Evdenor aguardaba en la sala de estrategias, el eco de los golpes en la puerta aún resonando en sus oídos. Su mente estaba atrapada en los pergaminos polvorientos, en las menciones vagas de una masacre en las Tres Tierras Altas, en la posibilidad de que Kael, su hermano, tuviera las respuestas que buscaba sobre el pueblo destruido de Eryn. Cuando la puerta se abrió, el príncipe se enderezó, esperando ver la figura alta y confiada de Kael cruzar el umbral. Pero no fue así.Un guardia entró, su postura recta como una lanza, el rostro endurecido por la disciplina.—Señor —dijo con una reverencia rígida—, el rey precisa su presencia en la sala del trono. Pide que vaya acorde a la ocasión. Tenemos un invitado.Evdenor frunció el ceño, la frustración apretándole el pecho. Con un gesto brusco, indicó al guardia que se retirara. ¿Ahora qué? Suspiró, frotándose las sienes mientras abandonaba la sala de estrategias y se dirigía a sus cámaras. Si esto era otra visita de alguna princesa o conde

La puerta de las cámaras de Evdenor se cerró con un golpe sordo, aislando el mundo exterior y encerrando en la penumbra la tensión que palpitaba en el aire. Eryn, liberado del frío del pasillo, se movía con la torpeza encantadora de quien ha bebido más de la cuenta. Ante la mirada fija y desconcertada del príncipe, que se había limitado a observarlo con los brazos cruzados y el ceño fruncido, el chico comenzó a despojarse de sus capas. Con movimientos lentos y algo descoordinados, se quitó la bufanda, dejándola caer al suelo como un guante desafiante. Luego, el abrigo siguió el mismo camino, formando un montón informe a sus pies. Sus dedos, ágiles a pesar del alcohol, se dirigieron a los botones de su pantalón, desabrochándolos con una dificultad que resultaba exasperantemente sensual. La tela cedió, revelando una pisca de piel en sus caderas. —Hace calor —murmuró Eryn como excusa, su voz pastosa y una sonrisa tonta dibujada en sus labios. Evdenor no se inmutó, aunque su mandíbul

La escena en el establo era un eco siniestro de la pesadilla de Eryn. El aire, cargado con el olor dulzón y metálico del aceite, se mezclaba con el aroma a heno seco. La mujer yacía en el suelo de tierra, su belleza congelada en una paz antinatural.—Otra mujer —resumió Evdenor, su voz un susurro áspero mientras observaba el cuerpo. Sus puños se apretaban y soltaban a sus costados—. Joven, igual de hermosa, piel morena y bien cuidada. Encontrada en uno de los establos de la ciudad.Lean, arrodillado junto al cadáver, examinaba el cuerpo con una lupa. —¡Por Merlin! —exclamó, su voz temblorosa por la sorpresa—. Esta chica tiene más aceite que las otras. —Con unas pinzas, levantó suavemente el brazo de la víctima. El líquido espeso y dorado goteó de la piel con una viscosidad perturbadora, formando un pequeño charco brillante en la tierra.Pero Evdenor ya no miraba el aceite. Su atención estaba clavada en el rostro de Lean, en la palabra que acababa de escapar de sus labios.—¿Qué dijist

El frío de la noche no era rival para el hielo que Evdenor sentía en las venas. Bajo la capa roja, bordada con el escudo representativo de Haro, su cuerpo era un manojo de nervios tensos y músculos listos para estallar. La empuñadura de su espada era una prolongación de su puño, tan blanca estaban sus nudillos al aferrarse a ella. Sus hombres lo esperaban en el patio principal, una docena de siluetas duras bajo la luz de las antorchas. Sus rostros, cincelados por la preocupación y la determinación, se volvieron hacia él. Y entonces, su mirada, gélida y rápida, se posó en una figura que sobresalía entre la tropa. Gwaine. No llevaba la armadura completa de la guardia, pero su espada estaba en la cadera y su expresión carecía por completo de su habitual arrogancia burlona. Era la cara de un soldado, serio y preparado. Un destello de ira pura, irracional, cruzó por los ojos de Evdenor. Iba a ordenarle que se quitara de su vista, que su presencia era un insulto en una misión tan crítica.

El tiempo, como un río lento pero persistente, comenzó a lavar las huellas más crudas de la pesadilla. Transcurrieron dos semanas, y Eryn pudo por fin retomar el hilo de su vida. Sus heridas, aunque aún no eran solo un recuerdo, habían cedido. La piel de su pierna mostraba ahora una cicatriz larga y rojiza, un mapa elevado del dolor que había padecido, mientras que en sus dedos asomaban tenues lunas nuevas, promesas pálidas de uñas que volvían a crecer con una lentitud que a él mismo le resultaba desconcertante. Tras una campaña de insistencia que rayaba en el fastidio, había logrado que Evdenor le permitiera retomar sus tareas. No eran más que labores livianas, pero le devolvían una sensación de normalidad que anhelaba como un náufrago a la tierra firme. Sin embargo, no todo era tranquilidad. Una inquietud sutil se cernía sobre él, personificada en la figura de Gwaine. El hombre ya no lo miraba con la burla despreocupada de antes. Ahora, sus ojos, astutos y evaluadores, seguían a Er