Una tibia brisa de verano se colaba por entre las cortinas blancas que danzaban al ritmo de un ventilador encendido en modo bajo. El sonido lejano de una ambulancia rompía de forma sutil el silencio del apartamento. El sol apenas comenzaba a colarse por los ventanales altos, marcando en la pared las sombras de los edificios neoyorquinos. Emma respiró hondo, su pecho subía y bajaba con esfuerzo, como si hubiese estado corriendo por horas, como si algo dentro de ella aún estuviera aferrándose a una batalla invisible. Lentamente, sus párpados comenzaron a moverse. La luz que se filtraba por la ventana le resultó extrañamente familiar, pero al mismo tiempo ajena, como si perteneciera a una vida que ya no le correspondía.Al abrir completamente los ojos, parpadeó con fuerza varias veces, como si no lograra enfocar del todo. Se incorporó despacio, con una mano sobre el colchón, palpando la textura que no recordaba haber sentido en siglos. Su cuerpo estaba tenso, cada músculo parecía haber s

El silencio había invadido el castillo como una niebla pesada e interminable. Ni los heraldos se atrevían a dar órdenes, ni los soldados osaban entrenar en el patio como de costumbre. Incluso el viento, que solía jugar entre las torres de piedra, parecía haberse detenido, respetando el luto que caía como un sudario sobre las tierras de Valdaria.El príncipe Alexander caminaba en soledad por los jardines internos del castillo, los mismos que ella había recorrido alguna vez riendo entre los rosales. Sus pasos eran lentos, arrastrados, como si con cada movimiento sus huesos recordaran el peso de la pérdida. Apretaba los puños hasta clavarse las uñas en las palmas. No había lágrima que le diera descanso. No había sueño que no se convirtiera en pesadilla.Todo le sabía a ella.Todo dolía con su nombre.Desde que el cuerpo de Violeta había sido depositado en la cripta real, cubierta por un manto bordado en hilos dorados, Alexander no había vuelto a dormir en su habitación. Se había refugiad

Las noches eran cada vez más silenciosas en el castillo de Theros, no porque el viento hubiese cesado, ni porque los cuervos ya no merodearan en los aleros, sino porque el corazón del príncipe Leonard se había convertido en una prisión de sombras. Desde la pérdida de lady Violeta Lancaster, nada era igual. El palacio entero parecía contener el aliento cada vez que él pasaba, y aunque las paredes de mármol aún relucían bajo la luz de las antorchas, todo parecía marchito, como si el luto hubiera cubierto con su velo la tierra misma. El príncipe ya no cabalgaba al amanecer, no atendía audiencias ni se sentaba en el consejo. Sólo tenía un destino cada noche: los aposentos que habían sido de ella.Desde el día de la tragedia, Leonard había hecho suyas esas habitaciones. Al principio, entró empujado por una rabia desesperada, buscando pistas, respuestas, o incluso algún perfume suyo en las sábanas. Pero al pasar las horas, y los días, los sirvientes comprendieron que aquel lugar ya no le pe

Habían pasado ya varias semanas desde el fatídico día en que el corazón del reino se había quebrado junto al de su príncipe. El luto seguía colgando como un manto espeso sobre Theros, y aunque los días comenzaban a volverse más cálidos, ni el canto de los ruiseñores ni los jardines floridos lograban devolver el color al rostro de Leonard. Era un hombre vencido por el peso de una ausencia que no se curaba con el tiempo. La corte caminaba en silencio, los sirvientes hablaban apenas en susurros y hasta los soldados evitaban reír durante sus rondas. Todos sabían que la herida seguía abierta.Leonard pasaba la mayor parte de sus días cumpliendo con sus deberes reales con una eficiencia mecánica, sin pausa pero sin alma. No había vuelto a sonreír. No había regresado a los salones de música, ni se había dejado ver en los banquetes. Su trono lo recibía como a una sombra del hombre que alguna vez fue, y los ancianos del consejo, que tanto temían el fuego de su carácter, ahora le temían al sile

Leonard se llevó las manos al rostro. Su mente se debatía entre la lógica y la locura. ¿Era ese libro una broma macabra? ¿Una obra escrita por algún enemigo para burlarse de su dolor? ¿Por qué coincidía tanto con los hechos reales… y, a la vez, se alejaba tanto de lo que él sentía?Y entonces lo entendió.Ese libro... no era una novela.Era una prisión. Un espejo distorsionado de lo que Violeta había vivido.Y si eso era cierto, si lo que sostenía entre sus manos había sido parte de su mundo... ¿cómo explicaba que él recordaba haber amado a Violeta? ¿Cómo podía sentir tanto dolor si, según esa historia, ella nunca le importó?Dejo el libro sobre la mesa. Estaba cerrado, pero podía sentir cómo lo llamaba. Sabía que tenía que seguir leyendo. Tal vez, en las siguientes páginas, encontraría respuestas. O tal vez… perdería la poca cordura que le quedaba.Pero esa noche no pudo dormir. Las palabras del libro lo habían atravesado más que cualquier espada.La madrugada envolvía el castillo co