Elia regresó al bosque como quien vuelve de un sueño que aún no termina. No sabía cuánto tiempo había pasado bajo tierra, ni si el sol que descendía era el mismo que había visto antes de entrar. Lo único que sabía con certeza era esto: ya no era la misma.No caminaba como una heredera. Ni como una exiliada. Caminaba como una página que sabe que pronto será leída.A su alrededor, el bosque no celebraba ni se apartaba. Simplemente existía, como si ahora la reconociera no como visitante, sino como parte del todo. El colgante sobre su pecho vibraba con una frecuencia suave, casi imperceptible. No latía por sí mismo, sino al compás de algo mayor. Como si estuviera en sintonía con un coro de voces invisibles.Cuando alcanzó los límites de la cabaña, Lena la esperaba sentada junto al fuego. No tejía, no molía hierbas. Solo estaba allí, mirando la línea donde los árboles se volvían sombra.—Has cambiado —dijo sin volverse.—No del todo —respondió Elia, y su voz no era ni defensa ni duda. Era

El día había madurado sin que Elia se diera cuenta. Afuera, el bosque tejía su propio ritual de luces filtradas y murmullos de brisa, como si supiera que ella había cruzado un umbral que no tenía regreso. No habló durante el ascenso. Riven y Lena tampoco. El silencio era una capa más sobre sus cuerpos, como la humedad de las hojas o el aliento de la tierra. Todo lo que podía decirse, ahora debía germinar primero en el interior.Cuando llegaron a la cabaña, el fuego aún ardía. No porque lo hubieran dejado encendido, sino porque había decidido no apagarse. Elia lo miró con una sensación que no era asombro ni costumbre: era reconocimiento. Como si incluso la llama supiera que algo en ella había cambiado de forma para siempre.—¿Qué viste? —preguntó Lena, por fin.Elia no respondió de inmediato. Se sentó junto al fuego y estiró las manos hacia él, no por frío, sino para sentir la textura del calor.—No fue visión —dijo al fin—. Fue eco. Pero no de palabras. De lo que queda cuando ya nadie

El bosque al amanecer no despertaba con estruendo, sino con un murmullo contenido, como si respirara junto a Elia. El rocío no se evaporaba aún, suspendido sobre hojas como si el tiempo también contuviera el aliento. Cada paso suyo parecía aligerar el mundo, y sin embargo, los sonidos —el crujido sutil de ramas, el lejano goteo de humedad cayendo de un helecho— resonaban con más presencia que nunca. Un aroma a tierra mojada y savia vieja lo envolvía todo. La luz aún no rompía la penumbra, pero sus dedos suaves pintaban ya los bordes del día en tonos azul profundo, verdes oscuros, marrones que sabían a raíz.Elia caminaba sin prisa, su respiración acompasada con la cadencia del suelo, como si cada inhalación extrajera palabras antiguas y cada exhalación las sembrara de nuevo. Su pecho se movía en sintonía con el canto sordo del bosque, y por un momento, no supo si era ella quien avanzaba o si el bosque la llevaba.Frente al fresno solitario, se detuvo. El árbol era más alto de lo que r

La tarde caía con lentitud, como si el sol también temiera apartarse demasiado de lo que estaba por revelarse. Elia caminaba por el límite entre el bosque y la vieja cañada, donde las piedras negras retenían el calor de días anteriores. Cada paso hacía crujir hojas secas, pero no rompía el silencio que se había instalado a su alrededor, un silencio espeso, expectante.Antes de que partieran, Lena se acercó a Elia. No le entregó palabras, sino un objeto: una pequeña bolsita de lino que olía a laurel y piedra mojada.—Para que recuerdes con los huesos —dijo—. No solo con la memoria.Riven iba unos pasos por detrás, cargando un cuenco de barro envuelto en tela. No había dicho una palabra desde que salieron de la cabaña, pero su presencia era como una cuerda tensa que vibraba entre ambos. La cercanía de Riven no era compañía. Era testigo. Como si sus pasos detrás de ella fueran una segunda sombra que no pesaba, pero sí observaba. En otro tiempo, eso habría bastado para inquietarla. Ahora,

El sueño comenzó con un crujido.No un sonido, sino una grieta en la textura misma del silencio. Elia abrió los ojos dentro del sueño, pero no estaba dormida. Estaba en el claro. Pero no como era ahora. El claro estaba cubierto de niebla violeta, espesa como humo detenido. Olía a algo dulce y mineral, como savia cocida al sol. La luna no brillaba desde el cielo: latía desde la tierra, como si algo enterrado palpitara con cada respiración. El suelo bajo sus pies era esponjoso y húmedo, como una piel vegetal que temblaba con cada paso. En el aire flotaban murmullos lejanos, respiraciones antiguas y cantos de voces que no eran humanas ni completamente ajenas.Elia dio un paso y la niebla se partió en hilos. A cada lado, figuras pasaban caminando sin mirarla, como recuerdos que no sabían serlo. Algunas llevaban marcas iguales a la suya. Otras, ojos que brillaban en rojo o en oro. Una mujer encorvada tenía el mismo gesto que ella usaba al escribir. Un joven con la mirada baja parecía ser a