Elia despertó con la sensación de que había algo distinto en su cuerpo. No era dolor ni agotamiento. Era una memoria que no le pertenecía, y sin embargo respiraba en su médula, como si hubiera sido sembrada en sus huesos generaciones atrás. Al incorporarse, sus manos temblaban levemente, como si quisieran recordar un gesto que nunca había hecho. Afuera, el aire estaba quieto. El bosque, suspendido en una pausa que no era silencio, sino escucha. Incluso las aves parecían contener sus trinos, como si la mañana supiera que ese día no debía comenzar con ruido, sino con reverencia.Caminó hacia el claro mayor, donde se había reunido el Consejo la noche anterior. Las huellas del rito seguían marcadas en la tierra: restos de ceniza, espirales de corteza, hilos rojos entrelazados con hierbas. Nadie había tocado nada. Era como si el bosque mismo hubiera decidido conservar esa escena, como se conservan los signos antes de una nueva escritura. El musgo crecía más espeso en los bordes, como si ab

El aire olía a raíz húmeda y a resina quebrada cuando Elia despertó. No fue una sacudida ni un sobresalto. Fue como si el bosque la hubiera exhalado suavemente al mundo visible. Su cuerpo, aún tendido, ya sabía que debía moverse. Había un pulso bajo tierra que no solo la llamaba: latía al compás de su esternón, como si su cuerpo fuera eco de algo que nunca dejó de vibrar.Riven no estaba, pero no era ausencia. Era preparación. Se encontrarían más adelante, como dos senderos que saben dónde confluir. Elia se envolvió con su manto de fibras gruesas, trazó una línea con ceniza sobre su pecho —del esternón al ombligo— y salió al claro. No era un trazo decorativo. Era una costura entre lo invisible y lo encarnado. Un hilo de humo fijo sobre carne viva.El cielo, aún entintado de violeta, parecía detenerse en un suspiro. La hondonada del capítulo anterior no había cambiado en forma, pero sí en energía. Ya no era solo un espacio antiguo. Ahora era un cuerpo despierto. Un lugar que observaba,

El canto no comenzó con voces. Comenzó con una vibración en el suelo. Elia, sentada sobre una piedra cubierta de líquenes, sintió el primer pulso como un tambor contenido en la médula. Bajo su cuerpo, la piedra latía. No como un corazón, sino como un tambor olvidado. Y la piel de Elia —ya sin miedo, ya sin velo— escuchaba. No fue sorpresa: era reconocimiento. El bosque no traía algo nuevo. Traía algo que siempre estuvo, esperando garganta.Alrededor del claro se habían reunido no solo los del linaje, sino otros. No clanes, no tribus, no consejos. Individuos con marcas que hablaban en voz baja. Piel cubierta de ceniza ritual, brazaletes tejidos con cables antiguos, aromas de madera quemada o hierro húmedo. No eran clanes. Eran sobrevivencias. Algunos traían lenguas muertas tatuadas en los brazos. Otros, cicatrices en forma de rayo. Todos, una historia. Nadie había sido llamado, pero todos sabían que ése era el día. Y ese lugar.Fael fue el primero en levantarse. Sin decir palabra, come

El aire olía a corteza caliente y viento antiguo. No era una mañana común: el claro respiraba distinto, como si cada partícula de humedad estuviera cargada con una vibración que no venía del bosque, sino desde dentro de la tierra. Elia caminaba descalza, sintiendo cada piedra, cada hilo de musgo, como si fueran palabras que apenas ahora comenzaba a entender. Ya no llevaba manto. No porque lo hubiera olvidado, sino porque el bosque ya no la cubría desde fuera. La envolvía desde dentro. En su espalda, la savia del día anterior había dejado una línea tibia, como una escritura orgánica que la tierra misma hubiera trazado.A su alrededor, el Consejo caminaba sin formación, disperso, pero atento. Ya no eran guías. Eran testigos. No había instrucciones. Solo un ritmo interior que cada uno seguía a su manera. Riven iba unos pasos detrás, con una mirada quieta, y Fael dibujaba con una rama extrañas figuras sobre la tierra. Inari no se veía, pero su canto flotaba en el viento, como si viniera d

El claro aún contenía el eco del último canto. No era un sonido audible, sino un temblor en el aire, en la corteza, en la piel misma. Elia permanecía en el centro, no como figura central, sino como punto de transición. No era el ojo visible de la espiral, sino su latido. Frente a ella, la flor blanca seguía suspendida en su lógica imposible, leve, viva, sin peso. No flotaba por magia: flotaba por pertenencia.Riven avanzó lentamente, con los brazos colgando, las palmas abiertas. No hablaba, pero todo en su gesto decía: Estoy aquí, no para liderar, sino para recordar. Al llegar junto a Elia, se arrodilló. No como acto de sumisión, sino como quien se inclina ante una puerta sagrada que se abre desde dentro. Ambos permanecieron en silencio. Pero era un silencio fértil, lleno de raíces cruzadas.Del borde del claro, surgieron nuevas figuras. No eran rostros conocidos, ni del todo desconocidos. Traían en la piel las huellas del mismo eco: el que había salido del bosque siglos atrás y, al f