Villach, Austria — 1 año después del secuestro La nieve había vuelto a caer esa mañana. Me desperté por el crujido de las pisadas sobre la grava. La mansión Di Lazzaro siempre olía a madera quemada, a cuero y secretos. Hacía meses que no salía de los jardines internos. Mi mundo se había reducido a una rutina triste, fría, estructurada y sin alma. Fue entonces que volví a verlo. Estaba entrenando con uno de los hombres del clan. Movía los brazos con fuerza, pero con un control quirúrgico. Golpeaba sin sudar. Observaba cada movimiento con ojos grises como el plomo, era simplemente impecable tanto que me dió cierta satisfacción verlo. Dante Di Lazzaro. El heredero. El hijo del jefe. El futuro de la familia. El mismo chico al que yo había escondido entre los bancos de la iglesia meses antes, sin saber que estaba sellando mi destino. Ahora era otro. Más alto, más frío, más letal. Su rostro era el mismo… pero su expresión había cambiado. Era como si hubiese tallado el dolor en

La mansión Di Lazzaro tenía más de cuarenta habitaciones, pero solo dos personas habitaban el ala este: Isabella y Dante. Aquel ala era la más antigua, la más silenciosa, donde los cuadros de los antepasados parecían observar con juicio cada paso dado. Allí no se escuchaban risas. Ni discusiones. Solo pasos apagados y puertas que se cerraban con cautela.El matrimonio no fue consumado. No por falta de oportunidad, sino por una promesa escrita con tinta oscura y rabia contenida. Él no la tocaría sin su voluntad. Ella no se entregaría sin certeza. Así comenzaron a convivir. Como dos piezas de porcelana sobre una repisa que nadie se atrevía a romper. Frágiles. Perfectas. Inalcanzables.Cada mañana, Isabella despertaba antes del alba. Las cortinas de terciopelo dejaban entrar apenas una línea de luz. Tomaba té de jazmín, se sentaba en su escritorio frente al ventanal y repasaba libros de estrategia política, tratados de guerra, psicología del poder. No era por gusto. Era por necesidad. Po

La noche cayó sobre la mansión como un manto de obsidiana. La tormenta que se avecinaba se anunciaba con relámpagos lejanos y un viento que gemía entre las columnas de mármol. Isabella observaba el cielo desde su balcón, con una copa de vino tinto entre las manos y el corazón lleno de preguntas sin respuestas. Las velas titilaban en su habitación como si compartieran su incertidumbre. Minutos después, un trueno estalló con violencia y la luz eléctrica se apagó de golpe. Toda la mansión quedó en penumbras. El sistema de respaldo tardaría al menos una hora en reactivarse. El personal corrió por los pasillos con lámparas de aceite, y los murmullos tensos se colaron por las paredes. Isabella salió de su habitación con una linterna pequeña. Se dirigía a la biblioteca, un espacio que ya sentía suyo. Al pasar por el corredor del ala este, una figura surgió de entre las sombras. Dante. Llevaba una camisa negra desabotonada hasta el pecho, el cabello revuelto y una linterna en mano. La torm

Las primeras órdenes de Isabella fueron discretas, pero firmes. La idea era avanzar poco a poco, hasta tener el control. Así que no consultó a Dante en las decisiones que tomó. No pidió permiso. Solo lo miró, le informó… y él, con un leve asentimiento aceptó. ¿Pero qué más podía hacer si ella ya había actuado? Desde ese momento, Dante supo que algo en ella había cambiado. Y ya no retrocedería.Ordenó una revisión de los libros contables de la flota portuaria. Exigió los reportes de distribución de armamento y pidió auditorías internas que nadie se atrevía a sugerir desde hacía años. Su tono era suave, pero sus palabras cortaban como cuchillas de seda.Una semana después, ya se sabía en los pasillos que Isabella no era una esposa trofeo. Era la nueva mente de la estrategia. Las miradas de los hombres que antes la subestimaban ahora cargaban una dosis de respeto contenida por el miedo. Isabella no levantaba la voz, pero lograba que todos obedecieran. Era el tipo de mujer que no necesita

Isabella se vestía con una calma meticulosa. Cada prenda, cada botón, era una decisión. No por vanidad, sino por dominio. En su mundo, la imagen era una armadura. Y esa mañana, necesitaba estar blindada.Tenía una reunión con uno de los aliados de Dante: Marco Tersigni, un hombre frío, calculador, cuya fidelidad pendía de intereses más que de principios. A Isabella no le agradaba. Pero eso no importaba. Iba a enfrentarlo igual.La reunión fue en el salón azul, ese espacio destinado a los tratos más delicados. Ella llegó antes. Esperó de pie, con las manos cruzadas detrás de la espalda. Como un soldado. Como una reina.—Señora Isabella —saludó Marco al entrar, con una sonrisa educada y venenosa.—Marco —respondió ella, sin moverse—. Asumo que ya leíste el informe.Él asintió, sentándose sin que se lo ofrecieran.—Lo leí, sí. Y también leí entre líneas… Usted quiere cortar cabezas.—No, Marco. Yo quiero que el cuerpo funcione. Pero si hay cáncer, se extirpa. No se negocia.El hombre la