Narrado por Dione BaranovHavia algo de melancólico em ver Zalea tão quieta, encolhida na penumbra da sala como um segredo não revelado. A luz rarefeita projetava sua silhueta sobre as paredes, um vulto de incerteza e fragilidade, como se o próprio tempo hesitasse em tocá-la. Ela parecia feita de vidro naquela noite — rachada, prestes a se partir, mas ainda sustentando a forma com um orgulho que apenas as mulheres condenadas à obediência conhecem.Talvez por isso eu a entendesse tanto. Porque eu também fui feita de vidro um dia.Fui vendida sob o nome de esposa, como uma rosa presa entre os dentes de um predador elegante. Aos trinta e dois anos, já não chorava por isso. Aprendi a sobreviver dentro das jaulas douradas do casamento, onde o amor era um luxo morto, e o afeto, uma moeda que ninguém mais queria trocar. Meu destino foi selado antes que eu pudesse escolher. A diferença era que Zalea ainda tinha uma escolha.E por mais que ela acreditasse que tudo estivesse perdido, eu via, po

Narrado por Zalea Baranov O céu escurecia com lentidão cruel, como se a noite hesitasse em cair sobre esta casa feita de prisões silenciosas. Eu observava pela janela as nuvens se fecharem como feridas mal cicatrizadas, e por um instante desejei que o mundo lá fora me engolisse — me dissolvesse na escuridão com a mesma suavidade com que a luz desaparecia no horizonte.Dentro destas paredes, o tempo não passava. Ele se arrastava como um animal ferido, respirando com dificuldade, deixando rastros de angústia em cada cômodo. O ar era denso com o cheiro de madeira envelhecida e perfume queimada — como se cada partícula estivesse saturada por memórias que preferiam não ser lembradas.Meus passos ecoavam nos corredores longos, afogados em um silêncio tão profundo que parecia sussurrar segredos antigos entre as frestas do chão. Cada porta fechada era uma lembrança do que eu nunca soube, do que fui proibida de saber. Sempre fui prisioneira, mesmo quando achava que era livre.Dione ainda não

Narrado por Zaiden Marevick A noite descansava sobre Moscou como um manto de luto. As janelas pareciam olhos fechados, e as ruas, túmulos que guardavam segredos demais. O frio não era só de fora — ele habitava meu peito, corroendo cada tentativa de manter a mente longe de um nome que se repetia em mim como um sussurro amaldiçoado.Zalea.Aquela garota…Não, não apenas uma garota — ela era uma cicatriz anunciada, uma tempestade silenciosa que invadiu meu mundo sem pedir licença. O que começou como jogo, curiosidade ou até estratégia, agora me dilacerava por dentro.Fazia uma semana desde que a vi pela última vez. Sete dias em que minha sanidade se transformava em ruína. Viktor, sempre atento, me informou que ela não retornou à pista. Nenhum passo sobre o gelo, nenhuma sombra deslizando. Apenas silêncio. E ausência.Ausência.Que palavra miserável.Recostei-me na cadeira do escritório, os cotovelos cravados na madeira fria e os dedos nas têmporas. A cabeça latejava, mas não era dor fís

Narrado por Leonid RaskolnikovSentei-me em minha cadeira de couro negro, onde o tempo parece sempre pesar mais.A madeira polida da mesa de mogno refletia o brilho da tela à minha frente —e nela,o vulto de Zalea Baranov.Uma imagem capturada em silêncio durante a última reunião da máfia.Um instante congelado, mas que berrava por socorro.Ela tentava esconder os braços, os punhos envoltos pelo tecido fino do vestido.Mas eu vi.Vi os hematomas emoldurando sua pele clara,como a caligrafia de um carrasco familiar.A assinatura púrpura de Ivan Baranov.Vi seus olhos — amplos, límpidos —tentando simular frieza,quando tudo nela era bruma e tempestade.Zalea estava se desfazendo.Tornando-se fumaça no corredor de uma casa que deveria protegê-la.E, enquanto eu respirar,ninguém mais ousará marcá-la.Inclinei-me para frente.A foto diante de mim me puxava como uma lâmina na carne.O copo de vodca repousava ao lado, intacto por um instante,até que minha mão o tomou com brutalidade.O g

Narrado por Zalea BaranovEu ainda estava no chão, do mesmo jeito que meu pai me deixou. O gosto metálico de sangue ainda impregnava minha boca, enquanto o ódio latejava em cada célula do meu corpo. Meus cabelos caíam sobre o rosto, colando-se à pele úmida pelo suor e pelas lágrimas que eu me recusava a deixar cair.As palavras dele ecoavam na minha mente como uma sentença — frias, cortantes, destruidoras. Eu fui criada como uma peça de xadrez. Nada mais que um jogo para Ivan Baranov. Eu não era uma filha, eu era uma moeda de troca. Uma ferramenta para ampliar o poder dele.E Zaiden… Zaiden nunca foi meu.Eu fui uma distração conveniente, um erro tolerado, uma ilusão que eu mesma alimentei com a minha ingenuidade. As promessas, os olhares, o toque dele — tudo uma mentira, uma fantasia construída sobre os alicerces podres do dever e da obrigação. Irina sempre seria a esposa. Eu nunca passei de um capricho. Uma amante sem rosto.Minhas mãos tremiam quando tentei me erguer, o corpo prote