Eryn recorría los pasillos del castillo con pasos rápidos, las mejillas aún ardiendo como si el calor de Evdenor siguiera pegado a su cuerpo. Cada vez que recordaba lo del escritorio—esa mezcla absurda de castigo y cariño—, la piel se le erizaba y una vergüenza cálida lo envolvía, como si el príncipe hubiera desenterrado algo que Eryn no estaba listo para nombrar. "Maldito bruto", pensó, frotándose los rizos con una mueca, aunque una sonrisa traicionera asomaba en sus labios. La orden de escribir su discurso había sido un pretexto, una forma torpe de Evdenor para mantenerlo cerca después de días de distancia. Y Eryn, a pesar de su indignación, no podía negar el alivio de estar de vuelta en las cámaras del príncipe, donde las cosas, aunque complicadas, empezaban a sentirse… bien. Después de lo del asesino pareciera que todo iba mejorando con su relación, sea lo que sea que tuvieran. Pero no había tiempo para revolcarse en pensamientos. Evdenor le había encargado buscar unos libr

El aire en el laboratorio de Lean estaba cargado de polvos, uno especialmente raro, el olor acre de hierbas secas y una tensión palpable. Eryn, con los brazos cruzados tan firmemente que parecía querer contener a fuerza los latidos de su propio corazón, observaba al anciano. A su lado, Lioran permanecía serio, su postura de caballero relajada pero alerta, como si estuviera evaluando una amenaza invisible. Lean hojeaba con dedos nudosos y meticulosos el pesado tomo de El Legado de Merlín, sus ojos pasando de sus páginas amarillentas al diario personal de Eryn, un cuaderno más modesto lleno de anotaciones torpes y confusas. El silencio solo era roto por el crepitar de una vela verde y el susurro del pergamino. —Lo de la maldición... no estoy seguro —mintió el viejo, cerrando ambos libros con un golpe sordo que hizo que Eryn se estremeciera. Sabía que era cierto, cada palabra. Lo sabía en el temblor de las manos del rey, en la palidez cada vez más marcada de su rostro, en la forma en q

Los días posteriores a la idílica cita en la colina se deslizaron con una lentitud exasperante para la princesa Celestine. Sabía, por experiencia propia, que conquistar al Príncipe Evdenor era una empresa comparable a domar un halcón salvaje: requería paciencia, astucia y un firme manejo del ego. En sus visitas anteriores, había chocado una y otra vez contra el muro de hielo que el heredero de Haro erigía alrededor de sí mismo. Su fama de ser un ser cruel, distante y emocionalmente inaccesible no era inmerecida. Por eso, la calidez con la que la había recibido esta vez, los paseos, la atención, incluso aquel desastroso pero íntimo picnic, la habían tomado por completa sorpresa. Al principio, atribuyó el cambio a la madurez, o quizás a la presión de su padre para que por fin se estableciera. No se quejó, desde luego. Aquella inesperada cordialidad era un terreno fértil que ella estaba más que dispuesta a cultivar, ahorrándole el tener que recurrir a métodos más... drásticos que tenía

El viento cortante del norte silbaba entre los árboles desnudos, mordiendo cualquier pulgada de piel expuesta. Gwaine, envuelto en lo que parecían todas las capas de ropa que poseía, caminaba con la pesadez de un hombre condenado.—¿En serio, Eryn? ¿No tenías otro día del año, más... oh, no sé, cálido, para elegir para esta búsqueda espiritual de "conócete a ti mismo"? —se quejó, su voz temblaba un poco, ya fuera por el frío o por la exasperación.Eryn sonrió, pero fue Lioran quien, caminando con una determinación mucho más estoica a su lado, le lanzó una mirada cargada de paciencia agotada.—Tú insististe en venir, caballero —replicó Lioran, ajustando la correa de su bolso—. Así que, por el honor de la caballería o lo que sea, deja de quejarte como un niño al que le han negado un caramelo.—¡Pero es que no pensé que hiciera tan-to frío! —protestó Gwaine, gesticulando con los brazos, lo que solo logró que una ráfaga de viento se colara por debajo de su capa, haciendo que se estremecie

Sus pasos resonaban en el pasillo de piedra como martillazos en su propio cráneo. Cada pisada era un recordatorio de lo que pasó, que estaba vivo pero no entero. Los ojos le ardían, no por lágrimas contenidas, sino por la sal que ya le había corrido por las mejillas sin permiso. Quería desplomarse en su catre, hundir la cara en la almohada y gritar hasta quedarse sin voz, hasta que el mundo se tragara su vergüenza. Se sentía sucio. Usado. Violado. La palabra se le clavó en la garganta como un hueso de aceituna, y la escupió mentalmente, negándose a pronunciarla. Nunca había temido a la muerte. Ni al dolor. El dolor físico era un animal conocido: mordía, rugía, pero se iba. La muerte era un sueño sin despertar. Pero esto… esto era otra cosa. Siempre había sido cuidadoso con su cuerpo, con quién se acostaba, con lo que dejaba entrar. Nunca se había entregado sin un sentimiento de por medio, sin un nombre que significara algo. Y ahora, su propio cuerpo le parecía un traje ajeno, manch