El aire en los pasillos de la "guarida" —un eufemismo para el búnker de hormigón y lujo que Donatello Armani llamaba hogar— era denso, cargado de un silencio que solo el dinero y el miedo pueden comprar. Jaime caminaba con el paso rítmico de quien conoce cada baldosa, cada cámara oculta. Eran apenas las seis de la mañana, pero el deber no conocía de auroras. Al llegar a la pesada puerta de roble tallado, se detuvo. No era un simple subordinado; era la sombra del jefe, pero incluso las sombras guardan las formas. Se ajustó el saco oscuro, verificó que el nudo de su corbata estuviera impecable y llamó dos veces. Seco. Firme.—¡Pasen! —el grito llegó desde el interior, cargado de una aspereza que delataba una noche de poco sueño y mucho tabaco.Jaime giró la perilla. La oficina estaba sumergida en una penumbra artificial, interrumpida solo por el resplandor naranja de un cigarrillo que bailaba en la oscuridad. Donatello estaba de espaldas, fundido con el respaldo de cuero de su silla, mi

Leonardo De la Rua observaba el horizonte de la ciudad desde el ventanal de su oficina, donde el cristal blindado parecía ser lo único que lo separaba de un mundo que siempre había intentado devorarlo. El peso de la caoba bajo sus manos le resultaba familiar, reconfortante. Había vuelto a tomar el mando durante la ausencia de su nieto, y aunque sus huesos protestaban por las largas jornadas, su espíritu se sentía más vivo que nunca. Había algo adictivo en el poder, en ese silencio sepulcral que se producía cuando él entraba en una habitación. Había recordado lo que era ser el arquitecto del destino ajeno. Sin embargo, el rugido de un motor a lo lejos —o quizás solo su intuición— le recordó que el tiempo de las sombras estaba llegando a su fin. Castiel estaba de vuelta. Su nieto, el heredero, el futuro que él mismo había moldeado con manos de hierro, regresaba de su luna de miel. —Es momento de soltar la correa —susurró Leonardo para sí mismo, con una sonrisa que no llegaba a sus ojo

El aire en la habitación se sentía denso, cargado de un magnetismo que Yestin apenas empezaba a descodificar. En su interior, una tormenta desconocida estaba cobrando fuerza. Su cuerpo, que hasta hace poco seguía las reglas de la timidez, ahora parecía pertenecerle a alguien más, o quizás, por primera vez, le pertenecía enteramente a ella y a sus instintos. Nuevas emociones la invadían, extrañas y abrumadoras. No eran solo sentimientos; eran impulsos eléctricos que nacían en sus "montañas", donde esos pequeños aparatos vibraban con una insistencia casi cruel. La sensación era una mezcla de cosquilleo insoportable y una urgencia que le nublaba el juicio. Pero el epicentro de su perdición estaba justo en medio, allí donde la vibración se sentía como un pulso constante que le exigía rendirse. Se sentía tan bien, tan devastadoramente perfecto, que el pudor se evaporó. No le importó que Castiel, su esposo, estuviera allí, observando cada espasmo, cada rictus de placer en su rostro. De hec

El aire en la mansión se sentía denso, cargado de esa electricidad estática que precede a las tormentas. Selene caminaba por el pasillo, con la espalda recta y el rostro impasible, cumpliendo las órdenes de su jefa con la precisión de un autómata. Sin embargo, la vibración de su móvil en el bolsillo rompió su ritmo. Al sacarlo, el nombre en la pantalla hizo que su estómago se apretara en un nudo: Chloe. "Sé que Castiel ha regresado con la estúpida de esa mujer. Espero que te haya creído la historia que le hayas dado, pero necesito que me ayudes con algo. Te veré mañana en el parque hacia el oeste". Selene observó el mensaje con un asco que apenas podía disimular. La audacia de esa mujer no tenía límites, pero el miedo era un carcelero más eficiente que la lealtad. Sabía perfectamente que Chloe no sugería, amenazaba; y negarse significaba arriesgar los cimientos de la vida que tanto le había costado construir. Con los dedos temblorosos por la rabia contenida, tecleó una respuesta br

El aroma a tabaco caro y cuero viejo siempre inundaba la oficina de Donatello Armani, pero esa tarde, el aire se sentía especialmente pesado, cargado de una electricidad estática que presagiaba tormenta. Donatello, un hombre cuya sola presencia solía congelar el flujo de cualquier conversación, mantenía la vista fija en un pisapapeles de mármol.—¡Jefe! ¡Jefe!El grito de Jaime rompió el silencio como un cristal estallando contra el suelo. El joven entró tropezando con sus propios pies, con el rostro desencajado y una palidez que rozaba lo cadavérico. Sus pulmones silbaban en un intento desesperado por recuperar el aliento.Donatello no se movió. Solo sus ojos, fríos como dos cuentas de ónice, se elevaron para clavar la mirada en su ayudante.—¿Qué demonios ocurre como para que vengas así? —preguntó Armani. Su voz era un susurro ronco, pero contenía una autoridad que hizo que Jaime se irguiera por puro instinto, a pesar del temblor de sus rodillas. Jamás lo había visto perder la compo