostraban dolor. Mostraban estrategia. Cada golpe, cada humillación, cada mentira que la había arrastrado hasta esa celda oscura, había hecho más que herirla: la había obligado a despertar. Mientras las demás reclusas dormían o susurraban historias rotas en medio de la noche, Isadora repasaba en su mente una y otra vez los rostros de sus enemigos. Visualizaba sus gestos, sus palabras, sus puntos débiles. Como si fuera un tablero de ajedrez. Un juego que ella no había elegido… pero que iba a aprender a dominar. Porque lo que ellos no sabían… era que ella no estaba rota. Solo estaba en construcción. --- Mientras tanto, en una suite de lujo en el corazón de la ciudad, Am