Sebastián Vargas estaba de pie frente a sus pantallas, la ciudad extendiéndose a sus pies como un océano de luces que ocultaba secretos. Cada destello, cada señal digital y cada transferencia financiera eran piezas de un rompecabezas que debía resolver antes de que alguien más moviera las suyas. La vigilancia sobre Clara no era opcional; era una necesidad. Cada segundo que ella caminaba por Manhattan sin saberlo, alguien podría estar observando.Su oficina, una extensión de su riqueza y control, era un santuario de datos: mapas, transacciones y registros que conectaban los movimientos de la familia Millán con patrones financieros que solo él podía descifrar. Su descubrimiento sobre Carlos todavía lo mantenía en alerta máxima. La idea de que el hombre que Isabella había creído muerto estaba vivo era como un eco silencioso de amenaza y traición que debía analizar cuidadosamente.Sebastián se recostó en su silla, contemplando las cifras que aparecían en las pantallas. Cada patrón financi

La madrugada en Manhattan tenía un pulso propio. Afuera, las luces se disolvían en el vidrio panorámico de su oficina, reflejando su rostro cansado pero atento. Sebastián llevaba horas analizando patrones de transferencias, moviendo los dedos sobre la mesa táctil con la precisión de un cirujano. Había algo en los datos que no cuadraba.El nombre de Carlos había vuelto a aparecer. No en texto directo, claro —era un eco, un susurro dentro de una secuencia de transacciones codificadas— pero Sebastián sabía leer entre líneas. Los Millán eran metódicos, pero no infalibles. Y lo que había encontrado esa noche no era un simple error: era un movimiento deliberado, cuidadosamente disfrazado.Abrió un registro bancario antiguo, una cuenta offshore en Ginebra que creía inactiva. Allí estaba el patrón: pequeñas transferencias trianguladas que convergían en una nueva compañía fantasma creada apenas seis meses atrás. El beneficiario final: Millan Gropu, y al final el nombre de Carlos.Sus iniciales

El muelle olía a hierro y diesel, una mezcla que siempre la hacía sentir viva y en peligro, como si el mundo no hubiera decidido aún de qué lado ponerse. La luz moribunda del atardecer recortaba las siluetas: contenedores, cables tensos, la línea del agua moviéndose con una paciencia indiferente. Todo parecía dispuesto para una escena escrita con precisión. Ella había venido preparada para manipular la escena; no para que la escena la manipulase a ella.Cuando la figura con la capucha bajó la visera, su pecho dio un vuelco que no esperaba. Aquella voz —esa sílaba, «Isabella»— no era solo sonido: era una llave que abría un armario demasiado lleno de fantasmas. El hombre bajó la capucha con una calma medida. La luz le atravesó la cara en diagonales, como si quisiera descubrir las costuras nuevas del rostro. Había cicatrices, sí; líneas que hablaban de peleas recientes, de intervenciones torpes, de noches largas. Era Carlos. Y al mismo tiempo no lo era: la persona que tenía frente a ella

La noche no había terminado, aunque el reloj marcaba las tres de la madrugada.El apartamento estaba sumido en un silencio espeso, apenas interrumpido por el zumbido lejano del refrigerador.Clara no había dormido. La fotografía seguía sobre la mesa, junto a la nota escrita con tinta negra:“LOS VEMOS.”Cada vez que la leía, algo en su interior se contraía con un miedo primitivo. No era solo la amenaza. Era el hecho de que esa imagen, aquella captura íntima con Sebastián en el balcón del hotel de Nueva York, había sido tomada sin que ninguno de los dos lo notara. Desde una distancia imposible. Con precisión profesional.Ella sabía lo que eso significaba: alguien había atravesado sus capas de protección, había quebrado su identidad falsa como si fuera papel.Encendió la lámpara más tenue, observando la foto bajo la luz amarillenta.Sebastián tenía una mano sobre su cintura. Ella sonreía, ajena a cualquier peligro.Recordó aquella noche: el silencio, el calor suave de su cuerpo detrás d

El espejo la devolvía en fragmentos.El reflejo se multiplicaba sobre los ángulos de cristal del tocador, componiendo una imagen que no le pertenecía del todo. Clara Vargas observó su propio rostro, y por un segundo creyó ver la sombra de Isabella debajo de la piel. Había pasado semanas perfeccionando cada detalle de su nueva identidad —desde el tono de su cabello hasta el ritmo de su respiración en público—, pero aquella noche no bastaba con fingir: debía convertirse en un espejismo.La habitación del hotel olía a perfume y a pólvora. En la cama, un vestido negro descansaba como un secreto recién cosido; la tela caía con el peso exacto de la elegancia, un trazo diseñado para deslizarse entre la multitud sin ser recordado… y al mismo tiempo, imposible de ignorar.Mientras se vestía, Clara repasaba mentalmente los protocolos que Sebastián le había enseñado: *tres palabras de seguridad, dos rutas de escape, una bala reservada para el silencio*.El mensaje llegó justo cuando terminaba de