El jardín ya no parecía un lugar seguro.No después del último ataque. No después de ver cómo los hombres de Viktor se desplegaban por toda la propiedad con armas bajo el abrigo y ojos demasiado entrenados para un simple baile de sociedad. Y aunque la mansión seguía oliendo a rosas blancas, ahora también olía a pólvora y a miedo.—¿Desde cuándo un jardín necesita francotiradores? —murmuré para mí, acariciando con los dedos la hoja de una peonía. El tacto era suave… demasiado suave para el temblor que me recorría los huesos.Las cámaras habían sido duplicadas, los guardias triplicados. Y yo… yo seguía siendo la misma mujer que entró por esas puertas jurando mantener el corazón frío y el alma intacta. Qué maldita ironía.—No deberías estar sola.La voz me hizo girar con un pequeño sobresalto.Roman.Roman, con su mirada glacial, esa expresión que nunca cambiaba y el traje tan perfectamente entallado que parecía una segunda piel. Si alguien podía arrancarte la vida sin desordenarse la co

Estoy empezando a olvidar cómo era mi vida antes de él. Antes de sus silencios cargados, antes de su forma brutal de protegerme, antes de sus manos frías que me calientan el pecho sin siquiera tocarlo.El aire en la casa se ha vuelto más denso desde el baile. Viktor y yo nos cruzamos más seguido, pero decimos menos.Y cada vez que lo veo, algo en mí se crispa. No sé si es deseo, rabia o miedo. Probablemente una mezcla letal de todo.Esta mañana desperté con una punzada en el pecho. No fue un mal sueño. Fue la nota que Irina dejó doblada sobre mis almohadas la noche anterior."Las esposas pueden ser reemplazadas."No fue escrita con rabia. Fue escrita con certeza.Pero hoy no estoy para juegos mentales. Hoy, Viktor decidió que tenía que aprender a defenderme.“No quiero que termines con una pistola en la cabeza solo porque confías en la gente equivocada,” dijo.No mencionó nombres. No hizo falta. Ambos pensamos en ella.Me llevó a una de las salas del sótano, una que parece más un gimn

La nota seguía clavada en mi mente, como un filo invisible que rozaba cada pensamiento. "Las esposas pueden ser reemplazadas." La amenaza era clara y helaba la sangre. La villa, con sus muros imponentes y jardines frondosos, ya no se sentía como un refugio. Cada sombra parecía esconder ojos que vigilaban, susurros que acechaban.Me levanté temprano, el sol aún tímido, y caminé por los pasillos con la sensación de que alguien me seguía. A cada esquina, a cada reflejo, buscaba señales de peligro. Viktor no estaba en casa; eso solo alimentaba mi paranoia. No podía confiar en nadie, ni siquiera en quienes deberían ser aliados.Fue entonces cuando descubrí algo que hizo que todo ese miedo se volviera real. En la biblioteca, entre documentos viejos que revisaba intentando entender este mundo, encontré un pequeño dispositivo oculto tras un libro. Un micrófono diminuto, una ventana abierta para alguien que no quería que supiéramos la verdad.No solo a mí me espiaban. La familia Makarov entera

Si alguna vez pensé que la casa Makarov era silenciosa… me equivoqué. El verdadero silencio no es ausencia de ruido, sino el eco de algo que está por estallar. Y eso era exactamente lo que se respiraba en cada rincón de la villa: tensión encapsulada, lista para romperse como un cristal mal colocado.Las ventanas estaban cerradas, las luces apenas encendidas y los pasillos, usualmente transitados por sirvientes o miembros del clan, estaban vacíos. Solo se escuchaban pasos suaves, conversaciones en voz baja, armas cargándose. La familia Makarov se preparaba para una guerra.Una emboscada, dijeron.Una advertencia, pensé.Yo caminaba con los hombros rígidos, como si alguien pudiera dispararme desde cualquier esquina. Tal vez porque, por primera vez, entendía que estar en el centro del huracán no te vuelve intocable. Solo te hace más visible.Y lo peor era que Viktor se movía como si esto fuera rutinario. Como si anticipar una masacre fuera parte de su agenda. El traje negro impecable, la

La villa olía a humo y a hierro oxidado.A derrota, aunque hubiésemos ganado.Las alfombras lujosas estaban ennegrecidas por el fuego. Las paredes, marcadas por disparos y salpicaduras secas de una guerra interna. Caminé descalza por uno de los pasillos, arrastrando una manta sobre los hombros, como si eso pudiera protegerme de lo que ya había pasado.Voces apagadas se oían en la planta baja. Los hombres de Viktor comenzaban a reagruparse. Algunos estaban heridos, otros simplemente rotos. Yo me sentía parte de ambos.No había dormido desde el ataque. Cada vez que cerraba los ojos, escuchaba el disparo que acabó con Leonid. A veces, incluso, lo veía girarse hacia mí antes de caer. Como si supiera que yo lo había delatado. Como si me perdonara. O me maldijera.En la cocina, alguien lloraba en voz baja. Pasé de largo. No era mi duelo.El mío tenía otros matices.Otras heridas.Más profundas.Subí las escaleras sin saber muy bien por qué. Solo quería… buscar algo. Un refugio. Una excusa.