Oscuridad. Un frío húmedo le calaba los huesos. Cada respiración era un cuchillo, cada segundo, una lucha contra el abismo. El concreto bajo su cuerpo estaba empapado, quizás por su propia sangre. Santi no lo sabía. No sentía ya el dolor, solo una presión sorda en el pecho, como si el tiempo mismo estuviera a punto de aplastarlo. Los sonidos del combate se habían desvanecido. Ya no había gritos, ni disparos, ni explosiones. Solo silencio. Un silencio absoluto que parecía provenir de otro mundo. Y entonces, la vio. Camila. Su hermana estaba ahí, de pie entre la neblina que flotaba en el túnel derruido. Vestía aquella blusa blanca que solía usar en casa, antes de que todo se fuera al carajo. El cabello oscuro suelto, los ojos dulces y enormes. Sonreía. —Hola, Santi. Él quiso hablar, pero la garganta le quemaba. Solo logró un susurro roto. —¿Camila? Ella asintió, acercándose. Sus pasos no hacían ruido. Era como si flotara. Como si perteneciera a un lugar donde ya no existía el d

En los pasillos agrietados, en las esquinas ahogadas por neón sucio y humo de cloaca, el rumor crecía.Al principio, fue apenas un susurro entre traficantes de órganos y contrabandistas de armas: Un pibe los cagó. Solo, con explosivos caseros y dos minas, hizo mierda a media tropa de los Mendoza. Algunos se rieron, claro. Otros negaron con la cabeza. Pero las palabras se esparcieron igual.En los bares clandestinos del sur, donde la muerte era rutina, alguien lo dijo con voz temblorosa:—Ese chico… se llama Santi. Sobrevivió a la masacre de los Mendoza. Y ahora… ahora los está cazando.Y ahí, algo cambió.No era miedo. No todavía. Era algo más raro. Más peligroso.Esperanza.Porque si un pendejo con nada que perder podía golpear a los Mendoza… entonces tal vez, solo tal vez, no eran tan invencibles como todos creían.---Sarah avanzaba entre los escombros de un antiguo centro médico, con Indira en brazos. La chica temblaba aún entre sueños febriles, la piel pálida, la respiración forz

La noche caía pesada sobre el refugio improvisado que Luna llamaba “hogar”. Era una fábrica abandonada en el borde sur de la ciudad, donde las torres de concreto se inclinaban como cadáveres cansados. Entre cortinas hechas con mantas viejas, un viejo calentador a gas chispeaba débilmente. Santi dormía en un colchón improvisado, su respiración lenta pero estable. Luna se sentó a su lado, con una taza de café instantáneo en las manos. Sus ojos grises observaban la oscuridad por la ventana rota, y por primera vez en mucho tiempo, habló sin que le preguntaran. —¿Sabés que esta ciudad solía tener parques? Santi apenas abrió los ojos, curioso. —¿Parques? —Sí. Verdes. Con flores. Con bancos de madera y chicos corriendo. Antes de que los Mendoza se comieran todo. Suspiró, removiendo el líquido de la taza. —Mi viejo era bombero. Uno de los buenos. Un tipo recto, con manos ásperas y una risa fuerte. Nos llevaba a mi hermana y a mí a la Plaza Aurora todos los domingos. Comíamos pan con me

El sol apenas asomaba entre las ruinas cuando Sarah y Zarella se detuvieron. Indira dormía en los brazos de Sarah, envuelta como un susurro. Habían avanzado por pasajes olvidados, sorteado barricadas y cruzado calles fantasmas. El aire olía a gasolina vieja y a miedo. La vieja fábrica que mencionó el chico estaba cerca. —Por acá —susurró Zarella, guiando por un corredor estrecho entre dos edificios vencidos. Pero algo no encajaba. Sarah lo sintió primero: ese silencio tenso que precede al desastre. El eco de pasos que no eran suyos. Las sombras que se movían más rápido de lo que debían. Y entonces, la voz. —Nunca aprendés, Sarah. Desde el otro extremo del pasillo apareció Silvio Mendoza, hermano menor de Roque. Sonrisa torcida, gafas oscuras, y una escopeta colgando del hombro como si fuera un adorno más. A su lado, dos matones armados, con la mirada vacía de los que ya cruzaron demasiadas líneas. —Veo que seguís cargando con los muertos —señaló a Indira con desprecio—. Y con e

El cuerpo de Silvio Mendoza estaba sobre una mesa fría, aún vestido con la ropa empapada en sangre. El disparo en la rodilla había destrozado el hueso. El del pecho le había vaciado los pulmones. El tercero, en el centro de la frente, lo había silenciado para siempre. Roque Mendoza lo miraba sin pestañear. El resto de la habitación, un viejo almacén convertido en morgue privada, permanecía en completo silencio. Solo se oía el zumbido de las luces fluorescentes, como moscas atrapadas en una botella. Uno de sus hombres, Antonio, fue el encargado de darle el informe. Tenía las manos sudorosas detrás de la espalda, el rostro pálido. —Lo encontramos esta madrugada, patrón. En el complejo del corredor este. En uno de los pasillos. Sin testigos. Sin cámaras. Solo un rastro corto de sangre. Ningún mensaje. Ninguna nota. Lo mataron rápido. Preciso. Roque no respondió de inmediato. Su mandíbula trabajaba en silencio. Luego se acercó al cuerpo, tiró de la sábana que lo cubría y dejó al descu