VERONANo fue el grito. No fue la furia. Fue el silencio.Ese silencio espeso, inhumano, que llenó la sala de mando cuando Dante dejó caer el vaso contra el suelo sin mirarlo siquiera. El cristal estalló como si hubiese querido gritar por él. Pero Dante no gritó. Solo permaneció de pie. Inmóvil. Como si su alma hubiera sido detenida en seco.Yo estaba allí, apoyada contra la pared, cruzada de brazos, observándolo desde la sombra como suelo hacer cada vez que la tormenta comienza a gestarse en su pecho. Pero esta vez no fue tormenta. Esta vez fue algo más denso. Más irreparable. Fue la muerte de algo que ni siquiera su rabia supo nombrar.Todo comenzó con un mensaje. Sin firma. Sin advertencia. Solo un enlace, enviado directamente al canal encriptado de Dante.Él lo abrió sin titubear. Porque Dante Salvatore no teme. No anticipa el golpe. Él lo provoca. Pero esta vez no era él quien manejaba los hilos. Esta vez, el verdugo estaba del otro lado de la pantalla.La imagen se iluminó.

ZOEEl restaurante se alzaba sobre una de las esquinas más antiguas de Ginebra, con balcones de hierro forjado y cortinas de terciopelo que apenas dejaban filtrar la luz cálida de los candelabros. Cada mesa tenía su propio rincón, como si el lugar hubiese sido diseñado para secretos, para amantes que no quieren ser vistos, o para traidores que no quieren ser descubiertos. Ethan me ayudó a quitarme el abrigo con esa cortesía tan suya, medida al milímetro, y me ofreció la silla como si estuviéramos en el siglo pasado. Todo en él estaba perfectamente calibrado: el nudo de su corbata, el brillo tenue de su reloj, la sonrisa que no le llegaba nunca a los ojos pero que, en cambio, sabía engañar al alma. Y aunque yo me sentía aún una extraña en mi propia piel, él lograba que todo pareciera un ensayo bien orquestado. Una velada sin grietas. Todo estaba envuelto en una elegancia sobria que parecía sacada de otra época, un pequeño refugio de lujo escondido entre las calles empedradas de Ginebra

ZOELa noche cayó sobre Ginebra con una delicadeza que dolía. La ciudad se recogía en sus propios rituales de invierno: luces suaves filtrándose por las ventanas, copas de vino entre murmullos y pasos que resonaban sobre los adoquines como si alguien arrastrara los recuerdos por las calles. Yo volvía al apartamento con Ethan a mi lado, su mano rozando la mía como si quisiera recordarme que estaba ahí, que era real, que todo lo que había ocurrido en el restaurante había sido solo una interrupción, un incidente menor en nuestra nueva vida. Pero no dijo nada. Me dejó en la habitación con una copa de vino en la mesa, la calefacción encendida y una manta doblada al borde de la cama. Me deseó buenas noches con un beso en la frente, cálido, medido, casi médico. Cerró la puerta tras de sí. Y entonces supe que empezaba la parte más difícil del día: cuando me quedo sola conmigo misma.Me quité los tacones sin prisa, escuchando el crujido sordo de mis huesos, la tensión en la espalda, el temblo

ZOECalifornia no era tan ruidosa como esperaba. Ethan eligió una casa en lo alto de una colina, con vistas al océano, rodeada de silencio y diseño minimalista. Cada rincón olía a control, a perfección. A veces me parecía hermosa, como una postal cuidadosamente diseñada. A veces me parecía irreal. Pero no decía nada. Caminaba descalza por el suelo de madera clara, con una taza de café entre las manos, escuchando el sonido suave del viento colarse entre los ventanales abiertos. Él decía que este era el comienzo de todo. Un nuevo capítulo. Sin pasado. Sin culpa.—¿Dormiste bien? —me preguntó una mañana, mientras me servía café en la cocina que parecía de revista. —Sí… creo que sí. —Le sonreí apenas, aunque no recordaba si había dormido bien. Mis noches eran borrosas. Algunas veces soñaba con fuego, otras con una voz que me hablaba en un idioma que no entendía, pero siempre despertaba con el corazón latiéndome demasiado rápido. —Los sueños se estabilizan con el tiempo —dijo, como si pu

ZOEHabía una silla tapizada en lino blanco. Una lámpara cálida colgando del techo, como si la luz pudiera abrazar. Y ese silencio incómodo que habita los lugares donde se espera que una persona se rompa. La oficina olía a lavanda. Suave. Falsa. Como todo lo demás.Me senté sin preguntar. No tenía preguntas. O tal vez las tenía, pero las palabras se habían vuelto espinas en mi lengua. Frente a mí, el terapeuta de Ethan —el doctor Maurice Leclerc, según decía la placa sobre su escritorio de madera clara— me sonrió como si ya supiera lo que no iba a decir.—¿Cómo te has sentido desde la mudanza, Zoe?Su voz era suave, medida, como si cada palabra hubiera sido ensayada cientos de veces frente al espejo. Asentí, porque negar me parecía una traición, aunque no supiera bien a quién. A Ethan, tal vez. A mí misma, quizás más. Desde que llegamos a Estados Unidos, mi vida había adquirido una forma tan precisa que parecía imposible que no fuera real. Y sin embargo, algo en mí no encajaba con esa