Oscuridad. No la misma del Subsuelo. Esta era más densa, más suave. Más… cálida. Isadora flotaba en un limbo entre el sueño y la muerte. El cuerpo le dolía como si hubiera sido golpeada por un tren, pero había algo que lo hacía distinto: no era dolor de tortura, era dolor de sobreviviente. Escuchó un pitido tenue. Algo parecido a una máquina de hospital. El olor a yodo y a ropa limpia le confirmó que no estaba en una celda. Ni en una ambulancia. Ni en la morgue. Estaba viva. Y alguien la había salvado. Abrió los ojos lentamente. Una habitación blanca. Ventanas con cortinas gruesas. Unos sensores conectados a su brazo. El sol filtrándose por la rendija. Y una figura masculina sentada a su lado, con un libro entre las manos. Al principio, pensó que era una alucinación. Pero cuando él alzó la mirada y la vio despertar, sonrió con un susurro: —Bienvenida de vuelta, Isadora Morel. Ella intentó moverse, pero una punzada le atravesó el costado. —Shh —él se inclinó, calmado—.

El mármol del Gran Salón retumbaba con el eco de las conversaciones sutiles, copas de champán elevadas con falsa cordialidad y sonrisas afiladas como dagas. Isadora, oculta tras su máscara negra y dorada, paseaba entre los invitados como un espectro silencioso. El vestido negro de escote asimétrico abrazaba su cuerpo atlético con elegancia fría, y su cabello, recogido en una trenza pulida, caía por su espalda como una declaración de control. No necesitaba presentarse. No necesitaba hablar. Ella era el misterio que todos querían descifrar. —¿Sabes quién es ella? —susurraban las esposas de embajadores. —Dicen que es la protegida de Gabriel Belmont. Nadie sabe de dónde salió. —Algunos afirman que estuvo en Medio Oriente. Otros, que es la heredera de una casa en disputa. —No habla con nadie. Solo observa. —Y cuando te observa… sientes que lo sabe todo. A su lado, Gabriel, siempre impecable en su traje de corte italiano, sonreía como quien camina con una bomba que nadie sospecha.

El eco de los pasos se perdía entre las columnas de piedra. La biblioteca privada de Gabriel Belmont en Lucerna era una de las más antiguas y protegidas de Europa. Custodiada por sistemas de seguridad biométrica, vigilancia de inteligencia artificial, y corredores diseñados para confundir a cualquier visitante no autorizado. Y allí, entre estanterías con libros encuadernados a mano y códices antiguos, Isadora se sumergía en el silencio con la devoción de una alquimista. No hablaba. No respiraba más de lo necesario. Solo estudiaba. Y cada página que pasaba era una piedra más en el camino que la conduciría de regreso… no a su antigua vida, sino al punto exacto donde el sistema que la destruyó caería. Habían pasado más de dos años desde el accidente. Oficialmente, Isadora Morel estaba muerta. Su tumba existía. Su certificado de defunción estaba firmado. Su familia, sus enemigos, sus aliados, todos creían que había desaparecido para siempre. Y ella no iba a corregirlos. —Aún no —

El aire en la residencia Leclerc-Echeverri se sentía espeso.La mansión, normalmente silenciosa y elegante, parecía ahora un mausoleo de oro: rica, inmóvil, y cargada de tensión contenida. Como si cada retrato colgado en los muros supiera que algo estaba por derrumbarse.—¿Dónde está Amara? —preguntó Damián, cerrando su teléfono con fuerza.—En la galería —respondió su madre, Doña Mireya Echeverri, sin levantar la vista del bordado que fingía tejer.—¿Otra vez ahí? ¿Desde hace cuánto?—Desde que comenzaron los rumores.—¿Qué rumores?Estela alzó finalmente la mirada. Su expresión era de hielo. —¿Crees que no nos enteramos, Damián? La prensa alternativa. Los foros. Algunos dicen que Isadora está viva.Damián se quedó quieto.Y luego rió. Pero no fue una risa real. Sonó como si intentara ahuyentar un pensamiento que no podía controlar.—Eso es absurdo. Hubo un cuerpo. Un funeral. —Un cuerpo irreconocible. Un funeral cerrado. Sin pruebas forenses públicas.—¿Y qué? ¿Ahora crees en cuen

La biblioteca del convento de San Rafael estaba escondida entre muros centenarios, cubiertos por la hiedra, en un rincón olvidado de Cataluña. Oficialmente, cerrada desde hacía dos décadas. Extraoficialmente, aún viva para los que sabían buscar lo invisible.Rafael, Nala y Elías atravesaban los pasillos húmedos con linternas en mano y los corazones acelerados. No por miedo al lugar… sino por lo que podrían encontrar.—Según el mapa de los archivos históricos de Liria —dijo Elías, revisando un plano digital en su tableta—, la correspondencia y documentación de la familia Condal fue trasladada aquí en 2001, luego del exilio político que los obligó a abandonar el país.—¿Y si todo fue quemado? —preguntó Nala.—Entonces solo nos quedará la fe —respondió Rafael—. Y eso, por ahora, es lo único que nos ha traído hasta aquí.===/===El pasadizo bajo la sacristía estaba polvoriento, lleno de estanterías desvencijadas y cajas de madera con cintas rojas. Documentos empolvados, manuscritos en lat