La carta con el sello de lirio aún descansaba sobre la mesa del Penthouse. Nadie la había movido desde aquella noche. Era como si el papel mismo se hubiera convertido en un objeto de poder, cargado de significados invisibles. Cada vez que alguien cruzaba la sala, no podía evitar dirigirle una mirada furtiva, como si temiera que el sobre respirara. Aelin se mantenía firme, pero no indiferente. Había pasado los últimos días leyendo entre líneas, midiendo lo que significaba un gesto tan inusual de los Delacroix. No eran una familia de invitaciones abiertas. Su mundo era de puertas cerradas, y, sin embargo, habían dejado una rendija. La pregunta era simple: ¿querían abrir un diálogo… o tenderle una trampa? Darian la observaba mientras ella pasaba la yema de los dedos por el papel. En su rostro se mezclaban preocupación y una devoción silenciosa. —Sigues pensándolo demasiado —dijo, dejando el periódico sobre la mesa. Aelin levantó la mirada y arqueó una ceja. —¿Y tú no lo harías? ¿Cre

La tarde estaba teñida de un gris solemne cuando el coche se detuvo frente al edificio señalado en la carta. No era un palacio ni una embajada, pero tenía el aire de un lugar que guardaba secretos desde hacía siglos. Las columnas de mármol se alzaban sobrias, el portón de hierro forjado brillaba bajo la lluvia tenue, y en cada detalle del diseño había una sobriedad que imponía respeto. Darian bajó primero, con el porte de quien no confiaba en nada ni en nadie. Sasha caminaba un paso detrás, alerta. Aelin descendió del vehículo con calma. Llevaba un abrigo negro, largo, ceñido a la cintura, y el cabello recogido en un moño sencillo. No había joyas ni ostentación: solo el peso de su presencia. Un hombre mayor, vestido con librea oscura, los recibió sin palabras. Les indicó con un gesto que lo siguieran por un pasillo iluminado con candelabros. Las paredes estaban adornadas con tapices antiguos: lirios plateados bordados en seda, escenas de cacerías y batallas olvidadas. El aire olía a

El rumor de la reunión de Aelin con los Condes de Liria no quedó en titulares: se volvió susurro, ese tipo de murmullo que corre por pasillos sin cámaras y se instala en oficinas donde una ceja levantada basta para detener un contrato. La ciudad no podía confirmarlo, pero la ciudad lo creía. Y lo que la ciudad cree, cambia la forma de caminar en las aceras. Celeste no caminaba. Daba zancadas. La rabia le subía por el cuello como un ascensor descompuesto, directo a un piso donde todo se rompe. Ese día, ni los espejos la querían: cada reflejo le devolvía la certeza de que había quedado relegada a un papel secundario en la historia que juraba haber heredado. En la mansión, los criados aprendieron a desaparecer antes de escuchar su nombre. Adrien llegó sin anunciarse. No necesitaba hacerlo. Su presencia entraba como entra el frío cuando se deja una ventana mal cerrada: con naturalidad inquietante. —Te estás desgastando —dijo, apoyado en el marco de la puerta—. Gritas hacia una pared, y

La ciudad amaneció con el eco de la palabra “hospital” en los titulares. No hablaban de cifras, ni de balances, ni de contratos. Hablaban de la escena: Celeste frente a un mostrador, preguntando como una ciudadana preocupada. Esa imagen ya estaba en todos lados, recortada y multiplicada hasta el cansancio. “La heredera Valtierra exige respuestas.” “¿Desvío o error? El silencio de Aelin incómoda.” “La pregunta que podría cambiarlo todo.” En la mansión Valtierra, Amanda caminaba de un lado a otro con una euforia nerviosa. —¡Por fin, hija! ¡Eso era lo que necesitabas! ¡Que la ciudad te vea como la voz de la gente! Celeste bebía café frío, intentando ocultar el temblor de sus manos. Sí, había cámaras, titulares y comentarios, pero lo que resonaba en su mente era otra cosa: la mirada de Adrien cuando le dijo que callara, que dejara que el rumor trabajara solo. Su silencio posterior era peor que cualquier reproche. Esteban, en cambio, se mantenía cauteloso. —Hija… si no hay pruebas r

El museo había sido transformado en un santuario de filantropía y vanidad. Cúpulas bañadas de luz cálida, mármoles pulidos como lagos, vitrinas con obras cedidas por coleccionistas que creían redimirse con un catálogo. Los anfitriones lo llamaban “gala benéfica”, pero la ciudad sabía que era algo más: un censo de poder en traje de etiqueta. Aelin llegó sin prisa. Vestido negro de líneas sobrias, espalda limpia, el cabello recogido en una trenza que no buscaba otras miradas que la de Darian. No llevaba joyas, salvo un pequeño broche con forma de ala, discretísimo, prendido al forro del abrigo. Sasha avanzó medio paso por delante, escaneando rostros, salidas, movimientos laterales. No había alfombra para ella; había terreno. Cuando Aelin cruzó el vestíbulo, los murmullos cambiaron de tono, como si alguien hubiese bajado el volumen a la orquesta por un instante. No se detuvo a posar; saludó con inclinaciones mínimas, palabras suaves que evitaban el exceso. Los dueños de periódicos, los