El calor del verano aplastaba la ciudad como una mano invisible, espesa y sin piedad. Yo me había asomado a la ventana del segundo piso sin ninguna intención en particular, solo buscando un poco de aire que no llegaba. Pero lo que encontré me robó el aliento de una manera muy distinta. Abajo, en el patio de gravilla frente a la vieja fábrica que era el corazón del territorio de mi hermano, algo estaba ocurriendo. Alejandro tenía a sus hombres formados como si esperara una inspección. Seis, siete tipos con los brazos cruzados y la mandíbula tensa, todos mirando hacia la entrada del callejón. Y al fondo, avanzando despacio, con la calma insolente de quien sabe que nadie va a detenerlo, apareció él. No sabía su nombre todavía. No lo necesitaba. Su presencia llenó el patio antes de que llegara al centro. Era alto, de hombros anchos y movimientos lentos y precisos, como un animal que no necesita correr porque ya sabe que va a atrapar lo que quiere. Su cabello oscuro caía ligeramente

Alejandro tenía el mapa extendido sobre la mesa del sótano cuando yo bajé a buscar agua a las siete de la mañana. No debería haber bajado por las escaleras traseras. Normalmente usaba la cocina principal. Pero esa mañana algo me llevó por el pasillo secundario, y la puerta del sótano estaba entreabierta, y las voces de dentro llegaban con suficiente claridad como para detenerme sin querer. —Los de Valente se están moviendo hacia el norte —decía Renzo—. Tres coches vistos en el perímetro del puerto anoche. —¿Cuántos hombres? —preguntó Alejandro. —No lo sabemos con certeza. Pero si van por los contenedores, necesitamos adelantar el envío. Silencio. El tipo de silencio que antecede a una decisión. —Muévelo para esta noche —dijo Alejandro—. Y que nadie sepa la ruta excepto tú y Carmelo. Nadie más. Si hay una filtración, quiero saber quién es antes de que llegue a sus oídos. Retrocedí despacio, pegando la espalda a la pared. El corazón me golpeaba con fuerza. Contenedores. Puerto. Es

No pegué ojo en toda la noche. Las sirenas habían durado casi dos horas. Alejandro había llegado de vuelta a las tres de la mañana con la mandíbula apretada y los ojos de quien ha recibido un golpe que no termina de creer. No me habló. Pasó por el pasillo sin mirarme y cerró la puerta de su despacho con una firmeza que era casi un grito. Renzo llegó media hora después. Carmelo, nunca. Me quedé en mi cama escuchando los murmullos del piso de abajo, captando palabras sueltas: intervenido, documentado, alguien sabía. La clase de frases que le siguen a algo que salió muy mal. Adrián había actuado. Los contenedores habían sido intervenidos antes de llegar a destino. Y yo era la única persona fuera de la cadena de Alejandro que sabía cuándo y cómo. Me levanté a las seis con esa certeza fría instalada en el pecho como un bloque de hielo. Si Alejandro investigaba la filtración, y lo haría, llegaría a mí. No de forma inmediata, porque yo era su hermana y la posibilidad de que lo traiciona

Volví a casa como quien camina por debajo del agua. Todo tenía el mismo aspecto de siempre: las mismas paredes, el mismo olor a café y madera vieja, el mismo retrato de familia en el descansillo donde mi padre sonreía con una mano en el hombro de Alejandro y la otra en el mío. Tenía yo once años en esa foto. Él cuarenta. Sonreíamos los tres. Alejandro había matado a mi padre. La frase daba vueltas en mi cabeza como una piedra en una máquina de lavar, sin desgastarse, sin perder un solo ángulo. No fui a cenar. Le dije a Inés que tenía dolor de cabeza. Subí a mi habitación, cerré con llave y me senté en el suelo con la espalda contra la cama porque la cama me parecía demasiado blanda para lo que estaba sosteniendo. Había pasado tres años de mi vida convencida de que la muerte de mi padre había sido un accidente. Alejandro me lo había dicho con esa voz rota que tenía cuando llegó al hospital, con esos ojos hinchados que yo nunca había visto en él antes ni después. Yo lo había abrazad

Tres días después del ataque, Alejandro convocó una reunión. No era el tipo de reunión al que yo normalmente asistía. Era el tipo de reunión con hombres sentados alrededor de la mesa del sótano con café negro y expresiones que no dejaban espacio para la diplomacia. Pero Alejandro me llamó, y cuando Alejandro me llamaba a algo así por primera vez en veintidós años de vida, uno no pregunta por qué. Uno va. Me senté al final de la mesa. Renzo me miró con la cara que ponía cuando algo le molestaba pero no iba a decirlo. Los otros cuatro hombres me miraron con curiosidad contenida. Alejandro me miró como siempre me había mirado cuando quería que supiera que confiaba en mí: directo, sin adornos. —Dante Reyes va a intentarlo de nuevo —dijo sin preámbulo—. Lo que pasó el otro día fue un tanteo. Un test de nuestra respuesta. —Pausa—. Quiere a Lucía como garantía de nuestra cooperación en el negocio del sur. Eso no va a pasar. Nadie alrededor de la mesa pareció sorprendido. Lo cual significa