Había libros malos. Y luego estaba Llamas de traición, una novela tan cargada de drama artificial que Emma Valmont juró haber desarrollado una alergia a las palabras "mirada intensa" y "suspiro contenido".Lo terminó pasada la medianoche, cerrándolo con la misma expresión que uno hace tras beber café frío pensando que estaba caliente. Se recostó en su silla giratoria, exhalando fuerte. La portada aún brillaba bajo la lámpara: una silueta de mujer entre llamas, con un vestido rojo escarlata que parecía derretirse entre pasiones mal escritas.Suspiró, se frotó el rostro, y encendió su laptop. Los dedos encontraron el teclado como una pianista frustrada: lista para componer una sinfonía de destrucción."Llamas de traición pretende ser una novela romántica medieval de alto voltaje emocional. Lo que entrega, en cambio, es un batido de clichés mal mezclados y personajes que no resistirían una conversación real sin colapsar."*"La protagonista, la dulce y virginal lady Arabella, no tiene una

El eco de las voces aún resonaba en los pasillos de piedra.Emma se apoyó contra la fría pared del corredor, el corazón latiéndole con fuerza tras lo que acababa de escuchar. Un fragmento de conversación robada tras los tapices.Así que ya empiezan a planear mi caída, pensó con amargura.Y todavía faltaban diecisiete capítulos para su muerte oficial.Consciente de que permanecer oculta demasiado tiempo solo levantaría sospechas, Emma alisó su vestido —un profundo azul noche con bordes de hilo plateado que resaltaban sus ojos, aunque no era momento de pensar en eso— y avanzó hacia el salón principal. Las puertas de madera tallada se abrieron como alas pesadas, y el sonido del laúd y los murmullos del baile volvió a envolverla.Sabía lo que tenía que hacer: regresar, fingir, actuar. Nada nuevo. Era buena en fingir entusiasmo frente a libros mediocres. Esto no debía ser tan distinto.Pero el destino —ese escritor torpe y dramático que guiaba las novelas románticas que tanto criticaba— te

Por un instante, Emma se perdió. Porque él lo dijo con sinceridad, con esa mirada que no era la de un príncipe lejano, sino la de un hombre curioso.Y eso era peligroso.Se apartó un paso, recomponiendo su postura.—Deberías acostumbrarte a la nueva Violeta, entonces. Soy toda una caja de sorpresas.—Lo estoy notando —dijo Leonard, más para sí que para ella.Antes de que pudiera agregar algo, una melodía de flauta se elevó desde el fondo del salón. Era la señal de que el baile reanudaría pronto.—Alteza —dijo Emma, con una ligera reverencia—. Si me disculpas.Él asintió, pero cuando ella pasó junto a él, notó cómo su mirada la siguió. No con deseo. No aún. Pero sí con algo más letal: interés.Y eso era lo último que Emma necesitaba.Porque si Leonard comenzaba a mirar más allá de la fachada, podría descubrir que Violeta ya no existía. Y que, en su lugar, había una forastera... que lo había criticado en otro mundo, lo había llamado galán de cartón... y que ahora, contra toda lógica, se