Elia salió del Claro Espejado cuando el sol comenzaba a descender entre las copas de los árboles, proyectando sombras largas que parecían estirarse hacia ella, como si quisieran detenerla o, tal vez, tocar la nueva runa que brillaba en su brazo.La marca seguía tibia, como un latido tranquilo. No ardía, pero estaba viva. A cada paso que daba, sentía el fuego lunar susurrar desde dentro, no con palabras, sino con intuiciones: gira aquí, detente, respira. Era como si el bosque hablara a través de su vínculo recién nacido.Ya no necesitaba ver el camino. El bosque mismo se lo entregaba. Las ramas se abrían ante su paso, la niebla se apartaba en espirales, y las raíces bajo sus pies parecían empujarla suavemente, señalándole la dirección correcta. No era un regreso. Era una transformación constante, y cada metro recorrido era distinto del anterior.A mitad de camino, se detuvo ante un arroyo. El agua era clara, fría, y reflejaba por un instante la imagen de su madre. No como en el Claro,

La madrugada envolvía la cabaña en una calma quebradiza. Lena dormía en la habitación contigua, su respiración pausada como un reloj antiguo. Elia, en cambio, no lograba conciliar el sueño. Estaba sentada junto al fuego, envuelta en una manta, con la runa lunar aún brillante bajo la piel. No de forma constante, sino como un pulso intermitente. Como si algo —o alguien— la llamara desde lejos.Cada vez que el fuego lunar palpitaba en su brazo, Elia sentía que le respondía una memoria. No suya. De otra. Como si la marca fuese una lengua antigua aprendiendo a hablar a través de ella.Riven dormía en el umbral, no por desconfianza, sino por costumbre. Él era guardián antes que hombre. Pero aún en su descanso, su cuerpo seguía tenso, como una cuerda a punto de soltarse.Elia observaba las llamas, intentando leer en ellas un lenguaje secreto. Sabía que el fuego lunar se activaba con más que voluntad. Reaccionaba a la verdad. A la historia que vivía bajo la piel.De pronto, una chispa más alt

El sol aún no había asomado, pero el bosque ya susurraba. Elia caminaba con paso firme, siguiendo un sendero que solo sus sentidos recién despiertos sabían leer. La runa en su pecho brillaba bajo la tela, no con violencia, sino con una constancia inquietante. Como una segunda respiración.Atrás quedaban la cabaña y Lena, dormida o fingiendo dormir. Riven la seguía a distancia, sin decir palabra. Era un acuerdo silencioso: ella caminaba hacia las respuestas, y él vigilaba que el camino no la devorara.Llegaron al claro donde los árboles formaban un círculo natural. El lugar tenía una geometría imposible: todo parecía en equilibrio, pero ninguna línea era recta. Al centro, una piedra plana cubierta de líquenes y grabados apenas visibles.Elia se detuvo frente a la piedra. El fuego lunar pulsó. La superficie se calentó, y por un instante, la runa en su pecho pareció proyectarse sobre la piedra misma.Por debajo de la piedra, la tierra emitió un leve temblor, como si algo antiguo se agita

El bosque respiraba distinto esa mañana, como si cada hoja exhalara una advertencia. Elia caminaba no con prisa, sino con certeza, siguiendo una intuición que no nacía en sus pensamientos, sino en sus huesos. Lena y Riven iban detrás, no como guías, sino como testigos de algo que ya no les pertenecía. El colgante sobre su pecho pulsaba con un ritmo ancestral, alineado con la runa y con una voluntad que parecía despertar en las raíces mismas del mundo.Frente al fresno viejo, el mismo que días atrás lloró savia negra, algo había cambiado. Su corteza estaba abierta como una herida vertical, y desde su interior emergía una raíz pálida, luminosa, que parecía respirar. No era blanca como la ceniza, sino como la luna nueva: tenue pero viva, como si la oscuridad le permitiera brillar.Elia se acercó sin temor. La raíz no la repelía. Al contrario, parecía inclinarse hacia ella, como una criatura que reconoce a su madre. Extendió una mano y la tocó.La raíz estaba tibia. No como madera viva, s

La mañana siguiente trajo una quietud extraña. El bosque parecía contener el aliento, como si supiera que lo ocurrido la noche anterior no era un rito más, sino el principio de una alteración irreversible. Elia despertó antes del amanecer. La hoja plateada seguía tibia junto a su cama, y la runa de su esternón latía con suavidad, como si soñara en silencio.A veces, Elia creía que la runa no era una marca. Era una herida antigua, reabierta con propósito. No dolía. Pero sí exigía.No era una paz verdadera. Era la calma que precede al temblor.Lena se encontraba en la parte trasera de la cabaña, moliendo raíces con movimientos precisos. No saludó a Elia, pero deslizó un pequeño cuenco hacia ella cuando la sintió cerca.—Para que no tiemble la memoria —dijo.Elia lo bebió sin preguntar. El líquido tenía sabor a tierra húmeda y a algo metálico. Como si el tiempo pudiera digerirse.Y tal vez eso era la memoria: una digestión lenta de lo que no se quiso tragar cuando sucedió.—Esta mañana n