Clara cerró la puerta del apartamento con el mismo cuidado con que alguien cierra la tapa de un ataúd: lento, preciso, decidido a no dejar indicios. El olor a perfume y a ambientador de la gala todavía flotaba en la ropa; se sacudió el abrigo, dejó el bolso sobre la mesa y observó la tarjeta del *Proyecto Lazarus* como quien mira un objeto extraño arrancado de un sueño. La foto de Carlos que Martín le había mostrado no la había dejado dormir; ahora la tarjeta era otra prueba del sinsentido: un símbolo impreso que le recordaba que había cosas que la inteligencia convencional no alcanzaba a explicar.Se dejó caer sobre el sofá y repasó la noche como si revisara una escena policial: los gestos de Serrano, la mirada de Martín, el susurro que creyó haber oído cuando la luz parpadeó. ¿Por qué había venido Carlos? ¿Por mando propio o por encargo? ¿Había vuelto por nostalgia, por venganza, o porque alguien le ofrecía la posibilidad de reescribir su historia? Las preguntas se amontonaban y nin

La noche cayó como un telón espeso sobre la ciudad.Desde su refugio, Sebastián miraba la pantalla con los ojos fijos, la mandíbula tensa. Renaud acababa de enviarle un archivo cifrado con prioridad roja. En la esquina del documento, un nombre familiar: **C. Santini**.Durante segundos no respiró.Abrió el archivo.Dentro, registros bancarios, fotografías de vigilancia, una ficha médica firmada hacía solo tres meses en una clínica privada de Ginebra.Carlos no solo estaba vivo… sino que había sido tratado por una herida de bala. La misma noche que Isabella lo creyó muerto.El monitor proyectaba su rostro endurecido, iluminado por una luz azul.—Maldito sea… —susurró.Una voz se activó en el altavoz: Renaud.—Confirmamos identidad. ADN coincidente al 99.7%.Sebastián cerró los ojos. Su mente corrió en múltiples direcciones: ¿quién lo había salvado?, ¿quién pagaba su recuperación?, ¿por qué el nombre de Lazarus estaba vinculado a sus expedientes?Abrió otro documento, una tabla de movim

A la entrada del hangar, dos hombres corpulentos les hicieron un gesto sin palabras. Martín los conocía; Clara no. Los arreglos ya estaban en marcha. Un mechero encendió la oscuridad por un instante cuando uno de los hombres le ofreció un cigarrillo a Martín, quien lo aceptó por inercia, no por gusto.Dentro, un avión privado esperaba con la puerta abierta, y junto a él, sobre una mesa metálica, había carpetas, un maletín y una pantalla portátil. La escena parecía sacada de un film: fría, calculada, eficiente.Martín se acercó a la pantalla y la encendió. La imagen mostró un rostro que Clara reconoció al instante: fotos antiguas, recortes de prensa, gráficos financieros. Luego, una secuencia que parecía un diario: reuniones, firmas, aperturas de cuentas. Una voz en off, la de Martín en una grabación vieja, se escuchó con claridad inesperada.—En 2009 pensamos que la economía se iba a reordenar —decía la voz—. Los documentos importan, sí, pero las personas... las personas mueven legado

La mansión respiraba en ciclos de lujo y silencio. Los pasillos largos conservaban el eco de pasos que ya no regresaban; las arañas de cristal colgaban como constelaciones domesticadas; los jarrones rebosaban flores que no marchitaban porque la casa no permitía debilidad. Bella Millán se movía dentro de ese decorado como una actriz que aún no entiende bien si su papel la redime o la condena.En el salón principal, el retrato de Carlos ocupaba un lugar de honor sobre la chimenea. Un óleo serio, de colores cálidos, que mostraba a un hombre de mirada intensa y barba impecable. Ella siempre lo había mirado con una mezcla de orgullo y náusea: orgullo por el estatus que representaba, náusea por la historia que les ataba. Frente al retrato, un arreglo de rosas blancas le recordaba cada mañana la ceremonia del duelo que la sociedad exigía. La casa había aprendido a llorar por ellos.Esa mañana, sin embargo, las lágrimas que le venían no eran públicas. Se le pegaban en la garganta, espesas, co

La mansión respiraba un silencio que pesaba. Era el silencio de los días posteriores a una tormenta: las cortinas apenas se movían, las arañas de cristal colgaban inmóviles y la gran chimenea, con su óleo de Carlos enmarcando la escena, parecía conservar todavía un calor fúnebre. Bella caminó por el salón con la distancia de quien cumple un rito diario; ajustó una flor en el jarrón, ordenó un códice de condolencias para las visitas que venían y se fue a sentar en el sofá, como si la gravedad del lugar la obligara a quedarse.La casa estaba impecable, pero ella se sentía sucia por dentro. Algunas noches la culpa la asaltaba como una náusea: la imagen de la niña —Eva— resbalando entre los dedos, la risa corta en el césped, la llegada de las sirenas y luego la repetición implacable en los periódicos. Habían hecho lo que creyeron necesario: protegieron la fortuna, blindaron el nombre, ocultaron la vergüenza. Pero la memoria no es cosa que el dinero pueda comprar por completo. Aun así, Bel