Salimos de la cabaña antes del amanecer.El aire mordía. Un viento seco, alpino, como si el invierno aún no hubiera muerto del todo. La montaña se despedía de nosotros en silencio. No había sol. Solo un cielo de plomo que parecía presagiar sangre. Dante me puso su abrigo sobre los hombros sin decir una palabra. Lo miré como si fuera la última vez. Porque tal vez... lo era.Viajamos en dos SUV negros, deslizándonos por la frontera como sombras sin nombre. Verona al volante, con el ceño fruncido y los labios apretados. Ivy, en el asiento de copiloto, consultando su iPad con movimientos afilados como su traje. Atrás, en silencio, iba Simón: nuevo, profesional, con gafas negras, acento argentino y una perfección que me puso la piel de gallina desde el primer instante. Era demasiado limpio. Demasiado preparado. Como si nunca hubiera tenido dudas.No dormí.Las pocas horas antes de partir, las pasé frente al fuego, con el crujido de la leña como único consuelo. Dante me encontró así. Sentad

La torre se alzaba sobre Berlín como un cuchillo olvidado en el cielo. Gélida. Silenciosa. Demasiado silenciosa. Y en nuestro mundo, el silencio no era una bendición. Era un anuncio de muerte.Dante fue el primero en notarlo.—Está demasiado vacía —murmuró, con la pistola pegada a su muslo y los ojos en todas las esquinas—. Como si estuvieran esperándonos.—Nos están dejando entrar —confirmó Verona, revisando el escáner térmico—. Las cámaras están activas, pero nadie responde. Esto es una trampa.—Perfecto —dije, ajustando el micrófono sobre mi pecho—. Entonces que vean lo que es una mujer con el infierno en la sangre.Ivy me lanzó una mirada de advertencia, pero no dijo nada. Sabía que ya estaba hecho.Subimos por las escaleras de servicio. Cada peldaño era una cuenta regresiva. Una bala que aún no había salido del tambor. Dante iba detrás de mí. Puedo jurar que podía sentir su respiración quemándome la nuca. No me tocaba, pero me protegía con cada paso.La sala de transmisión era un

ZOEEl frío ya no me afecta. Ni el silencio. Ni las agujas. Lo que me rompe es otra cosa. Es esa voz.—¿Recuerdas tu nombre? —pregunta el Doctor Rojo, con la calma de un cirujano que disfruta de la disección, no del cuerpo… sino del alma.Lo observo. Está de pie frente a mí con una serenidad que hiela la piel. Lleva un traje gris oscuro, inmaculado, sin una arruga. Ni una mota de polvo. Como si el caos del mundo no pudiera tocarlo. La bata blanca que usa encima está perfectamente planchada, sin manchas, aunque sospecho que ha visto más sangre que quirófanos enteros.Su rostro es anguloso. Bello en un sentido frío, quirúrgico, casi artificial. Cabello castaño peinado hacia atrás con precisión milimétrica. Sin una cana, sin un error. Su mirada, sin embargo, es lo que marca la diferencia: ojos grises como el acero mojado, sin luz, sin culpa. No pestañea más de lo necesario. No parpadea si no hay razón. Estudia. Calcula. Archiva.La voz del Doctor Rojo es baja, casi acariciante. No grita,

ZOEDespierto en un lugar que no reconozco. La luz es cálida. Las ventanas abiertas dejan entrar el murmullo de una ciudad antigua. El aire huele a jazmín y café. Paredes claras, música de cuerdas flotando como humo lento. Por un momento… podría creer que todo está bien. Que estoy en Florencia. Que nada ha pasado. Que no tengo cicatrices.Pero mi cuerpo lo sabe.Mi cuerpo tiembla antes que mi mente despierte por completo. Los dedos están fríos. Las rodillas, adormecidas. Y en mi garganta… una duda.Ethan está sentado a pocos metros. Lleva una camisa blanca impecable. El cuello abierto. La calma de quien cree haber ganado. Me sonríe con la dulzura de un veneno bien formulado. Se acerca con una taza humeante entre las manos.—Café —dice—. Como te gusta. Fuerte. Sin azúcar. Con ese amargor que nunca pudiste soltar.No lo tomo. Mis ojos recorren la habitación, buscando amenazas invisibles. No hay barrotes. No hay cables. No hay armas a la vista. Y sin embargo… la jaula está aquí.—¿Sabes

DANTENo quería mapas. No quería tácticas. Quise dinamita. Un disparo limpio entre los ojos de Castelli. Fuego sin testigos. Pero Verona se plantó frente a mí como si pudiera leer la tormenta que me rugía dentro. Sabía que, si me dejaban salir esa noche, alguien moriría antes del amanecer. No era una suposición. Era una certeza.—No vas a moverte sin decirme adónde vas —dijo Verona, con voz baja, firme, sin espacio para evasivas.Tenía la Colt negra en el cinturón, la misma que me había regalado la noche en que perdí a Zoe. No respondí enseguida. El temblor en mi garganta no era miedo. Era memoria. Era furia acumulada en cada poro de mi piel.—Donde esté Castelli —dije al fin—, allí estaré. Lo que pase después… ya no es tu problema.Verona me sostuvo la mirada como quien camina sobre una mina y espera que no explote. Sabía lo que significaba ese tono. Lo había escuchado en mí antes. En otras guerras. En otros entierros.—¿Y si ella ya no quiere recordarte?No fue una pregunta. Fue un