La mañana llegó sin anunciarse, apenas un velo más claro sobre las copas del bosque. Elia no había dormido. Había permanecido en cuclillas junto al fuego ya extinto, con la figura de hueso en las manos. No parpadeaba. Solo dejaba que el calor del hueso se filtrara hacia sus dedos, como si pudiera retener con la piel lo que ya no tenía cuerpo. A veces creía oír la respiración de Lena entre los árboles, en la exhalación más leve de la madrugada.Riven apareció al borde del claro, sin hacer ruido. Elia no lo vio llegar, pero supo que estaba allí. Siempre lo supo. Era una certeza silenciosa, como el tacto de la luz en la piel antes de que el sol asome. No dijo nada. Se acercó y se sentó frente a ella, con las piernas cruzadas, la espalda erguida como un árbol joven. Sus ojos dorados estaban quietos, pero no fríos. Eran brasas contenidas.Durante un instante, Elia miró sus manos sin moverse. Recordó la primera vez que Riven la había tocado, no con deseo, sino con propósito: cuando le acomo

El amanecer no fue un cambio de luz, sino un cambio de ritmo. El canto de las aves se moduló como un lenguaje ancestral, y el viento entre los árboles pareció pulsar con una cadencia reconocible. Elia abrió los ojos sin sobresalto, como si la noche le hubiese susurrado que el momento había llegado.Cada sonido del amanecer tenía intención. El crujido de una rama al este. El zumbido breve de un insecto que no volaba. El aire, incluso, parecía medirse antes de entrar en sus pulmones.Riven ya no dormía. Estaba sentado a pocos pasos, de espaldas a ella, con las manos hundidas en la tierra. Cuando Elia se incorporó, él no se giró. Solo habló:—Hoy escucha. Más que nunca.Ella asintió, sin necesidad de más explicación. El hilo en su muñeca palpitaba lento, como un tambor ritual. Tomó el cuaderno, la figura de hueso y el trozo de savia petrificada. Los tres objetos parecían haber cambiado de peso, como si tuvieran intención propia.Caminaron sin palabras. El sendero que se abría ante ellos

Elia despertó antes que el sol, como si algo debajo de la tierra la hubiese llamado por su nombre antiguo. No fue un sonido. Fue una vibración tenue, un eco que no venía del exterior, sino de su columna vertebral. Era una vibración que no nacía de ella, pero la contenía. Como si el suelo, en lugar de sostenerla, la reclamara. Al abrir los ojos, el fresno frente a la cabaña ya estaba bañado por una luz que no era aurora. Era memoria.Cada sonido del amanecer tenía intención. El crujido de una rama al este. El zumbido breve de un insecto que no volaba. El aire, incluso, parecía medirse antes de entrar en sus pulmones.Se vistió sin apuro. Cada prenda, cada pliegue, parecía tener un lugar ritual. El hilo en su muñeca había cambiado de nuevo: ahora mostraba una veta color cobre, como si llevara dentro un rastro de sangre dormida. Riven la esperaba afuera, con la mirada perdida entre las ramas. No dijo nada. Solo asintió, y comenzaron a caminar.El sendero al altar era distinto. No más lar

La noche era densa, pero no oscura. Una bruma azulada se elevaba desde el suelo del claro, cubriendo apenas los tobillos, como si la tierra respirara sueños aún no nacidos. Elia caminaba delante, con los pies descalzos. Riven la seguía en silencio, llevando en una mano un cuenco de piedra, y en la otra, una antorcha apagada. No hacían falta palabras: la memoria compartida era más precisa que cualquier idioma.El segundo altar, ahora transformado por la raíz invertida, palpitaba con una luz interna. No era luminiscencia. Era vida. La tierra parecía contener la respiración. Incluso los insectos callaban. En el centro, donde antes hubo solo suelo oscuro, ahora latía una textura que no era piedra ni raíz: era testimonio vivo.Elia se arrodilló junto al montículo, y Riven hizo lo mismo. Frente a ellos, la espiral de cobre que había quedado del ritual anterior seguía en su lugar, como si hubiese estado esperando esta nueva convergencia. Riven colocó el cuenco de piedra en el centro exacto d

El amanecer no trajo claridad, sino densidad. El cielo aún era gris, pero el aire cargaba un sabor metálico, como antes de una tormenta que no es de lluvia, sino de memoria. Los pájaros cantaban en una escala menor, como si supieran que aquel día no sería testigo de lo cotidiano. Elia se había mantenido despierta toda la noche, sentada en el montículo sagrado, con el cuenco seco en el regazo y los dedos manchados de ceniza. El fuego había hablado. Pero su mensaje no era conclusión. Era invocación.Riven llegó sin anunciarse. Se sentó a su lado sin decir palabra, y ambos contemplaron el claro en silencio. El eco de la noche anterior flotaba todavía entre los árboles, pero no como un recuerdo. Como una espera.—Ha comenzado —murmuró Riven.—Y no terminará con nosotros —respondió Elia.Cuando se pusieron de pie, notaron algo inusual: los ancianos del Consejo los esperaban no en el centro, sino al borde del bosque. No había círculo de deliberación, ni altar, ni palabras rituales. El hecho