Elia despertó antes del amanecer, con la sensación de que algo bajo la tierra la llamaba. No era sueño ni visión, sino una pulsación antigua, densa, que trepaba desde las raíces del mundo hasta su espina, como si el hueso mismo recordara algo que la piel había olvidado. Sentía ese llamado en los huesos largos, en la raíz del cuello, en la base del ombligo. No era urgencia: era certeza. Afuera, el bosque todavía dormía, pero el aire tenía una textura distinta. No fría, no húmeda, sino cargada. Como si el mundo aguardara con la respiración contenida.

Se levantó en silencio, descalza, y caminó hacia el claro donde la piedra hueca había dormido el fuego lunar. A cada paso, el suelo vibraba bajo sus pies. Como un tambor profundo que no hacía ruido, pero marcaba un ritmo secreto.

Al llegar, notó que alguien la había precedido. Pequeños objetos rodeaban la piedra: cortezas, fibras trenzadas, dientes de animales, plumas dispuestas en espiral. No eran ofrendas. Eran recordatorios. Vestigios de