El pavimento devoraba los pasos de Yestin con una indiferencia gélida. Bajo la luz amarillenta y parpadeante de las farolas suburbanas, el mundo se sentía como una escenografía mal montada, un rompecabezas cuyas piezas no encajaban con su realidad. No conocía el nombre de estas calles, ni el aroma de los árboles que se mecían con el viento nocturno, ni el significado de los grafitis que decoraban los muros de ladrillo visto. Todo era hostil, extraño, una lengua extranjera que sus pies se veían obligados a traducir en una huida desesperada. No sabía a dónde ir, pero sabía perfectamente de dónde venía. El eco de los bajos del club todavía vibraba en su pecho como una arritmia, y el solo pensamiento de regresar a ese lugar —a ese encierro disfrazado de lujo— le revolvía el estómago. No tenía a nadie. La soledad no era solo un concepto, era un peso físico, una mochila cargada de piedras que arrastraba por la acera. —Joseph... —susurró, y su propia voz le sonó pequeña, casi ridícula en me

Yestin sentía la mirada de cada hombre presente como una presión física sobre sus hombros. Sus pies descalzos y sucios dolían contra el pavimento frío, pero el dolor era secundario comparado con el torbellino de pánico en su pecho. Miró a Castiel de reojo. Él seguía allí, de pie entre los cadáveres de los hombres que acababa de aniquilar con una frialdad inhumana. ¿Qué opciones tenía? Si negaba el vínculo, se convertía en una extraña, en un cabo suelto para un hombre que acababa de demostrar que no dejaba cabos sueltos. Si decía que no, ¿quién le aseguraba que ese mismo acero que aún goteaba no buscaría su garganta a continuación? Castiel era un monstruo, sí, pero en ese momento, era su monstruo. Su única balsa en un mar de tiburones. —Sí —dijo Yestin, forzando una sonrisa que no llegó a sus ojos, pero que brilló con una falsa ternura bajo la luz mortecina—. Castiel es mi novio. Donatello Armani entornó los ojos, su mirada recorriendo la figura de la joven con la precisión de un cir

El humo del cigarrillo de Donatello se arremolinaba en el aire denso de su oficina, dibujando figuras fantasmales que parecían burlarse de su cordura. No podía quitársela de la cabeza. Esa joven, Yestin, era un eco viviente de un pasado que él mismo se había encargado de enterrar bajo capas de frialdad y violencia. La mandíbula se le tensó al recordar cada detalle: los pómulos sutiles, los labios finos que guardaban secretos y, por encima de todo, esos ojos cafés claros. Eran los ojos de Alma Valenzuela. Una mirada que pretendía ser cristalina, de las que juran no haber roto un plato jamás, mientras esconden el veneno más letal tras la pupila. Donatello cerró los ojos y, de repente, ya no estaba en su lujoso despacho. Tenía veintiocho años otra vez. Se sintió joven, invencible, con la sangre hirviendo por la adrenalina de las noches eternas. En aquella época, el mundo era su patio de recreo; iba de club en club, devorando la vida, perdiéndose entre mujeres cuyo nombre olvidaba al aman

Leonardo De la Rúa observó el reloj de oro en su muñeca, sintiendo cómo la irritación le subía por el cuello. Habían pasado días desde aquella confrontación con su nieto, una charla que debió ser el traspaso de una antorcha y terminó siendo un despliegue de soberbia juvenil. Castiel le había faltado al respeto, y aunque Leonardo era un hombre que entendía el frío que deja la orfandad —comprendía que el corazón de su nieto se había escarchado tras la muerte de sus padres—, el apellido De la Rúa no se alimentaba de traumas, sino de legados. Y el legado requería un heredero legítimo. —Procesar la información —masmuró Leonardo con desprecio, recordando la excusa de su esposa para no interrumpir el encierro de Castiel—. Un día entero para embriagarse y perderse en sábanas ajenas es más que suficiente "proceso". Por un momento, la imagen de Rosa, su nieta, cruzó su mente. Ella era una fuerza de la naturaleza: brillante, calculadora, con el mismo acero en la mirada que Castiel pero con una

El silencio en la biblioteca era tan denso que Yestin podía escuchar el motor de su propio corazón fallando, saltándose latidos como una máquina herida. Cuando Castiel levantó la mano y la posó sobre su mejilla, el mundo exterior simplemente dejó de existir. No fue solo un roce; fue una invasión. Una corriente eléctrica, casi dolorosa por su intensidad, se apoderó de su sistema nervioso, viajando desde el punto de contacto hasta la base de su columna. Un escalofrío violento la recorrió, seguido de un cosquilleo persistente que masajeaba su piel, dejando una estela de calor que contrastaba con el aire frío de la habitación. Ella intentó racionalizarlo. Intentó decirse que era solo piel contra piel, pero la suavidad de los dedos de Castiel y la calidez casi febril que emanaba de él la dejaron desarmada. Seguía sin comprender la naturaleza versátil de aquel hombre: un segundo era un negociante gélido y al siguiente, un depredador que reclamaba su espacio con una delicadeza aterradora. Su