Las montañas huelen a exilio. A tierra húmeda, a madera vieja y a aislamiento voluntario. Aunque en realidad, no tan voluntario. Lo que hicimos fue un escape. Una fuga a destiempo, con los latidos en la garganta y las maletas medio cerradas. Pero si cierro los ojos, por un instante, casi puedo fingir que esto no es una prisión disfrazada de refugio.Viktor no ha dicho una palabra desde que salimos de Moscú. El trayecto fue un silencio sólido, de esos que no se rompen ni con balas. Yo no pregunté nada. ¿Qué podía decir? ¿Gracias por salvarme? ¿Perdón por arruinarte la vida? ¿O simplemente… “no me dejes”?La cabaña está perdida en medio de un bosque cerrado, de esos que parecen susurrar amenazas entre los árboles. Pero es hermosa. Rústica, amplia, fría y perfecta. Tiene chimenea, una cocina de hierro, una bañera con patas de garra antigua. Y ventanas. Muchas. Como si la casa misma nos recordara que, allá afuera, el mundo sigue girando… con un precio por nuestras cabezas.—¿Cuánto tiempo

La ciudad nos recibe con una niebla espesa que parece saber demasiado. No hay sirenas, ni persecuciones a la vista, pero se siente como si nos estuviéramos internando en la boca del lobo con una sonrisa en los labios.No hay más escondites.Desde que cruzamos la frontera en la madrugada, el silencio entre Viktor y yo se volvió otro idioma. Uno que se habla con roces de dedos, miradas cargadas de palabras que no nos atrevemos a decir y una tensión tan densa que, si alguien nos tocara, explotaría.Él conduce con una mano en el volante y la otra sobre mi muslo. No dice nada. No necesita. Ese contacto es su forma de decir “sigo contigo”, incluso si el mundo se está cayendo a pedazos bajo nuestros pies.No vamos a la mansión. Vamos a un hotel de lujo disfrazado de anonimato. Uno donde las paredes son gruesas, las miradas discretas y el lujo se disfraza de refugio.Esa misma noche asistimos a la reunión. Un salón subterráneo, whisky caro en vasos de cristal grueso, miradas que cortan como c

Todo en la sala olía a hierro viejo y ambición mal disimulada.El mármol negro bajo mis tacones resonaba con cada paso que daba, como si el suelo mismo reconociera el peso de lo que estaba a punto de suceder. Iba vestida de blanco, por supuesto. Ironía o provocación, no lo tenía claro. Pero Viktor me había mirado con una mezcla de furia y orgullo cuando crucé el umbral con el cuello erguido, los labios pintados de rojo y la espalda desnuda bajo la seda ajustada."Pareces una maldita ofrenda," murmuró entre dientes."Tal vez lo sea," respondí, sin mirar atrás.La sala del juicio era circular, tallada en piedra, sin ventanas. Como una tumba glorificada. Las columnas estaban cubiertas por símbolos antiguos de la Bratva y los ojos de los capos me siguieron mientras caminaba junto a Viktor hacia el centro, donde se levantaba la mesa de los jueces: cinco hombres con rostros de ceniza y miradas como cuchillos afilados.Todos estaban allí. Los clanes más viejos, los más sangrientos, los más e

La primera vez que entré a esta sala, lo hice con las rodillas temblando y la mirada baja. Hoy… cada paso que doy resuena como un disparo. Cada pisada es una advertencia.Ya no soy solo la esposa del heredero. Ni la huérfana que buscaba sobrevivir. Soy la hija de un linaje olvidado. La herencia de un poder más antiguo que las promesas rotas de esta sala. Y ellos… lo saben.—¿Está segura de lo que está haciendo, señorita? —pregunta uno de los ancianos, mirando mis manos como si esperara que se prendieran fuego.—Nunca estuve más segura —respondo, sin pestañear.El salón del consejo parece una escena congelada. Rostros tallados en piedra. Secretos ocultos tras arrugas que han presenciado demasiadas traiciones.A un lado, Viktor. Silencioso. Firme. Imponente. Su presencia es una promesa sin palabras. Y sin embargo, esta batalla es mía.—Estoy aquí para hablar de justicia —digo, mi voz proyectándose como una campana de cristal—. Y para hablar de la verdad que ustedes han enterrado

La nieve cae como una promesa.Silenciosa. Persistente. Fría… y, de alguna manera, reconfortante.Estamos en medio de la nada. Una cabaña de madera al norte, rodeada por pinos altos y una niebla que parece salida de un sueño demasiado largo. El tipo de lugar que huele a leña, a tierra húmeda y a nuevas oportunidades. Aquí no hay disparos. No hay gritos. No hay cadáveres esperando justicia. Solo nosotros. Viktor. Yo. Y la pequeña vida que crece en silencio dentro de mí.A veces lo escucho moverse por las noches, en la cocina, en la sala, en la terraza. Camina como si esperara que el pasado tocara la puerta en cualquier momento. Yo lo observo desde la cama, con una mezcla de ternura y miedo. Porque lo amo. Y porque sé que ese amor no es suficiente para protegernos de lo que se viene.Hoy amaneció antes que yo. Lo encontré junto al ventanal, solo con un suéter de lana y una taza de café negro en la mano. Miraba la nieve caer como si pudiera descifrar algún mensaje en cada copo.—¿Estás c