Narrado por Leonid Raskolnikov Ela carregava nos olhos o vestígio de uma guerra que não terminava. A fronteira tênue entre o querer e o temer dançava em seu olhar com a mesma precisão com que um punhal reluz sob a luz da madrugada. Zalea era feita de silêncios doloridos e vontades contidas — e, mesmo sem tocar sua pele, eu a sentia inteira. Havia desejo. Havia medo. E havia a certeza de que ela já era minha, embora ainda resistisse ao nome dessa posse.Ela ainda não sabia, mas não se joga com aquilo que pertence a um homem como eu. Eu não quebro o que desejo proteger. Eu não destruo o que chamo de lar.Zalea era lar. Em sua forma mais torta, mais selvagem, mais ferida.Ergui a taça, os olhos cravados nos dela como lâminas prestes a cortar as últimas amarras do receio.— A nós, plamya.Ela hesitou. Um instante, um suspiro contido, um passo para dentro da cova onde moram os sentimentos não ditos. E então, ergueu sua taça com mãos firmes demais para alguém que tremia por dentro.— A nós

Narrado por Zalea BaranovZaiden.O nome se formou em minha mente como um sussurro maldito, um veneno antigo que ainda conhecia os atalhos do meu sangue. Ele estava ali — como uma lembrança que se recusa a morrer — repousando em uma mesa reservada, como se o mundo ao redor existisse apenas para adornar sua presença. O corpo inclinado de maneira displicente, os dedos girando lentamente um copo entre as mãos. A luz suave do restaurante não o acariciava; ela o evitava, traçando sombras sobre seu rosto, como se até mesmo ela soubesse o perigo que ele era.E ao lado dele… ela.A mulher cujos dedos se atreviam a tocar o ombro dele com intimidade estudada. Irina. A noiva que ele jamais desejou — mas com quem escolhera se unir por poder, por estratégia, por algo que não incluía a mim. Ela ria de algo que ele não achava engraçado, mas ele permitia. Não a afastava. Não se afastava. E esse gesto mínimo, esse consentimento velado, me dilacerou como uma lâmina enfiada sob a pele.Senti meu maxilar

Narrado por Leonid RaskolnikovO quarto estava mergulhado em sombras, e o silêncio era uma criatura viva, respirando entre as frestas da noite. Eu ainda a segurava contra o peito como quem guarda um segredo antigo, e seu corpo, tão frágil quanto a lembrança de um sonho ruim, tremia em ondas quase imperceptíveis. Foi quando, entre um suspiro e outro, sua voz finalmente me alcançou — tênue, trêmula, como se tivesse medo de existir.— Eu tenho medo, Leonid… tanto medo…Fechei os olhos, permitindo que suas palavras se cravassem em mim como facas de vidro. A dor dela era uma presença silenciosa, uma ausência de paz que escorria pelos cantos do tempo. E mesmo que eu jamais pudesse compreender por completo os labirintos do inferno que ela habitava, algo dentro de mim sussurrava que aquele medo era antigo, mais velho que ela, talvez herdado como maldição.— Eu sei — murmurei, minha voz rouca, baixa, embargada pelo peso da impotência. — Mas eu vou estar aqui… para enfrentá-lo com você.Não era

MNarrado por Leonid RaskolnikovAs palavras de Zalea ecoavam em mim como um lamento tardio, esculpindo sulcos de culpa onde antes havia apenas aço. Cada sílaba sussurrada por ela era uma confissão que me queimava por dentro — um açoite silencioso que expunha a minha negligência. Eu deveria ter feito algo. Ter ouvido, ter visto, ter rasgado o véu do silêncio que a envolvia desde a morte da mãe. Mas eu tinha apenas dezessete anos. Um Don recém-coroado, tão cego de poder quanto qualquer tirano jovem demais para reconhecer o peso de uma alma ferida.Na época, eu não sabia. Não sabia das mãos sujas de Ivan Baranov, nem das marcas invisíveis que ele deixava no corpo da própria filha. Ignorância não é inocência — e agora, ela me corroía como um veneno antigo, espalhando-se pelas veias com a lentidão cruel de um castigo merecido.Mas não importava mais. Eu faria de cada dor de Zalea uma oferenda de sangue. Destruiria Ivan de dentro para fora, devorando-o com a mesma crueldade com que ele arru

Narrado por Zalea BaranovAs palavras deixaram minha boca como um feitiço antigo, nascido das entranhas da mulher que eu vinha me tornando. Não era mais a menina assombrada pelos fantasmas do pai, nem a fugitiva desesperada em busca de abrigo. Havia em mim agora uma firmeza densa, um silêncio carregado de propósito. Algo dentro de mim — sombrio, visceral — havia despertado. E tinha o nome de Leonid Raskolnikov gravado em sua essência.Ele me olhava como se enxergasse além da carne, como se os ossos da minha alma estivessem expostos sob sua análise cruel e gentil. Seu olhar era uma lâmina que cortava minhas defesas, e ao mesmo tempo, um véu que me envolvia em segurança. Eu o desejava como se desejasse o próprio fim, com aquela fome que nasce quando o mundo inteiro já falhou em oferecer abrigo. Leonid era o perigo e o refúgio. A ruína e a salvação. E eu não podia mais negar que queria me perder nele.— Você me pertence, Zalea. E eu sou seu — ele disse, e sua voz carregava o peso de cem